Борис Рудаков - Камера смертника

Наверное, это было предчувствие. Не зря я тогда думал именно об этом, это я хорошо помню. Я вообще каждый день своей жизни после смерти хорошо помню. И тот поздний вечер – тоже. Помню, что шел и чуть ли не скулил. Внутри все сворачивалось и снова разворачивалось, как ломка какая-то. Ни говорить ни с кем не хотелось, ни встречаться. А потом я услышал звуки.

Любой человек на моем месте услышал бы прежде всего звуки драки. Любой, но не я. Я услышал внутренним своим чувством боль, обиду, унижение. Это не драка, это избиение! Тупое, животное, жестокое, ради удовольствия. Ох, как мне захотелось вмешаться, вы представить себе не можете! Я встрепенулся, как гончая, только что нос по ветру не поставил.

Все происходило около разбитого, разрушенного и заброшенного фонтана. Их было трое. И они развлекались неторопливо, со смаком. Поднимали человека, ставили прямо и по очереди наносили ему удары. Кто ногой в живот, кто пытаясь, как в боевике, попасть в голову, кто кулаком, демонстрируя способы удара снизу, сбоку, прямо. Он уже не стоял на ногах, его уже приходилось держать, а они гоготали и снова пытались поставить его на ноги.

Откуда взялся этот паренек, я не знаю, не успел заметить. Это потом я узнал, что в избиваемом человеке он узнал соседа по подъезду, безработного пьянчужку. И ведь вмешался! Что-то было в нем родственное мне, такое, что заставило… Одним словом, он вступился за мужика, завязалась драка, исход которой был очевиден и не в пользу одинокого героя. И я заорал, стараясь, чтобы мой голос прозвучал громко, страшно, гневно. И эта троица струсила.

Когда я подбежал, парень сидел на асфальте с разбитым лицом и держался руками за живот. Досталось ему прилично, но, как мне показалось, ничего страшного, кроме разбитой губы, брови и синяков на туловище, у него нет. А вот избитый мужик лежал в неестественной позе. Мы попытались расшевелить его, перевернуть.

– Он же мертвый, – испуганным голосом, хлюпая разбитым носом, проговорил паренек.

Я приложил пальцы сначала к запястью человека, потом к сонной артерии. Пульса не было. И я бросился искать телефон. К моему счастью, поблизости я увидел светящуюся вывеску «Опорный пункт милиции». Конечно, приехала «Скорая помощь», приехали из райотдела милиции. И меня допросили, и паренька. Я слышал, как по рации в машине передавали в эфир приметы хулиганов. «Разберутся, – грустно подумал я. – И с пареньком все вроде обошлось. А мужику не повезло. Жил, никому не мешал, разве только жене досаждал… И такая страшная смерть: быть забитым насмерть». Я долго не мог потом отвязаться от представлений, как это, наверное, чувствуется. Как тебя бьют и бьют, и конца этому нет. И спасения от этого нет. И хоть трезвый ты, хоть пьяный, а обреченность все равно почувствуешь.

И как я через несколько дней только напал на эту газетенку… Никогда не любил откровенной «желтой» прессы, да и другой давно уже не читал. А тут подвернулась газета – и прямо разворотом с заголовком, который сразу бросился в глаза. Кажется, статья называлась «Распоясавшийся хлюпик, или Неприкасаемые дети». Как-то так. И там было написано, что трое детишек высокопоставленных родителей безобидно резвились в скверике поздним вечерком. И тут они увидели, что студент в очках зверски избивает пьяного мужчину. Они попытались заступиться за гражданина, но озверевший студент-первокурсник набросился на них, жестоко избил и обратил в бегство. И только своевременное заявление пострадавших в милицию позволило задержать убийцу. К сожалению, человек, которого он избивал, скончался от побоев на месте происшествия.

Я опешил. Речь могла идти только о том событии, свидетелем которого я стал. Кстати, больше меня в милицию на допросы никто не вызывал. Или в прокуратуру, кто там у них убийствами занимается. Первым порывом было броситься в райотдел внутренних дел и начать доказывать, что все было не так. Но заголовок статьи вовремя меня остановил. «Неприкасаемые дети!» Вот в чем тут дело. Значит, кто-то все это дело перевернул, чтобы детишки из убийц превратились в свидетелей и пострадавших. А паренек, который не смог пройти мимо, когда творился беспредел, оказался кровожадным убийцей, маньяком!

Это же… это же… Опять на моих глазах до людей дотянулась мразь, гнусность, подлость. И ведь ничего же и никого не боятся, потому так нагло себя и ведут. Ведь наглость же несусветная, ложь беспардонная, а никто ничего не докажет! Даже журналисты. А ведь есть еще я, настоящий свидетель того, что там произошло на самом деле. Я же должен бежать и доказывать… Стоп!