Jo Nesbø - La estrella del diablo

– Casi -murmuró Harry.

– Se va a poner en marcha una investigación interna. He contactado con Asuntos Internos y les he puesto al corriente de las actividades de Waaler. No podemos descartar que este asunto tenga ramificaciones en el seno del Cuerpo. Mañana se celebrará la primera reunión. Iremos al fondo de todo esto, Harry.

– Vale, jefe.

– ¿Vale? No suenas muy convencido.

– Bueno. ¿Tú lo estás?

– ¿Por qué no iba a estarlo?

– Porque tú tampoco sabes en quién puedes confiar.

Møller parpadeó sorprendido y echó una fugaz ojeada al agente que estaba al volante. No podía responder al comentario de Harry.

– Espera un poco, jefe.

Harry salió del coche. Rakel soltó a Oleg que corrió al interior de la casa.

Tenía los brazos cruzados y se fijó en la camisa de Harry.

– Estás mojado -dijo.

– Bueno. Cuando llueve…

– … me mojo -remató Rakel sonriendo con tristeza y acariciando la mejilla de Harry-. ¿Se ha acabado ya? -susurró.

– Se ha acabado por ahora.

Ella cerró los ojos y se inclinó. Él la abrazó.

– Oleg estará bien -dijo Harry.

– Lo sé. Me ha dicho que no tuvo miedo. Porque tú estabas allí.

– Ya.

– ¿Qué tal estás tú?

– Bien.

– ¿Y es verdad? ¿Es cierto que se acabó?

– Sí, se acabó -murmuró con la cara hundida en su pelo-. El último día de trabajo.

– Bien -respondió ella.

Harry notó que el cuerpo de Rakel se acercaba y llenaba todos los pequeños intersticios que había entre ellos.

– La semana que viene empiezo en el nuevo trabajo. Estará bien.

– ¿El que has conseguido a través de un amigo? -preguntó ella acariciándole la nuca.

– Sí. -El olor de Rakel le inundaba el cerebro-. Øystein. ¿Te acuerdas de Øystein?

– ¿El taxista?

– Sí. Hay un examen el martes para conseguir la licencia de taxista. Me he pasado estos días memorizando todas las calles de Oslo.

Ella se rió y lo besó en la boca.

– ¿Qué te parece? -preguntó él.

– Me parece que estás loco.

Su risa resonaba en sus oídos como el rumor de un riachuelo. Le secó una lágrima que le corría por la mejilla.

– Tengo que irme -dijo él.

Ella intentó sonreír, pero Harry vio que no lo conseguiría.

– No puedo -confesó Rakel antes de que el llanto le quebrase la voz.

– Podrás -auguró Harry.

– No voy a poder… sin ti.

– No es verdad -objetó Harry abrazándola otra vez-. Te arreglas perfectamente sin mí. La cuestión es si te arreglarías conmigo.

– ¿Es ésa la cuestión? -murmuró ella.

– Sé que tienes que pensártelo.

– No sabes nada.

– Piénsatelo primero, Rakel.

Ella se retiró hacia atrás y él notó el arqueo de su espalda. Rakel observó su cara. Buscando algún cambio, pensó Harry.

– No te vayas, Harry.

– Tengo una cita. Si quieres, puedo venir mañana por la mañana. Podríamos…

– ¿Sí?

– No lo sé. No tengo planes. Ni ideas. ¿Te suena bien?

Ella sonrió.

– Me suena perfecto.

Él miró sus labios. Dudó. Luego los besó y se fue.

– ¿Aquí? -preguntó mirando al retrovisor el agente de policía que iba al volante-. ¿No está cerrado?

– Abierto de doce a tres de la mañana en días laborables -aclaró Harry.

El conductor giró hasta el borde de la acera de enfrente del Boxer.

– ¿Te vienes, jefe?

Møller negó con la cabeza.

– Quiere hablar contigo a solas.

Hacía un rato que ya no servían bebidas y los últimos parroquianos empezaban a abandonar el local.

El comisario jefe de la Policía Judicial se encontraba en la misma mesa que la vez anterior. Las cuencas profundas de sus ojos quedaban en la penumbra. Tenía delante un vaso de cerveza casi vacío. En su cara se abrió de pronto una grieta.

– Enhorabuena, Harry.

Harry se metió entre el banco y la mesa y se sentó.

– Realmente, muy buen trabajo -continuó el comisario jefe-. Pero tienes que contarme cómo llegaste a la conclusión de que Sven Sivertsen no era el mensajero asesino.

– Vi una foto de Sivertsen en Praga y recordé que había visto una foto de Willy y Lisbeth tomada en el mismo lugar. Además, los de la Científica analizaron los restos de excrementos hallados bajo la uña de…

El comisario jefe se inclinó sobre la mesa y puso una mano en el brazo de Harry. Le olía el aliento a cerveza y a tabaco.

– No me refiero a las pruebas, Harry. Hablo de la idea. La sospecha. Lo que hizo que relacionaras las pruebas con el hombre adecuado. Cuál fue el momento de inspiración, lo que te hizo pensar por esos cauces.

Harry se encogió de hombros.

– Uno discurre toda clase de pensamientos todo el tiempo, pero…

– ¿Sí?

– Todo encajaba demasiado bien.

– ¿A qué te refieres?

Harry se rascó la barbilla.

– ¿Sabías que Duke Ellington solía pedir a los afinadores que no le afinasen el piano del todo?

– No.

– Cuando la afinación de un piano es clínicamente perfecta, no suena bien. No se producen desajustes, pero pierde parte del calor, la sensación de autenticidad.

Harry hablaba mientras hurgaba en un trozo de laca que se había soltado de la mesa.

– El mensajero asesino nos dio un código perfecto que nos indicaba exactamente dónde y cuándo. Pero no por qué. De este modo, nos indujo a centrarnos en el hecho, en lugar de en el móvil. Y cualquier cazador sabe que, si quieres ver la presa en la oscuridad, no debes enfocarla directamente, sino que hay que iluminar la zona adyacente. Y hasta que no dejé de mirar directamente a los hechos, no lo oí.

– ¿Lo o í ste?

– Sí. O í que aquellos supuestos asesinatos en serie eran demasiado perfectos. Sonaban muy bien, pero no auténticos. Los asesinatos seguían una pauta rigurosa, nos procuraban una explicación tan plausible como una mentira, pero rara vez la verdad.

– ¿Y entonces lo comprendiste?

– No. Pero dejé de focalizar. Y recuperé la visión global.

El comisario jefe asintió con la cabeza mientras observaba el vaso de cerveza que estaba haciendo girar sobre la mesa. Sonaba como una piedra de molino en el local silencioso y casi vacío.

Carraspeó.

– Juzgué mal a Tom Waaler, Harry. Lo siento.

Harry no contestó.

– Lo que quería decirte es que no voy a firmar los documentos de tu despido. Quiero que sigas en tu puesto. Quiero que sepas que tienes mi completa confianza. Absolutamente, toda mi confianza.

Y espero, Harry… -Levantó la cara y una abertura, una especie de sonrisa, se dibujó en la parte inferior-…Que yo tendré la tuya.

– Tengo que pensarlo -dijo Harry.

La abertura desapareció.

– Lo del trabajo -añadió.

El comisario jefe volvió a sonreír. En esta ocasión, la sonrisa se reflejó también en los ojos.

– Por supuesto. Deja que te invite a una cerveza, Harry. Han cerrado, pero si lo pido yo…

– Soy alcohólico.

El comisario se quedó perplejo un instante. Luego rió algo apurado.

– Lo siento. Una falta de consideración por mi parte. Pero, hablemos de algo completamente diferente, Harry. ¿Has…?

Harry esperó mientras el vaso de cerveza terminaba de hacer otra vuelta.

– ¿… has pensado en cómo vas a presentar este asunto?

– ¿A presentarlo?

– Sí. En el informe. Y ante la prensa. Querrán hablar contigo.

Y pondrán a todo el Cuerpo bajo el microscopio si lo del tráfico de armas de Waaler llega a saberse. Por eso es importante que no digas…

Harry buscaba el paquete de tabaco mientras el comisario jefe buscaba las palabras.