Оксана Обухова - Пристрелите загнанную лошадь

Мудрый русский народ в таких случаях советует — с бедой надо ночь переспать, утро вечера мудренее.

Юрист Кирилл решил ночь не только переспать, но и перепить. Он уже в четвертый раз прикладывался к бутылке «Путинки», от еды, как я не уговаривала, отказывался, не смотря на то, что взамен просроченной «Рафаэллы» я смогла предложить ему собственный ужин — тушеный картофель с овощами и тушенкой в стеклянной баночке. «Ничего в горло не лезет,» — говорил Кирилл, хотя водка проникала в пищевод отменно.

Субмарина господина Тушкоева легла на дно и соблюдала режим секретности. От редких покупателей Кирилла скрывали коробки, я путалась со сдачей и никак не могла решить, как мне поступить дальше. Выгонять бедолагу на улицу я постесняюсь. Проявлять любопытство тоже, пожалуй, не очень удобно, но в связи с сложившейся обстановкой, определить приоритеты, будет не лишним.

Джеймс Бонд хрустел уже четвертой «Рафаэллой», двигал челюстями, не чувствуя вкуса, смотрел в одну точку за моей спиной и никуда не торопился. Выпив половину бутылки водки, он порядком захмелел и почти успокоился, — не дрожал и не вздрагивал от резких звуков, — когда рядом с ларьком остановилась милицейская машина. Вспышки мигалки осветили внутренности палатки, в окошко постучала крепкий кулак, и, открывая оконную задвижку, я заметила, как дрожат мои пальцы.

— Две пачки облегченного «Соверена», — сказал сержант и бросил на блюдечко деньги.

Выданная мною сдача нервно звякала по блюдцу, я никак не могла сообразить, правильно ли я посчитала деньги, но сержант неглядя сгреб мелочь, засунул сигареты в карман кителя и вернулся к машине.

Машина отъехала, я обернулась и увидела, что Кирилл, недавно почти успокоившийся, вернулся в прежнее состояние. Он скорчился на ящике и, обхватив голову руками, раскачивался и стонал:

— Что я наделал, что я наделал?! — спрашивал он себя и никак не мог остановиться. — Боже, ну какой я идиот?! Я же не хотел! — выкрикнув, он посмотрел на меня: — Белла… Софья! Я же не хоте-е-е-л!!

— Верю, — сказала я и подошла к нему, — я вам верю.

— Ну почему-у-у-у, почему-у-у-у…?!

— Так бывает. Вы потеряли голову.

— Да. Потерял. Давно. Боже, ну какой я идио-о-от!! Они же меня посадят! Без Назара посадят!

В общем-то, за дело и никуда от этого не денешься, подумала я, но вслух сказала совершенно другое:

— Если удастся доказать состояние аффекта, то может… и обойдется.

— Нет. Они не были даже в постели. Они меня посадят, — талдычил Кирилл, — даже под подписку не выпустят. Без Назара не выпустят. Ну, какой же я придурок! — гость треснул себя по голове, по колену, и пряники в коробке совсем разбушевались. Коробка гремела как погремушка и только чудом не падала на пол.

Хотя на этот момент, лучше бы она упала. Рухнула на пол и рассыпалась. Собирая упаковки обратно, мы бы отвлеклись.

— Кирилл, кто такой Назар и почему без него вас посадят, а с ним нет?

— Назар мой старший брат. И его нет. А без него мне с ними не справиться.

— А где ваш брат?

— Далеко. Ему сюда нельзя, — бубнил кино-герой, разжалованный в Кириллы.

— Почему нельзя? — терпеливо спрашивала я.

— Ему нельзя появляться в городе! Понимаешь, нель-зя!!

— Но если надо, то тоже нельзя?

— Да!

Интересная семейка получается у Мужчины Моей Мечты. Брат не может придти на выручку брату, а без него его посадят.

Ой. Осененная внезапной мыслью, я испуганно взглянула на гостя. Напротив меня, в тесной кибитке сидел нервный убийца, очень волновался… а что если это у них… семейное?! Что если его старший брат по той же причине от закона бегает?! Причем давно.

Матерь божья, куда я влипла?!

Стараясь не показывать своего испуга, очень спокойно, я выдала очередной вопрос:

— Кирилл, вашего брата разыскивает милиция?

— С ума сошла?! — возмутился тот. — Не мели ерунды.

— Тогда почему он не может приехать… откуда-то?

— Моя фамилия Туполев, — вздохнув, словно это все объясняет, сказал Кирилл.

— Рада за вас. И что из этого следует? Вы родственник авиаконструктора?

Туполев посмотрел на меня, как житель Нью-Йорка на чучело неандертальца в музее истории цивилизации и высказался:

— Вы газет не читаете? Мой отец Туполев Савелий Назарович. Его убили четыре года назад.

— Ну и что… ой, извините. Сочувствую. А кто убил?

Четыре года назад я была влюблена и газет не читала. Фамилия Туполев действительно что-то напомнила, но никак не в связи с убийством. Хотя… точно! В связке «Назар Туполев» было что-то очень знакомое, вот только что…?