Дмитрий Бычков - Лохо Эректус

— Так, турист, — неопределенно произнес я. — Вот, на озеро поглядеть приехал.

— Хорошее дело, — понимающе закивал дед и коснулся меня хитрым взглядом.

Я догадался, что он имел в виду, и налил себе и ему еще по одной.

— Ну, тогда за знакомство!

— Дай бог и тебе всего… — забормотал старик и протянулся к банке с огурчиками. — Угоститься, сынок, можно?

Я кивнул и навалил себе на хлеб следом горбуши.

— Соскучился я что-то по водочке, — продолжал как бы сам с собой Варлаам, поднося стакан ко рту.

Пока он пил и закусывал, я стал его снова рассматривать. Длинные, немытые седые волосы опускались почти до локтей, густая белая борода была также спутана. Одет он был в длинную спадающую до земли темную грязную власяницу с веревочным поясом, какие носят отшельники. На плече висела заштопанная тряпичная котомка. Ноги старца были обуты в потертые сапоги. В общем, сходу я принял бы его если не за бомжа, то за какого-нибудь бродягу. Правда, к чему бродяге этот языческий кожаный ремешок на голове… Стоп. Я вспомнил! Это тот дед, что подвозил меня как-то до дома. Но, как же он, право… И ремешок. Я пристально вгляделся в лоб старца. Нет, я не мог ошибиться, это был точно он. Такой же, как и ошейник у пса, с таким же странным рисунком.

— Скажите, Варлаам, — стараясь не выдать, что узнал его, спросил я, — а вы собаку сегодня случайно тут не теряли?

В ответ дед лукаво поглядел мне в лицо и глаза его вновь улыбнулись.

— Нет, не терял.

Мы молча выпили еще по стопке. Бутылка и банка с рыбой опустели, и Варлаам загрустил. Я по-прежнему не решался беспокоить его своими расспросами и тупо глядел на воду. Прошло минут семь.

— Пойдем, посидим на холме у церквушки, — неожиданно обратился ко мне старик. — Поболтаем. Ты хлопчик хороший.

С этими словами он неторопливо поднялся и, не дожидаясь ответа, стал уверенно подниматься к часовне. Я не двигался, раздумывая, стоит ли идти, и только глаза неотрывно следили за старцем. Кажется, я был уже достаточно пьян и не совсем понимал, что происходит. Голова немного кружилась. Тем временем Варлаам продолжал идти, не оборачиваясь. И тут мне показалось, что от церкви донесся знакомый лай, я быстро побросал в рюкзак остатки продуктов и двинулся в гору.

Взобравшись на холм, я обнаружил старца, собирающего хворост и готовящегося развести огонь, но собаки нигде рядом не было. Может быть, мне показалось?

— Здесь нельзя жечь костры, вы в курсе? — неуверенно запротестовал я, увидев, как он бережно укладывает ветки. — Охранная зона.

— Мне можно, — улыбнулся старик. — Сходи лучше, воды принеси, — и протянул мне неизвестно откуда появившийся котелок.

Я скинул рюкзак и поплелся обратно к озеру, недоумевая, откуда взялся здесь этот котел. Ведь наверху ничего подобного не было, это я помнил точно. Минут через пять, набрав воды до самых краев, я вернулся к часовне. К моему изумлению, Варлаам уже успел развести огонь и теперь, протянув к нему руки, восседал на валуне со следом. Я передал ему котелок и присел на соседний камень.

— Вы знаете, что сели прямо на отпечаток ступни Богородицы? — спросил я. — А это кощунство.

— Разве? — спокойно произнес Варлаам, поерзав на камне. — А по мне, если матерь божья становилась на него ногой, почему бы нам, простым смертным, не посидеть здесь с дороги? Ведь это всего лишь валун.

С этими словами он бесцеремонно выплеснул половину котелка прямо мне под ноги и поставил его на огонь.

Пока вода грелась, мы молчали. Правда, я то и дело порывался начать разговор, но старик не обращал на меня никакого внимания. Было ясно, что пока он не сделает то, что задумал, толку от него не добьешься.

Вода закипела быстро. Довольный дед снял котелок с огня и поставил на землю. Затем, порывшись в кармане, извлек из него бумажный кулек.

— Что это? — наконец, с подозрением спросил я.

— Так, грибы, — невозмутимо ответил Варлаам и высыпал в кипяток содержимое свертка.

— А вы уверены, что они не опасны? — осторожно поинтересовался я.

— Нет, — невозмутимо ответил дед. — Но на все воля божья, и каждому свой срок. И ничто не в силах изменить этого. Я, если честно, вообще даже не понимаю, как можно бояться есть то, что растет прямо в лесу под носом. А ты что, Микола, трусишь?

— Я? Я даже не знаю… — неуверенно ответил я. — Не ожидал просто как-то. Я в курсе, что на Руси мухоморы всегда издревле ели. Но чтобы вот так…

Старик рассмеялся.

— Нет, Микол, мухоморы варяги особо жаловали, да воины перед битвой жевали — от них боль при ранении не чувствуешь и смерти совсем не боишься. А мы, люди мирные так, что попроще…