Микки Спиллейн - Я умру завтра

- Меня зовут Митч Уоллер, мистер Харт. - Руки я не протягивал.

Он кивнул.

- Как ты тут очутился, парень?

- Он свалился с неба, пап, - из-за спины у меня сказала Кэролайн. - Под белой простыней.

Объяснение показалось старику смешным, и он улыбнулся.

- Значит, прямо так и свалился?

- Совершенно верно. Из "кастрюли с омарами".

- Из "кастрюли с омарами", папа? - переспросила Кэролайн. - Такие бывают?

Он продолжал улыбаться.

- Бывают, девочка. - Улыбка сползла с его лица. - Но не наверху. Не в небе. - Помолчав, он нахмурился: - Ты так и втолковал моей девчонке?

За меня ответила Кэролайн:

- Я сама ее видела. Все так и было, папа. Он спустился с неба.

- Но не в "кастрюле с омарами", - отрезал старый Харт.

Теперь пришла моя очередь улыбаться.

- Мы так его прозвали. "Кастрюля с омарами" - наш транспортник С-47, времен Второй мировой войны, 13-го авиационного крыла. Уловили, папа?

- Уловил, сынок.

Я позволил себе расслабиться.

- Не стоит кому-то торчать у меня за спиной.

- Ты нервничаешь, сынок.

- Нет.

- Я не спрашиваю. Я говорю.

- И все же нет, папа.

- Мы тут не любим чужаков, сынок.

- Круто берете.

- И можем быть круче.

На сей раз я одарил его своей самой широкой улыбкой. Во все тридцать два зуба. Я обвел взглядом крыльцо, посмотрел на старика, а потом на Кэролайн.

- С таким количеством народа не стоит и пытаться, папа, - изрек я.

Эхо взрыва от моих слов не сразу дошло до старика. Улыбка его поблекла и увяла, но то, чего он ждал, не спешило произойти. Все мялись на крыльце, опасаясь сделать первый шаг, пока кто-то не сказал: "Вот ты и давай первый...", но парень, которого подталкивали, толком не понял смысла моего высказывания.

Он неторопливо приблизился ко мне, изо всех сил стараясь изображать неколебимую уверенность.

Вот ее-то и надо было сбить с него.

- Ты дерьмо, - выругался я. - Вонючее, гнусное, злобное дерьмо.

Вся его команда не сводила с него глаз, и он кинулся на меня.

Я с ходу вырубил его. Меня завело, я слетел с катушек, и спокойствие покинуло меня.

- Я поцеловал вашу девчонку! - заорал я. - Целых два раза! И не прекращу целовать, так что валяйте открывайте стрельбу, с вашего позволения.

Рослый парень, который валялся в грязи, перевернулся на живот и застонал.

- Стрелять мы не собираемся, сынок, - сказал старик. - Пока еще. И заявлять претензии не торопимся. Она сговорена с Билли Басси, и он тут вскорости появится. Пару дней - и с тобой будет покончено. - Он снова вытер о плечо струйку слюны, тянувшуюся изо рта. - А если он не справится, мы подмогнем. Но вряд ли придется. Билли Басси разом пристрелит тебя.

- Ну а пока я погуляю, папа.

- Пока делай все, что хочешь, сынок. - Повернув голову, он глянул на Кэролайн: - Займись парнем, Кэрри. Покажи ему гостевую комнату, где он сможет привести себя в порядок.

- Я побуду на воздухе, - возразил я.

- Тебя сожрут комары, - предупредил он меня.

- Вот тогда я и устроюсь в гостевой комнате, - улыбнулся я в ответ.

Во время ужина мне отвели место на дальнем конце стола. Накануне я стянул комбинезон, и мои брюки и черная спортивная рубашка вполне соответствовали обстановке. За столом царило глубокое молчание, прерываемое лишь редкими фразами; я то и дело ловил на себе взгляды исподлобья, в которых сквозили откровенная подозрительность и неприязнь.

Кэролайн принесла поднос с едой, от которой шел экзотический аромат, что было довольно странно для этих мест. Поставив поднос на стол, она положила основательные порции старику и братьям.

Когда пришла моя очередь, все удивленно воззрились на меня. Я получил вырезку. Она явно украсила мою тарелку. Я посмотрел на нее, послал Кэролайн воздушный поцелуй и сказал:

- Спасибо, милая.

Старый Харт чуть не подавился.

- Говорят, что... - начал он.

Я кивнул.

- Что приговоренный к смерти имеет право и так далее...

- Это я и имел в виду.

Я швырнул ему в лицо несколько слов, которые явно не были пожеланием доброй ночи.

Рядом со стариком на отдаленном конце стола сидел Большой Джордж и, кривясь из-за болезненного синяка на скуле, старательно прожевывал свою порцию; он то и дело бросал на меня убийственные взгляды.

- Мистер Харт... - заговорил я.

- Да, сынок.

- Что за болванов вы тут вырастили?

- Все дело в окружающей среде, сынок, - незамедлительно ответил он. Или, может, в том, что каждый растет, как ему нравится. Я лично всегда испытывал вкус к чтению и познанию. А вот ребятам этого не дано.

Он перехватил мой взгляд, брошенный в сторону кухни.