Michael Connelly - Pasaje al paraíso

– ¿Te llevaste la cámara cuando fuiste a Las Vegas en marzo?

– No lo sé, supongo. Siempre me la llevo cuando voy de vacaciones. No sabía que fuera un delito. ¿Qué más se inventará el maldito gobierno?

Bosch dejó que él sonriera, pero no le correspondió.

– ¿Cómo lo has llamado? - susurró Bosch - . ¿Unas vacaciones?

– Sí, eso he dicho.

– Es curioso, porque Verónica no lo ha llamado así.

– No sé de qué hablas.

Powers desvió la mirada un instante. Era la primera vez que lo hacía y Bosch sintió que se avecinaba un nuevo cambio. Estaba haciéndolo bien; lo notaba. La cosa progresaba.

– Claro que lo sabes, Powers. Y a Verónica también la conoces bastante bien. Ella nos lo ha contado todo. Está en la otra sala ahora mismo. Ha resultado ser más débil de lo que pensaba. Yo creía que tú tenías todos los puntos. Ya sabes lo que dicen, cuánto más arriba estés, más dura será la caída, ¿no? Yo pensaba que tú acabarías cediendo, pero al final ha sido ella. Edgar y Rider le sacaron una confesión hace un momento. Es increíble cómo unas cuantas fotos de la escena del crimen pueden afectar el sentido de culpabilidad de una persona. Nos lo dijo todo, Powers. Todo.

– Eres un bolero, Bosch. Y ya me estoy comenzando a hartar. ¿Dónde está el teléfono?

– Ella nos ha contado que os…

– No quiero oírlo.

– Que os conocisteis cuando subiste esa noche para tomar nota de la denuncia de robo. Una cosa llevó a la otra y, al cabo de poco, tuvisteis un pequeño romance. Algo para recordar. Sólo que ella recobró la razón y rompió contigo. Todavía quería al viejo Tony. Sabía que él viajaba mucho, que a veces la engañaba, pero ya estaba acostumbrada y lo necesitaba. Así que te dejó de lado. Sólo que, según ella, tú no querías quedarte al margen. Seguiste llamándola, siguiéndola a todas partes. Comenzaba a estar asustada, pero ¿qué podía hacer ella? ¿Acudir a Tony y decirle que un tío con quien se había enrollado la estaba siguiendo? Entonces…

– ¡Qué gilipollez, Bosch! Es broma, ¿no?

– Entonces comenzaste a seguir a Tony, él era tu principal obstáculo. El tío te estorbaba, así que te pusiste manos a la obra; lo seguiste a Las Vegas y lo pescaste con las manos en la masa. Allí averiguaste a qué se dedicaba y cómo matarlo para que nosotros siguiéramos una pista falsa. «Música en el maletero», lo llaman. Sólo tú conocías la melodía, Powers. Ya te tenemos. Con la ayuda de ella, te vamos a empapelar.

Powers seguía con la vista fija en la mesa, pero la piel alrededor de sus ojos y de la mandíbula se había tensado.

– Estoy harto de escuchar tus gilipolleces - dijo sin alzar la vista - . Ella no está en la otra habitación, sino en su mansión de las colinas. Éste es el truco más viejo del manual.

Powers miró a Bosch y forzó una sonrisa.

– ¿Estás intentando colarle esta trola a un policía? No me lo puedo creer, tío. Eres penoso. Estás haciendo el ridículo.

Bosch pulsó el botón de la grabadora y la voz de Verónica Aliso llenó el minúsculo cuarto.

«Fue él. Está loco. No pude pararlo hasta que fue demasiado tarde… Después no pude decírselo a nadie porque… porque habría parecido que yo…»

– Ya basta - dijo Bosch, después de apagarlo - . No debería habértelo puesto, pero pensé que, de poli a poli, debería informarte de la situación.

Bosch observó en silencio mientras Powers se iba acalorando. La furia comenzaba a hervir tras sus pupilas. Sin mover ni un solo músculo, se puso más tenso que una cuerda de violín. Pero al final logró controlarse y recobrar la compostura.

– Eso es lo que dice ella - murmuró Powers - . No puede corroborarlo. Es una fantasía, Bosch. Su palabra contra la mía.

– Podría ser. Pero tenemos esto.

Bosch abrió la carpeta y arrojó la pila de fotos delante de

Powers. A continuación las dispuso en forma de abanico para que pudiera verlas.

– Esto corrobora gran parte de su historia, ¿no crees?

Bosch contempló a Powers mientras estudiaba las fotografías. Una vez más, el policía pareció estar a punto de estallar, pero una vez más se contuvo.

– Esto no corrobora nada - contestó - . Las podría haber sacado ella misma. Podría haber sido cualquiera. Sólo porque os haya dado unas fotos… La tía os tiene en el bolsillo, ¿no? Os creéis todo lo que dice.

– Podría ser, pero ella no nos dio las fotos.

Bosch sacó de la carpeta una copia de la orden de registro y la depositó encima de la mesa.

– Hace cinco horas se la enviamos por fax al juez Warren Lambert en su casa de The Palisades y él nos la devolvió firmada. Edgar y Rider se han pasado casi toda la noche en tu pequeño bungalow de Hollywood. Entre las cosas que incautaron había una cámara Nikon con teleobjetivo. Y estas fotos. Estaban debajo de tu colchón, Powers.

Bosch hizo una pausa para que los ojos cada vez más sombríos de Powers digirieran la información.

– Ah, y encontramos otra cosa. - Bosch se agachó para recoger la caja - . Esto estaba en el altillo con los adornos de Navidad.

Bosch vació el contenido de la caja y los billetes se desparramaron por la mesa y el suelo. Tras sacudir la caja para asegurarse de que no quedaba nada, Bosch la soltó y luego miró a Powers. Los ojos del policía iban como locos, de un fajo a otro. Bosch sabía que lo tenía cogido. Y que, en el fondo, se lo debía todo a Verónica Aliso.

– Personalmente, yo no creo que seas tan idiota para tener las fotos y el dinero en tu casa - continuó Bosch en voz baja - . He visto cosas más raras, pero yo creo que no sabías que todo esto estaba en tu casa porque no lo pusiste allí. Francamente, a mí me da igual. A ti te tenemos y si podemos cerrar el caso eso es todo lo que me importa. Estaría bien atraparla a ella también, pero no pasa nada. La necesitamos para trincarte a ti. Con las fotos, su testimonio y todo lo que hemos comentado antes, creo que podemos acusarte de homicidio sin problemas. Como existen los agravantes de premeditación y alevosía, te enfrentas a dos posibilidades: la inyección o la perpetua sin posibilidad de conmutación.

»Bueno - prosiguió Bosch - . Voy a buscar ese teléfono para que puedas llamar a tu abogado, pero más te vale escoger a uno bueno. No una de esas estrellas del caso O. J. Simpson, sino alguien hábil fuera de la sala de justicia. Un negociador.

Dicho esto, Bosch se levantó. Ya con la mano en el pomo de la puerta, se volvió hacia Powers.

– ¿Sabes qué? Lo siento por ti, tío. Siendo un poli y todo el rollo, esperaba que fueras más listo. Me da la sensación de que va a pagar el pato la persona menos culpable de las dos, pero supongo que así es la vida. Alguien tiene que pagar.

Bosch se volvió y abrió la puerta.

– ¡Qué zorra! - exclamó Powers con rabia contenida.

Entonces susurró algo que Bosch no logró oír. Bosch lo miró sin decir nada.

– Todo fue idea suya - confesó Powers - . Ella me engañó y ahora os está engañando a vosotros.

Bosch esperó un segundo, pero el policía no añadió nada más.

– ¿Quieres decir que vas a hablar conmigo?

– Sí, siéntate. A lo mejor podemos llegar a un acuerdo.

A las nueve Bosch estaba en el despacho de la teniente, informándola de los últimos acontecimientos. Tenía un vaso vacío en la mano, que no tiró a la papelera para recordarse a sí mismo que necesitaba más café. Harry estaba agotado, tenía unas ojeras tan grandes que casi le dolían y un horrible sabor de boca causado por sus excesos con el café y el tabaco.