Микки Спиллейн - Я умру завтра

Враждебность на их лицах была просто комичной.

- Милая, - тихо спросил я, - с чего это они так озверели?

В глазах ее мелькнуло какое-то странное выражение.

- Они любят свою землю, Митч. Они живут тут испокон века и не хотят расставаться с ней.

- Да я и не собираюсь похищать их землю. Кто же на нее покушается?

Она лишь молча покачала головой. Мы продолжали прогуливаться.

Почта располагалась в угловой части магазинчика, на окне которого красовалась выцветшая вывеска "Галантерея". За стойкой вдоль стены тянулся ряд ящиков, на каждом из которых было что-то неразборчиво написано фломастером. Только в двух лежали письма: в остальных валялись какие-то скомканные бумаги и мотки пряжи. В одном, в левом нижнем углу, лежал револьвер.

- Как поживаешь, сынок?

Повернувшись, я кивнул старику, который появился из задней двери помещения. Улыбнувшись, я ткнул пальцем в оружие.

- Чья это корреспонденция?

- Считай, что ты скоро узнаешь, сынок. - Он приподнял деревянную загородку на петлях и очутился в помещении.

- Никак она принадлежит тому типу с двумя "Б".

- Не стоит смеяться над Билли Басси, сынок.

- Ничего не могу с собой поделать. Он сильно смахивает на героя "Острова сокровищ".

- Скоро он зайдет за своим оружием. Вот тогда-то ты про него и услышишь.

- Если он будет держать уши широко открытыми, он услышит еще больше.

- Билли довелось воевать, сынок. Он и тут убил кое-кого. - Старик пристально вглядывался в меня. - Ты кого-нибудь убивал, сынок?

- Почему вы спрашиваете?

- Да вот что-то такое пришло в голову.

Я кивнул, но уже не улыбался.

- Убивал. Но мне это никогда не нравилось. Кто-то просто вынуждал. Чаще всего он и погибал. Вынудят - снова сделаю. Но мне не хотелось бы. Меня от этого мутит... и знаете почему?

- Не стоит так заводиться, сынок. Ты прямо орешь.

Я набрал в грудь воздуха и перевел дыхание.

- Потому что мне нравится убивать, папаша. Я стал спецом в этом деле, хотя и ненавижу его. Когда приходится убивать, я превращаюсь в смертельно опасную змею, наносящую удар стремительно и бесшумно, после чего я исчезаю и лишь много времени спустя начинаю испытывать ненависть к самому себе. Вцепившись в стойку побелевшими пальцами, я перегнулся через нее и пригрозил: - И если кто-то заставит меня опять заниматься такими делами, я разорву его на куски.

- Не заводись, сынок.

Взглянув на него, я выпрямился.

- Верно, папаша, верно.

- Так что тебе надо?

- Есть в этом месте телефон?

- Не имеется. Можешь не искать.

- Как вы выбираетесь отсюда?

Он растерянно побарабанил пальцами по конторке и пожал плечами.

- В общем-то есть дорога, но...

- Папаша, - сказал я.

- Что, сынок?

- Приходит почта. Потом ее отправляют. Каким образом?

- Чиггер Болиди отвозит ее на муле. Вот уже десять лет. На муле...

- Папаша, почтовые отправления не могут поступать раз в неделю. Это правительственная контора.

- ...перебирается через горы. Да и не важно - как, почты все равно мало. Присылают какие-то бумажки от правительства, хотя случается и настоящее письмо. Правительство дороги не волнуют, потому что окромя перевала другого пути нет. Все уже привыкли. Поди, сам знаешь, какое правительство...

- Точно, - подтвердил я. - Знаю. - Выпрямившись, я предпринял еще одну попытку. - А если кто-то решит уехать отсюда?..

- Куда, сынок? Да и кто захочет?

Он начал меня раздражать.

- Любой, у кого есть голова на плечах.

- Если ты знаешь, что делается в том мире, зачем туда возвращаться? Говорят, там нет ничего хорошего, одни неприятности и налоги.

- Плюс центральное отопление, такси, отели... - Остановившись, я посмотрел на него и широко улыбнулся. - Папаша, тебе удалось сделать из меня сущего идиота. Настоящий Гроучо Маркс, вот ты кто такой. Я уж чуть было не начал тебя переубеждать. Я буду откровенен. Вот смотри... на этой улочке есть пара лавчонок. Я видел там отличные новенькие ружья, современные инструменты, посуду в красивых коробках с городскими наклейками... словом, черт побери, товары, которые я могу купить в любом другом месте. Все это как-то попало сюда, папаша. И не на вьючном муле. Скорее всего, на грузовике. В худшем случае, на повозке. Но было сюда доставлено. Как? Разыграем маленькую головоломку. Как сюда попадает товар и как его отсюда вывозят?

- Зачем тебе это надо, сынок?

- Потому что я хочу выбраться отсюда.

- Почему?

Я потер щеку.

- Потому что я обязан доставить сведения об аварии в Управление гражданской авиации. И получить страховку. Я должен кое-кому сообщить, что остался в живых, - до того, как они начнут выплачивать страховки выжившим. Потому что небо потемнеет от...