Сергей Зверев - Мент

– Тогда не мешай. – Дорофеев повернулся к мальчугану. – Как тебя зовут?

– Макс.

– ~ Кличка, что ли?

– Нет.

– Ладно, рассказывай дальше.

– Ну, идем мы, идем, – продолжил Макс. – Потом треск какой-то. Я повернул голову, смотрю, этот мужик упал. – Он указал пальцем на Сомова. – А потом машина как заревет и туда, за угол.

– Гм. – Дорофеев был озадачен столь эмоциональным изложением происшедшего.

– Очень хорошо. Макс, – пришел ему на вы-Ручку Бабкин. – А какого цвета была машина?

– Синяя такая тачка, – ответила за приятеля девочка.

– Да, точно, темно-синяя «Мазда», – подтвердил парень. – «Шестьсот двадцать шестая». Дизель.

Бабкин недоверчиво посмотрел на Макса.

– А может, это «шестисотый» был?

– Я что, слепой? – обиделся мальчишка. – Говорю, «Мазда», значит, «Мазда».

– Молодец. – Бабкин одобрительно похлопал его по плечу. – В тачках сечешь. Может, и номер запомнил? Хотя бы пару цифр…

– Два, пять, четыре, Матвей, Тимофей, – гордо отчеканил Макс.

– Ну и поколение растет! – не сдержал восторга милиционер. – А сколько человек было в машине?

– Не знаю, стекла затемненные… Пока Бабкин уточнял детали, майор вел переговоры по рации.

– Убит подполковник Сомов. Да, чистой воды заказник. Стреляли из синей «Мазды». Номер два, пять, четыре, Матвей, Тимофей.

Спрятав рацию и поймав на себе вопросительный взгляд старлея, Дорофеев мрачно сообщил:

– Объявили перехват. Да что толку. Машину и оружие наверняка бросили где-нибудь в соседнем квартале. По почерку видно, что спецы поработали…

Бабкин еще раз посмотрел на лежавшего на снегу Сомова и медленно перевел'взгляд на подошедшего эксперта.

– Есть особые соображения?

– Все и так ясно. После вскрытия получим пули. Вряд ли они прояснят ситуацию.

– Понятно, – многозначительно протянул Бабкин и, отведя Дорофеева в сторону, полюбопытствовал: – Что думаешь?

Тот неопределенно пожал плечами.

– Не знаю. Уж слишком круто его карьера пошла вверх. Пять лет бумаги марал, а тут вдруг из грязи да в князи. Не за красивый же почерк его собирались усадить в кресло зама округа. Тут дела покруче.

– То есть не нашего ума дело, – -заключил Бабкин, но, поймав на себе хмурый взгляд майора, тут же поправился: – Я хотел сказать, не нашего масштаба. Хотя отдуваться, как всегда, придется нам.

– Это точно, – вздохнул Дорофеев. – Еще неизвестно, кого пришлют вместо него. Может, такое дерьмо попадется, что Сомова вспоминать будем как праздник.

Бабкин, с недоверием отнесясь к словам майора, на всякий случай уточнил:

– Сам высчитал или так, с потолка?

– Насчет чего?

– Думаешь, новый обязательно будет дерьмом?

– Ну уж наверняка не ангелом…

Он приехал в Москву налегке, из оружия прихватил лишь пистолет, с которым вот уже год почти не расставался. Это была двадцать третья модель внешне неказистого девятимиллиметрового австрийского «глока». Удобная рукоятка и вполне приличный, на чертову дюжину патронов, магазин. Однако не только этим был хорош «глок». Как показала жизнь, в ближнем бою, когда дело доходило чуть ли не до рукопашной, ему не было равных. Иногда доводилось переходить реку вброд, иногда часами валяться в грязи – «глок» ни разу не подвел. Ни одной осечки на протяжении года! Пистолет, снискавший расположение австрийского спецназа, обладал еще одним только ему присущим качеством. На военном аэродроме в Армении неожиданно попросили сдать личное оружие и пройти досмотр. Разве можно было вот так, запросто, расстаться с верным другом? Пришлось тайком в туалете разобрать «глок». Вся процедура, выполненная с помощью подобранной с полу шпильки, заняла не более минуты.

Технические характеристики – аргумент убедительный, однако не они заставили отдать предпочтение «глоку». Все решил случай.

Во время очередного привала он решил прогуляться вверх по склону, чтобы как следует осмотреться, и напоролся на засаду. Завязалась перестрелка. Судя по тому, что в ход не пошли гранаты, противник знал, с кем имеет дело, и хотел взять его живым. По закону подлости пресловутую «беретту» на второй обойме заклинило. Пришлось обратиться к холодному оружию. Это был жест отчаяния. Вряд ли нож защитил бы от десятка вооруженных турок. Сзади навалились двое. Один из нападавших сразу же выбыл из игры, утащив с собой нож, застрявший между ребер. Второй оказался более удачливым и повалил его на землю. В горло вцепились толстые пальцы. Неподалеку из кустов вынырнули еще человек пять. И когда показалось, что битва проиграна, взгляд уперся в «глок», лежавший рядом с убитым. С трудом дотянувшись до него, выстрелил. Столкнув с себя истекающего кровью турка, откатился в сторону, а затем несколькими выстрелами заставил вспомнить об осторожности остальных. Он прекрасно понимал, что лишь на считанные мгновения продлил себе жизнь. Кольцо сжималось, а патроны были на исходе. Дело близилось к развязке. И тогда он приставил дуло к виску и нажал на спусковой крючок. Но выстрела не последовало, только гулкий щелчок курка. Обойма оказалась пустой. В следующее мгновение рядом застрекотали автоматы. Подоспели его ребята. Кого же стоило благодарить за спасение? Трофейный «глок» дважды не дал ему умереть-Ну как после этого расстаться с таким оружием?