Сергей Дышев - Убийца первого кла$$а

— Потрясающая догадка! — иронично заметил Куроедов. — Вас можно смело ставить начальником уголовного розыска… Как выглядел этот зам. главсанитара?

— Невысокий, с бородкой и усами, волосы черные, густые, нос с горбинкой.

— Еще какие приметы запомнили? Цвет глаз…

— Нет, не запомнил. Неприятно смотреть на него было… А еще на руке был маленький круглый шрам, типа от кислоты.

— На какой руке?

— Кажется, на правой.

— Никуда не отлучайтесь. Будем проводить следственный эксперимент. По-взрослому.

— Это как?

— Будем выяснить, кто в помещении морга совершил преступное деяние в особо циничной форме. Двое усопших, естественно, отпадают. Остаетесь вы и этот ваш мифический зам. главсанитара…

Куроедов встал, подошел к Алле Сергеевне, все это время неподвижно сидящей на табуретке с устремленным в окно взором.

— Алла Сергеевна, вот заключение судмедэксперта. — Он протянул документ, — о наличии в органах пищеварения вещества из группы цианидов.

Неожиданно Алла, схватив бумагу, швырнула ее на пол.

— Все вы здесь — негодяи! Устроили при мне этот спектакль! Уже ничего не стыдитесь. Побойтесь Бога! Как вы можете? Этот бомж порядочней всех вас!

Не говоря больше ни слова, она вышла из здания морга, хлопнув дверью. В следующую минуту послышался звук отъезжающего автомобиля.

Судьба слепа, но разит без единого промаха.

Влодзимеш Счисловский

Куроедов глубоко вздохнул.

— Так, гражданин Малосольный, «порядочного»… пока не кремировать. До особого распоряжения.

— Ну, дела… — Василий покачал головой. — Теперь хоть самому — в топку.

— Всему свое время…

— Что-то меня знобит… — вздохнул патологоанатом. — Не хотите ли спиртику для согреву? Не беспокойтесь, не «секонд-хенд», для постояльцев у нас — формалин.

Малосольный достал пластиковую бутыль, выжидательно глянул на Куроедова.

— Давай… по махонькой, — махнул рукой следователь.

А в это время Баздырев и Ребров пытались кардинально скорректировать последний путь , в который отправился покойник Зайцев. Их «жигуленок» несся по улицам, подпрыгивая на ухабах. Баздырев безуспешно набирал номер телефона крематория.

— Чертов крематорий. Все время занято! Не думал, что с утра столько желающих. Сергей, давай пока звони нашему дежурному, пусть в Пеньковский поселковый отдел звонит, чтобы нашего мертвеца перехватили, не сжигали.

Ребров кивнул. В трубке зазвучал служебный голос:

— Дежурный по ОВД «Стригунино» Макаров.

— Коля, привет! Это Ребров, — затараторил Сергей. — Слушай, дело государственной важности! Позвони в Пеньковский отдел, скажи, пусть срочно в крематорий дуют. Там покойника Зайцева…

— Да не Зайцева, — поправил Баздырев. — Гриша он, как на бирке написано…

— Да, это самое, этого Гришу чтоб в печь не совали…

— Вы там чего, с бодуна? — отреагировал Макаров.

— Блин, да не с бодуна, Коля. С морга…

— Звони сам, мне крематорий не подчиняется, — раздраженно ответил дежурный и положил трубку.

— Черт бы побрал этого Макарова! — отреагировал Баздырев. — Недаром его прозвали «человек-ПМ»! Позвоню-ка сам пеньковским операм! — Он открыл блокнот, нашел номер, набрал: — Саня, Кривопустенко, это ты? Баздырев… Послушай меня внимательно. Срочно езжай в крематорий!

— Хорошее пожелание, — ответил Кривопустенко.

— Не перебивай! — с раздражением продолжил Баздырев. — Там одного покойника под именем Гриша должны сейчас кремировать. Уже привезли, наверное. Под любым предлогом останови их. Скажи: прокурорское решение, криминальный труп, надо его на экспертизу. Что хочешь делай…

— Кто ж без документа даст? — резонно отреагировал Саня. — Нарушение прав личности трупа!

— Сам лезь вместо него в печь! Ты опер — или кто? Помоги!

— Хорошо, сейчас поеду, — недовольно отозвался Саня. — Если бензина хватит!

— Задрал ты меня!

Баздырев отключил телефон, глянул на водителя.

— Поднажмем, Петрович?

— «Жигуль» — не птица.

Понимая «особенность» Петровича, считавшего, что ему положено знать, разумеется, в разумных пределах, оперативную задачу, Баздырев понял, что пора вводить шофера в суть дела. Все же Петрович — член команды, не таксист какой-нибудь. И тогда Петрович выложит за баранкой всю душу, выжмет из железа на колесах все, что можно.

— Ладно, ладно расскажу… Стыдоба, говорить не хочется. Обвели нас Петрович, вокруг пальца, как последних лохов. Поменяли у двух мертвецов бирки с именами. Понимаешь? Подложили нам бомжа Гришку, а нашего Зайцева в крематорий увезли. Уже вот два часа назад.