Андрей Воронин - Хранитель света

— Велели? — с сомнением переспросил Юрий. — Казакову?

— Ну, просил… Просто на всякий случай. И поверьте моему слову: когда такой случай наступит (если иного выхода не останется), я заставлю его выполнить все условия похитителей, даже если для этого придется применить насилие. Любое насилие!

— Гм, — сказал Юрий. — Вы на кого все-таки работаете — на отца или на дочь?

— Я вижу, Даша не вызывает у вас сочувствия, — сказал Полковник. — Что ж, в чем-то вы правы. Если бы не эта ее глупая затея с собственным похищением, нам с вами не пришлось бы сейчас лезть под пули.

— Золотые слова! — вставил Юрий. — Не понимаю, что вы носитесь с ней как с писаной торбой. То есть вытащить ее из этой передряги, бесспорно, нужно, но вы как-то очень уж близко принимаете это к сердцу. Признаться, на вас это непохоже.

В течение долгого времени Полковник молча разглядывал его, будто что-то прикидывая в уме. Юрий вел машину, глядя прямо перед собой, но все равно ощущал на себе его пытливый взгляд.

Впереди показалась проселочная дорога. По ней ехал трактор, волоча за собой длинный хвост ядовитой, как порошок от тараканов, желтоватой пыли. Трактор норовил вырулить на шоссе вместе с этим своим хвостом. Юрий прибавил газу, и, хотя до проселка было еще далековато, тракторист затормозил, пропуская несущийся на бешеной скорости джип — видно, был еще не совсем пьян и не захотел связываться с сумасшедшими новыми русскими. Или сразу протрезвел… Облако пыли догнало трактор, накрыло до самой крыши и поползло дальше, на шоссе, но Юрий уже проскочил мимо, задев лишь самый край пылевой тучи. О ветровое стекло с отчетливым щелчком ударилось какое-то насекомое — судя по звуку, крупное, — отскочило и исчезло позади, оставив на стекле неопрятное, похожее на звезду с неровными лучами, пятно.

Полковник заговорил сразу после этого щелчка, как будто щелкнуло не разбившееся о лобовик насекомое, а встроенный в него регулятор громкости.

— Я знал ее мать, — сказал он и снова замолчал, будто решая, говорить ли дальше.

— Странно, — сказал Юрий. — Мне казалось, что вы работаете у Казакова не так давно.

— А я тогда не работал у Казакова. Я тогда работал во внешней разведке и совершенно случайно познакомился с ней в Париже — помог сторговаться с художником на Монмартре… Она была несчастной женщиной, Инкассатор.

— Несчастной? — переспросил Юрий с вежливым сомнением.

— Ну, несчастливой… Да, вы правы, именно несчастливой. Люблю точность в формулировках. Странно, правда? Казалось бы, какая разница — несчастливая или несчастная? Ведь синонимы, а разница есть…

Юрий затаился, поджался и весь превратился в слух: Полковник собирался рассказать что-то необычное. С чего бы это?..

— И что же было дальше? — спросил он, чтобы заполнить длинную паузу.

— Дальше у нее родилась дочь, — сказал Полковник. — Мы оба знали, что не можем быть вместе: у нее был Казаков, а у меня — моя чертова работа…

— Погодите, — сказал Юрий, — что это вы такое говорите? Вы что, хотите сказать, что Даша Казакова — ваша…

— Моя, — сказал Полковник. — Моя дочь. Именно поэтому я когда-то помог Казакову выпутаться из одной некрасивой истории, а потом, когда его жена умерла, а меня выкинули на улицу, устроился на работу в его банк. И он меня, конечно, взял, такие специалисты на дороге не валяются…

— Е-мое, — сказал совершенно сбитый с толку Юрий, но тут же спохватился. — Извините, Полковник. Вы правы, — добавил он, подумав, — теперь я действительно все понимаю. От этого как-то легче.

— И?.. — сказал Полковник.

— Вы о чем? Ах, это… Ну, так ведь я все еще в машине!

— Благодарю вас, такой ответ меня устраивает, — сказал Полковник.

— А Даша знает?

— Ну что вы! По-моему, она догадывается, что Казаков ей не отец и даже не родственник, но до конца не уверена. Казаков тоже ни в чем не уверен, а проверить, сделать анализ, убедиться оба боятся. Каждый по собственным причинам, но оба.

— М-да, — промямлил Юрий. — Ч-черт! Слушайте, Полковник, это же черт знает что! Какое-то индийское кино, ей-богу… Извините.

— Не извиняйтесь. Мне нравятся индусы, они не стесняются любить, плакать и смеяться. Они снимают кино про то, что им кажется самым важным в жизни, заслуживающим внимания, а мы потешаемся над ними, потому что сами черствы, бездушны и закомплексованы. Индусы с их простодушием и наивностью кажутся нам смешными, мы любим другое кино. Нам нравится Квентин Тарантино и его фильмы про отморозков, которым место если не в тюрьме, то в психбольнице. А лучше всего — на кладбище…