Фридрих Незнанский - Инкубатор для шпионов

— Я лично? — удивился Турецкий, отмечая про себя, насколько круто собеседник поменял тему. Хотя, с другой стороны, что с негр взять? Наверно, это неизбежные издержки шизофренического сознания.

— Вы, ваши криминалисты — мне все равно кто.

— Ну, — протянул Турецкий, — отпечатки пальцев, или, если использовать строго научные термины, следы рук человека, индивидуальны, и если вы это имеете в виду и вам нужно их идентифицировать, то у меня есть доступ ко всероссийской базе данных и…

— Я задал конкретный вопрос, — не без досады на такую непонятливость сказал Стасов. — Ваши специалисты могут сделать портрет человека по его «пальчикам»?

— То есть как это?

— Значит, все еще не научились, — насмешливо протянул Стасов. — Я другого от них и не ожидал.

— Простите, а что, у вас есть какие-то идеи по этому поводу?

Но Стасов только рукой махнул. Очевидно, Турецкий уронил свой авторитет в его глазах. Во всяком случае, больше он ничего не рассказывал. Они вернулись в машину, и замкнувшийся Стасов попросил высадить его возле Павелецкого вокзала.

Турецкий искоса следил за его руками, и Стасов, поймав этот взгляд, ухмыльнулся и положил ладони на приборную панель. Придавил.

— Достаточно? — сказал издевательски.

Турецкий отвечать не стал, а спросил, лихорадочно соображая, как бы проследить за Стасовым поделикатней, когда он выйдет из машины:

— Валентин, вы же еще позвоните? — Другой возможности может и не быть, а узнать, где он обитает, необходимо. — Когда мы увидимся?

— В четверг, после дождичка, — буркнул Стасов. Посмотрел на Турецкого и сказал: — Наверно, хотите сфотографировать меня? Ну так за чем же дело стало? Валяйте.

Турецкий от такой наглости только покачал головой.

— Ладно, задавайте свои вопросы, — смилостивился Стасов, — у вас есть время до Павелецкого…

Александр Борисович себя упрашивать не заставил. Разговор напоминал партию в пин-понг: Турецкий торопился подать, а Стасов принимал удар и возвращал его назад. Причем розыгрыш мяча длился очень недолго, поскольку Александр Борисович спешил спросить о самых разных вещах. Время от времени Турецкий незаметно смотрел на часы. Скоро все должно было закончиться…

Разговор не исчерпался, но зашел в тупик. Турецкий по инерции что-то спрашивал, Стасов отвечал — так, что это ровным счетом не давало никакой новой информации о нем или его мотивах. Наконец Турецкий замолчал — теперь это было уже неважно. Через несколько минут он притормозил возле Павелецкого вокзала. Повернулся назад и обомлел. На заднем сиденье никого не было.

Турецкий чертыхнулся — вот вам и слежка! А все так хорошо начиналось…

Но когда же удрал? И главное, как умудрился неслышно открыть дверцу и выпрыгнуть на ходу? Впрочем, пару раз Турецкий останавливался на светофорах… Но тогда он неизменно наблюдал за насупленным Стасовым в зеркальце заднего обзора. А по ходу движения Турецкий смотрел в основном в боковое зеркальце, видимо, этим Стасов и воспользовался. Ну ушлый тип…

И тут Александр Борисович вспомнил. На последнем светофоре водитель соседней машины спрашивал у него, как проехать на Новый Арбат, избегая пробок. Турецкий, выглянув в окно, добросовестно объяснил. Наверняка этим моментом Стасов и воспользовался — тогда можно было и дверь неслышно открыть…

Рядом с визгом затормозил автомобиль, из которого тут же выскочил Слава Грязнов с пистолетом в руке. Рывком распахнул дверцу машины Турецкого. Поводил глазами туда-сюда.

— Где он?!

— В багажнике…

Грязнов дернулся было проверить, потом остановился.

— Ты серьезно его туда засунул?

— Никуда я его не засовывал.

— А где же он?

— Понятия не имею. Ушел.

Грязнов спрятал оружие и достал сигарету. Закурил и сел к Турецкому в кабину.

— Саня, я тебя не узнаю. Что случилось?

— Не знаю, Славка, — сознался Александр Борисович. — Только что он был у меня в салоне. Мы разговаривали. Я записывал на диктофон.

— Кому нужен твой диктофон?! Диктофон в камеру не посадишь.

— Чего ты кипятишься? — угрюмо спросил Турецкий.

— Я тебе скажу чего! Того, что мы упустили преступника — вот чего.

— В чем же его преступление?

— В убийстве!

— Славка, ну что ты городишь? — устало возмутился Турецкий, тоже закуривая. — Каком еще убийстве? Ну удрал он качественно, это факт. Но при чем тут убийство? И чье к тому же?

— Начальника Федеральной службы исполнения наказаний Министерства юстиции — вот чье.