Philip Kerr - Plan Quinquenal

Sacó un rollo de esparadrapo. Sólo por si empezaba a chillar y alertaba a las tripulaciones de los barcos de los rusos.

– Siento tener que hacer esto -dijo-; de verdad que lo siento. Tienes la boca más atractiva que…

– Ahórrate eso para el juez, hijo de puta.

– ¿Quieres algo antes de que me vaya? ¿Un vaso de agua?

– ¿Qué tal un vaso de agua y un beso de despedida?

– Eso está hecho.

Todavía disculpándose, Dave fue a buscar un vaso de agua del grifo y la ayudó a beber. Ella tragó la mayor parte, pero cuando él se acercaba para besarla, le lanzó un chorro directo a la cara.

Riéndose dijo:

– Ahí lo tienes. Ahí tienes tu beso. Un gran beso húmedo para que siempre me recuerdes.

Dave cogió una toalla y se secó la cara. Esforzándose por sonreír dijo:

– En tu próxima vida, será mejor que te reencarnes en una fuente.

– Tendrías que darme las gracias. Puede que nunca vuelvas a sentirte tan limpio como ahora.

Cuando acabó de taparle la boca con el esparadrapo, le preguntó si podía respirar bien. Ella asintió, hosca.

– ¿De verdad que no cambiarás de opinión? ¿No vendrás conmigo? Podríamos estar bien juntos.

Ella negó con la cabeza.

– Bueno, si cambiaras de opinión…

Kate volvió la cabeza para el otro lado.

– Mira la edición de los martes del Miami Herald, en los anuncios por palabras, la sección de objetos perdidos. Busca «Perdido en el Mar. Husky Siberiano. Responde al nombre de Rodya». Pondrá «No hay recompensa», sólo para evitar que los gamberros telefoneen. Habrá un contestador automático. Puedes dejar un mensaje, si quieres -Dave hizo una pausa y suspiró profundamente-. Espero que lo hagas.

Kate siguió con la cabeza vuelta. Al cabo de unos segundos oyó cómo la puerta se cerraba tras él.

– ¿Por qué has tardado tanto? -gruñó Al-. ¿Es que no pudiste resistirte a tirarte a esa zorra federal otra vez? Por los viejos tiempos.

– No lo entenderías -le dijo Dave-. Tal como fue, resultó bastante más poético que un simple polvo.

Al se echó a reír.

– Nada es más poético que un polvo, tío, que parece que tengas mierda en el cerebro. Excepto, quizás, un polvo que se desvíe por su culo arriba. Todos esos libros de la prisión deben de haberte convertido la polla en gelatina -Al se secó la frente y los brazos cubiertos de sudor con una toalla que había cogido del último barco en el que había estado- Pero sí que tenías razón en una cosa.

– Me alegra saberlo.

– Este rollo del FBI funciona mejor que un arma. Le dices a la gente lo que tienen que hacer, chasqueas los dedos como la jodida Mary Poppins y lo hacen. Es mejor que una pistola; y además no hacen preguntas.

– Ya te lo dije. Alias Smith & Jones. No hay necesidad de dispararle a nadie si llevas esa placa en el pecho.

– Eso cuéntaselo a David Koresh. Pero, ¿sabes qué?, destapas un montón de mierda cuando entras en casa de alguien sin que te inviten. Aquella puta del Jade, por ejemplo, Rachel Dana.

– ¿Qué pasa con ella?

– La puta estaba en la cama con una de las chicas de su tripulación. Las dos desnudas como el día que las parieron. No sabía si enseñarles la polla o la placa. Lesbianas, las dos. Te juro que estaban enganchadas al mismo jodido consolador. Como si estuvieran conectadas a una de esas máquinas que mantienen a la gente con vida.

Estaban en la chimenea de popa a babor, mirando hacia la proa del buque. Al tiró la toalla al cabeceante mar con un gesto de repugnancia y encendió un cigarro.

– Me había olvidado de tu homofobia -dijo Dave, encogiéndose de hombros-. Mira, allá cada uno con sus gustos.

– No soy homofóbico -insistió Al-, pero no trago con esa mierda del consolador. Quiero decir, si eres una tortillera, lo tuyo es un conejo. Si quieres meterte una pieza de un palmo dentro, lo mejor es que escojas lo auténtico, ¿no?, y no una polla de plástico que parece salida de una tienda de juguetes. Quiero decir, ¿qué sentido tiene?

– No soy la doctora Ruth -dijo Dave-. ¿Qué dijeron cuando las interrumpiste?

– Se cabrearon conmigo. Pero les dije que me daba igual en lo que estuvieran metidas o lo que se metieran; por mí, podían follarse a un gato con la espalda rota, siempre que no se movieran del barco. A menos que quisieran que les volaran la cabeza.

– Eso fue muy hábil -dijo Dave-. Bueno, ¿cuántos barcos nos faltan por visitar?

– ¿Aparte de nuestros tres rusos? Sólo el barco -Al señaló el Britannia -, ése barco. El barco en que huiremos de todo.

– Buen trabajo. Has estado muy ocupado.

– Es lo que te he dicho; lo del FBI funciona de puta madre.

– Tómate un respiro. Yo me encargo del Britannia.

– Tú mismo. Eh, ¿sabías que Calgary Stanford estaba en el barco? El actor de cine. Estaba dándole al opio cuando entré. Drogata de mierda.

– En este mundo hay gente para todo, Al. Por lo menos, eso es lo que dice la Biblia, ¿no? -Dave empezó a bajar las escaleras dirigiéndose hacia la popa del Britannia.

– ¿Cómo coño quieres que lo sepa?

– Bueno, tú eres el católico, ¿no?

– ¿No te has enterado? A la iglesia católica no le gusta que la gente lea la Biblia. Antes te machacaban si lo hacías.

A la luz de la luna, el mar parecía algo vivo, como la piel escamosa de algún enorme reptil. Puede que el mismo reptil que él se sentía. Había creído darle libertad de escoger a Kate: ir con él o quedarse en el barco. Pero en realidad no le había dado ninguna opción. Y ella no habría sido la chica a la que quería si hubiera aceptado. Eso lo sabía y no hacía que se sintiera mejor consigo mismo.

Dave subió al Britannia, ignorante todavía de la especial carga que estaba escondida en sus depósitos de combustible. Estaba preparado para impresionar a la gente de a bordo con sus impecables credenciales. Con todo lo que a Al y a él les faltaba por hacer, se había olvidado de que Kate Furey y sus amigos federales habían estado vigilando a alguien. No tenía manera de saber que los ocupantes del Britannia quizás se sintieran algo menos felices que la mayoría cuando los abordara el FBI. Su corazón seguía en la cama con Kate. Y su mente estaba ya subiendo al primero de los barcos rusos donde pensaba encontrar la auténtica resistencia. Por no hablar del dinero.

El Britannia parecía bastante tranquilo, aunque el gusto del propietario dejaba bastante que desear. Iluminando el vestíbulo con su Maglite, Dave pensó que los muebles no estaban mal, pero que los cuadros en las paredes forradas de madera de roble eran del gusto más cutre posible; la clase de cosas insulsas que compras pensando sólo en que entonen con el colorido de la habitación. Bajó las escaleras. Cuando tuviera dinero de verdad, se compraría arte de verdad. Cuadros; no decoración de interiores.

Bajo cubierta, en los tres camarotes en suite, todo estaba tranquilo. Dave abrió la primera puerta y se encontró en un camarote con dos camas. Había ropa por todas partes, pero las camas estaban vacías. Abrió la segunda puerta y se encontró en una elegante habitación Art Decó más de su gusto, y una cama doble con un hombre y una mujer desnudos mirándole adormilados a través de la potente luz de la linterna con que les apuntaba. No había ventanas ni ojos de buey en el camarote, así que Dave cerró la puerta silenciosamente detrás de él y encendió la luz.

– ¿Quién coño eres? ¿Qué pasa? -exigió el hombre.

– FBI, señor -dijo Dave, exhibiendo la placa de Kate-. Siento interrumpirles así en medio de una noche como ésta, pero si guardan silencio, les explicaré lo que pasa.