Rodolfo Martínez - Sherlock Holmes y la boca del infierno

Espero a que los enfermeros vuelvan a llevarme a mi habitación. Me liberan de la camisa de fuerza. Me acerco al espejo y contemplo lo que se oculta tras mi ojos. Por primera vez, me devuelve la mirada.

Usa mi voz para decirme:

– Tenemos que hablar.

El sueño de esta noche es distinto.

Estamos en medio de ninguna parte. Los tres. Estoy yo. Está él. Y estoy yo.

Nos ha separado de nuevo. Seguimos conscientes el uno del otro, pero ya no somos uno solo.

«Divide y vencerás», decían los antiguos romanos.

La cosa que acecha dentro de mí no tiene forma. Tiene todas las formas. Es como el agua y, como ella, se adapta al recipiente que encuentra. Cuando la miro, veo algo de mí, pero también de todos los anfitriones que ha tenido antes.

No todos ellos son humanos.

Descubro, con cierta sorpresa, que eso no me causa sorpresa alguna.

La cosa habla. Pero no conmigo, sino conmigo:

– Él no nos es demasiado útil -dice-, aunque preferiríamos que los dos estuvierais de acuerdo en esto. Pero en realidad no lo necesitamos. Contigo sería más que suficiente.

Sonrío, feroz.

– Suficiente, ¿para qué? -pregunto.

– No le hables -digo.

Pero no me hago caso. Ya no soy uno solo. Estamos separados y él -el él que es yo- no me hace caso.

– Para que podamos llegar a un acuerdo -dice la cosa.

– Antes quiero saber lo que ha pasado -dice el yo que nació cuando nos marcó el mandarín.

Yo no quiero saber lo que ha pasado. No quiero saber nada más. Ya es suficiente.

– Mientes -me digo, con una voz llena de rabia-. Mientes. Lo odias, lo envidias. Lo sé. He sido tú.

– No -respondo.

– Eres débil. Pero incluso débil como eres, somos uno. Ten la fuerza suficiente para ver la cosas como son.

No. No quiero.

– Lo odias.

Pienso en lo que me estoy diciendo, aunque no quiero. ¿Lo odio? ¿A él, el hombre que me hizo lo que soy?

– Sí, te hizo lo que eres. Él te creó, igual que a mí me creó el mandarín de ojos de jade. ¿Y acaso te gusta lo que eres?

No respondo. Pero sé que no es necesario, que he captado el mensaje.

– Ellos pueden darnos la oportunidad de destruirlo -me digo.

– Y, de paso, destruir el resto del mundo -me respondo.

– No lo sabemos seguro. Y, aunque fuera así, ¿importa acaso?

De nuevo, no tengo respuesta.

Me acerco. Me toco. Rehúyo mi contacto, pero es inútil. Vuelvo a acercarme y a tocarme. Me miro a los ojos y la rabia que veo en ellos es fría y hermosa. Acerco mi boca a la mía, entreabro los labios y, con ellos, paladeo mis labios, saboreo mi lengua. Me abrazo.

Me tomo a mí mismo. Salvajemente. Con ternura. Con rabia.

Soy uno de nuevo.

Íntegro, completo. Ahora sí.

Por fin.

– Hablemos -le digo a la cosa que acecha dentro de mí, que ha estado esperando con paciencia durante todo este rato.

Asiente.

– ¿Qué quieres saber?

– Todo -respondo.

Las posibilidades son infinitas, me dice; los mundos, incontables.

Así empieza su relato. No entiendo gran parte de él, pero lo que consigo comprender es suficiente.

Él y los suyos preparan el regreso de los Primeros. No sé lo que son. Nadie lo sabe. Pero son poderosos, de un modo inimaginable, y hace mucho tiempo, antes de que cualquier otra cosa existiera, fueron los dueños de este mundo, de todos los mundos.

Fueron expulsados. No sabe cómo, pero así fue. Se los confinó a dimensiones de bolsillo donde aguardaron en una existencia que era mitad sueño, mitad muerte.

Y él y los suyos intentan hacerlos volver.

Su regreso significará la destrucción del mundo tal como lo conocemos. Pero qué es la destrucción, sino la creación algo nuevo.

¿Cómo será ese algo nuevo?, le pregunto.

Nuevo, contesta. Antiguo. Distinto.

Guarda silencio, esperando que tome una decisión.

Me miro a mí mismo y me preguntó qué debo decidir.

Así que le pregunto por qué debería ayudarlos.

Porque él se enfrenta a nosotros, responde.

No es la primera vez que tratan de hacer volver a los Primeros. De hecho, lo han intentado incontables veces. Fracasando siempre, pero cada vez más cerca del éxito.

La última vez, él se enfrentó a ellos. El detective. La máquina de razonar. Sherlock Holmes.

Y volverá a enfrentarse.

Me ofrece la oportunidad de vengarme. De matar para siempre mi rabia matándolo a él.

Cómo puedo decir que no. Él me hizo lo que soy. Me acogió, me dio forma y me dejó expuesto a la terrible maldición del mandarín de ojos de jade. Él es el culpable de todo cuanto me ha ocurrido. Cómo puedo rechazar la oferta que se me hace.

No, no puedo, comprendo.

Entonces, ¿tenemos un trato?

Quizá, respondo. Cuéntame más.

Vagamos por los mundos, dice. Sin forma, como el agua. Como el agua, tomando la forma de los recipientes en que habitan. Su propio reino es un lugar de sufrimiento y pesadumbre, concebido para el dolor y el éxtasis más exquisitos. Intenta describírmelo, pero el lenguaje humano no ha sido concebido para ello y fracasa.

Su mundo, me dice, es como deberían ser el resto de los mundos si los Primeros no hubieran sido confinados.

Un lugar de extremos. Siempre cambiante.

El árabe loco encontró las puertas, hace mucho tiempo. Al Hazrid, Alhazred, Abdelésar. Qué importa su nombre ahora. El árabe loco. Abrió algunas, y se atrevió a mirar lo que había más allá. Incluso se atrevió a cruzar el umbral en algunos sitios, y a robar el conocimiento que encontró allí.

No volvió intacto, nadie lo hace.

Pero quedó lo bastante de su cordura para componer un libro, un libro que repartió en tres y en el que contaba lo que había visto y el modo en que las puertas podían ser abiertas para siempre.

Necesitan ese libro, él y los suyos. Necesitan el conocimiento que el árabe loco les robó hace tanto tiempo.

Para que vuelvan los Primeros.

Sí, digo, de acuerdo. Pero qué es lo que nos ocultas.

Noto un instante de vacilación.

Uno de nosotros es un traidor, dice.

Era el mejor de todos ellos, el primero, el más poderoso, tal vez.

Y ahora los ha abandonado. Ha entrado en el mundo y se pasea por el mundo bajo la forma de un hombre. Los espera. Intentará impedir que tengan éxito. Ha conocido al detective, lo ha ayudado en el pasado y volverá a hacerlo en el futuro.

Es poderoso. Pero no podrá detenerlos, me dice.

Luego, guarda silencio.

Comprendo que no es necesario decir más. Sé todo cuanto necesitaba saber.

La noche siguiente, cuando ella viene a buscarnos, estamos listos.

Nos encuentra en el despacho del doctor Hufier, jugando con los últimos restos de su cuerpo. El doctor aún está vivo, aunque no por mucho tiempo.

– ¿Habéis llegado a un acuerdo? -nos pregunta.

Asentimos en silencio, sin dejar de jugar con lo que queda del doctor.

– No hay tiempo para eso -dice ella-. Tenemos que irnos.

Tiene razón. Lástima.

El único ojo que le queda al doctor me suplica que acabe con su vida.

Abandonamos el lugar.

Sherlock Holmes era la última persona a la que esperaba encontrar en la puerta de mi casa aquella tarde de finales de 1931. Plantado en el umbral, me miraba con el mismo brillo socarrón de siempre en los ojos y me saludó como si no hubieran pasado más de cinco años desde la última vez que nos habíamos visto.

– Debería refrenarse, Watson -me dijo una vez lo hube invitado a entrar-. Ya no está usted en edad de perseguir jovencitas.

– No diga tonterías, Holmes -le respondí-. Le aseguro que…