— Чего вы хотите?
— Не мешайте работать, Иван Иваныч! — жестко сказал Петрухин. — Пейте водку, получайте зарплату, но не лезьте в наши дела.
— Я… обдумаю… ваше… предложение, — медленно выговорил экс-полковник. И добавил механически, по старой гувэдэшной привычке: — Ответ вам сообщат…
В конечном итоге из кабинета «командующего универсамом» партнеры вышли спустя час. Иван Иванович за это время сделался еще более багровым, узел его галстука окончательно съехал на сторону. В общем, под занавес псевдодружеских дебатов выглядел экс-полковник довольно жалко. Нет, конечно, он пытался держать марку, вот только получалось у него это… хм… не особо.
— Я думаю, — произнес Комаров на прощание, — мы сработаемся.
— Определенно, — убежденно ответил Петрухин. — Найдем консенсус…
…Как только неприятные визитеры удалились, Иван Иваныч закрылся в кабинете и вытащил из тумбы под телевизором бутылку «Финляндии». Налил водку в стакан. Много налил… Выпил. Закашлялся, заперхал, налился краской до цвета огнетушителя. Но — старый боец! — справился, удержал чухляндию в себе. Не посрамил звание ветерана МВД.
Потом, когда водка прижилась, Комаров закусил бутербродом с «салямкой» и закурил. Цвет его лица постепенно возвращался к норме, то есть к алкогольно-бурому цвету.
— Ну и что? — сказал экс-полковник сам себе. — Ну, уроды… Но, в общем-то, ничего особенного. Четко дали понять: ты в наши дела не лезь, а мы не лезем в твои… Так на кой хрен мне ихнии дела?..
* * *
Партнеры вышли из универсама и, не в силах более сдерживаться и носить в себе «животное», расхохотались в голос, вспоминая драматургию общения с Иваном Ивановичем.
— «Думаю, мы сработаемся, Леонид Николаевич!» — довольно точно копируя интонацию экс-полковника, ржал Петрухин.
— Ох, не знаю пока, Дмитрий Борисыч! — давясь от смеха, вторил ему Купцов. — Но ответ вам всенепременно сообщат.
Так, с шуточками-прибауточками, они добрели до припаркованного на нейтральной полосе «фердинанда», из грузового отсека которого доносилось отчетливое методичное постукивание. Так подводники в загерметизированном отсеке лодки подают спасателям сигналы «SOS».
— Едрен батон! — хлопнул себя по лбу Петрухин. — Я ж про лохотронщиков совсем забыл! — В следующую секунду у него в кармане подал голос мобильный. Дмитрий посмотрел на высветившийся номер и, вздохнув, констатировал: — Брюнет. Еще один начальник по наши души. — Он протянул партнеру маленький ключик. — Лёньк, пока я с боссом общаюсь, освободи красавцев…
Купцов открыл боковую дверь грузового отсека, и на него словно бы дыхнуло печкой — железная коробка без окон за это время раскалилась на солнце капитально, так что скованные наручниками бригадир и «задарочный» сидели мокрые, как в сауне. При этом у «задарочного» на лбу налилась отменная шишка.
— Рекламная акция, — весело сказал Леонид. — Дисконтные карты, дающие право на скидку… Вылезай, уроды!
Лохотронщики понуро выбрались из «фолькса», Купцов их расцепил.
— Если я еще раз встречу здесь вашу бригаду — пеняйте на себя. И крыше своей передайте… кто крышует?
Оба «пленных» молчали. Леонид вздохнул и сунул в нагрудной карманчик бригадиру свою «магистральную» визитку:
— Здесь мой телефон. Ежели ваша крыша чего-то не поймет — пусть звонят.
(Забегая несколько вперед, откроем, пусть и невеликую, но тайну — никто ему, разумеется, не позвонил.)
Лохотронщики поспешно ретировались, а к Купцову подошел закончивший переговоры с боссом Дмитрий.
— Выдвигаемся в адрес Лисы, — скомандовал он. — По словам Брюнета, с нервишками у бабы совсем худо. Кстати, вчера, оказывается, снова звонила Любовница. Причем уже с другого номера.
— И почему мы об этом узнаем только теперь?
— Я ж тебе говорю — Лиса совсем худая стала. Хотя… в чем-то где-то я ее понимаю: от таких историй поневоле отощаешь…
* * *
Час спустя партнеры сидели в просторной кухне с большим и высоким арочным окном, с видом на Неву, на Васильевский. Ветер с залива гнал вверх по реке бесконечное стадо белых барашков. Иногда сквозь плотную облачность пробивалось солнце, падало на воду, на гранит набережных, на мост Лейтенанта Шмидта и здание Академии художеств. Барашки в солнечном луче вспыхивали белым и наводили на идиотскую мысль о рекламе стирального порошка. Потом очередное облако закрывало солнце, и пейзаж мгновенно тускнел, теряя свою яркость, но сохраняя выразительность.
Читать дальше