Юрий Костин - Русский

Теперь в Лос-Анджелесе Антона ничто не удерживало. Он спустился по лестнице и осведомился у стойки регистрации, где находится ближайший пункт проката автомобилей. Оказалось, на бульваре Санта-Моника их пруд пруди.

Спустя час Антон уже подгонял под себя сиденье «крайслера» малинового цвета с откидывающимся верхом. Не то чтобы он предпочитал кабриолеты. Просто других машин в этой компании на тот момент не оказалось.

Антон вернулся в отель, выписался, погрузил вещи, но перед тем как закрыть багажник, решил вытащить из сумки дневник Плукшина. На всякий случай. Он не дочитал дневник до конца, даже до середины не дошел. Разбирать профессорский почерк — это было еще то удовольствие… Однако чем дальше он углублялся в умозаключения Вилорика Рудольфовича о смысле дарованных с неба пластинок, лежащих сейчас на дне его дорожной сумки в багажнике, тем больше Антон верил, что судьба подарила ему очередной шанс прикоснуться к мистической загадке. Кто знает, быть может, в череде удивительных случайностей, отводивших от ценного груза глаза властей в России и здесь, в Штатах, в действительности не было ничего случайного? Что, если эти таблички обладают силой, оберегающей их обладателя?

— Не сходи с ума, Антоша, — прервал он вслух вольное течение собственных мыслей. — Так, первым делом в Вегасе надо будет тетрадку эту прочесть до конца. А уж потом решим, что делать дальше.

Остановившись на перекрестке, Антон отправил Тихонову короткое сообщение. Он уже выехал на фривей, но ответа так и не получил. Определенно, у Александра Валентиновича что-то не заладилось. Антон не мог связаться с ним уже сутки. Такого раньше не случалось. Тревожась о судьбе Тихонова, Антон чувствовал себя в относительной безопасности. Оказавшись в Штатах, он моментально позабыл обо всех возможных правилах конспирации — ведь все до сих пор складывалось на удивление гладко, поэтому теперь он даже и не думал приобретать временную сим-карту, не говоря уже о том, чтобы звонить из телефонов-автоматов.

Ему не улыбалось излишне долго пребывать в странном и двусмысленном положении беглеца с артефактами под мышкой. Но это все равно было лучше, чем камера в СИЗО, и уж точно безопасней головокружительного и безрассудного полета в люльке с крыльями по маршруту Москва — Воронеж… К тому же в Америке Антон чувствовал себя как рыба в воде. Правда, он предпочел бы путешествовать по здешним интерстейтам не в качестве носителя непонятно чего, а как простой турист или командировочный.

Катясь по шоссе с некоторым превышением разрешенной скорости (чтобы не выделяться из общего далеко не законопослушного потока), Антон анализировал детали. Так учил его Тихонов, про то же самое он читал в книжках. Концентрация внимания всегда помогала ему, а быстрая реакция как минимум дважды спасла жизнь ему и его друзьям. Антон поежился, вспоминая совсем недавние приключения: привиделись вдруг пули, расплющивающиеся о стену в полуметре от его головы, погони, загадки, артефакты.

«Нужно было становиться археологом, как Индиана Джонс или этот самый плукшинский исследователь Куликов, — рассуждал Антон. — А то, понимаешь, радио, консалтинг… Или заделаться в милиционеры, как Лешка Исаков. Может, стоит ему позвонить?»

Поразмыслив, Антон решил, что пока не стоит. Непонятно до сих пор, какова его роль в этой истории. К тому же Исаков в России, а Антон здесь.

Итак, в «Элэйэкс», или в аэропорту Лос-Анджелеса, его досматривали очень придирчиво. Это факт. Но такое бывало и раньше. А как тогда быть с теми полицейскими, что пристально разглядывали его в зоне таможенного контроля? Ну, мало ли кого они там разглядывают? Нет, похоже, явных признаков повышенного внимания к его персоне пока нет.

«Если охота к кому-то прицепиться или даже арестовать, сделать это можно в два счета. Думаю, проблем с этим у властей не возникло бы — только дай повод», — размышлял Антон, одновременно сбавляя скорость, чтобы все-таки никому не давать этого самого повода.

Проголодавшись, Антон решил остановиться у первой же забегаловки. Вскоре, недалеко от Барстоу, прямо на Пятнадцатом интерстейте, он увидел рекламную мачту «Макдоналдса».

Часы показывали около одиннадцати утра, и в это время посетителей в ресторане было немного. Здесь за кассами дежурили не шустрые подростки, а общительные и бесхитростные жены ветеранов Второй мировой войны. Ухоженная бабушка со следами былой красоты на лице — эх, отчего же не возродилось в детях и внуках своих это поколение американцев, то самое, что очаровывало мир с экранов кинотеатров и рекламных плакатов? — заговорила с Антоном о погоде. Из вежливости он, конечно же, беседу поддержал. Акцент вскоре выдал в нем иностранца, и Антону пришлось бодро ответить на дополнительные вопросы: откуда он родом, да какими судьбами… Только после этой церемонии, абсолютно неизбежной в американской глубинке, Антон получил номер заказа и в ожидании устроился за столиком у окна.