Андрей Воронин - Му-му. Заброшенная могила

Опрокинув очередную сотку, Герман сказал:

— У нас на кладбищах шляются толпы мудаков, которым срать на скорбь с высокой колокольни. Они только и делают, что читают надписи на плитах — да-да, они даже читать умеют… иногда — и подсчитывают, кто сколько топтал землю. «О, вот этот фраер долго жил! Глянь, а та баба совсем молодая копыта откинула! Я бы с такой… А у этого фамилия что-то слишком еврейская! Пусть нанимает экскаватор и перезакапывается на другом кладбище». Сколько я таких разговоров слышал!

— Погоди, вот запустят в Швейцарии это… как его… адронный коллайдер, и всем хана будет. Не останется, кому по кладбищам гулять, — проглотив кусок колбасы, высказался Сава. — Все в черную дыру улетим…

— Его же только что запустили! И никакой «дыры»!

— Не запустили, а только проверили, работает ли…

— А что, если туда Белку или Стрелку запустить? Ну, как в космос? Или… Гагарина? — предложил Герман.

— Дурень, ты знаешь, какая там температура?

— Я что, такой уже темный? Там этот… абсолютный ноль, вот! Холодно…

— Вот, именно. Такой же абсолютный ноль, как ты. Так что?

— Ну, дык это… замерзнет…

— Хорошо. А какое там напряжение, знаешь?

— А хрен его…

— Еще раз дурень… Больше, чем в розетке, раз в сто! (При этих словах Савелий переглянулся с ухмыльнувшимся Дорогиным.)

— Черт, сгорит ведь? Правда? Так что с ними станет?

Сава, чертивший тростью зонтика какие-то фигурки на песке, медленно сказал:

— А хрен его знает.

Дорогин сжал руку Ольги, пытаясь не рассмеяться. Он знал, что такой контингент весьма восприимчив к внешним выражениям человеческих чувств. Лишний смешок мог вызвать неприятные последствия.

— Не будет никакой «дыры», — сказал очкарик по имени Слава, который сидел с ними, но так пока и не принял участия в разговоре. — Я сам физик. Все это туфта — с этим коллайдером. Обычный ускоритель элементарных частиц… Вы лучше хохму послушайте. Не бойтесь, не похабная, — он взглянул в сторону Ольги, которая никак на его слова не отреагировала. — Так вот, в прошлом году осенью со мной конкретный прикол был. Как-то наметил себе съездить сюда, на кладбище, к бабке покойной. Выделил для этого субботу. А жена решила припахать меня на рынок съездить. Короче, убыл я на кладбище с большим скандалом.

Вечером прослушиваю записи на телефоне (он у меня навороченный, разговоры записывает, если настроишь соответственно). Сразу же после моего ухода звонок — спрашивают меня.

Жена на истерике: «Нет его!» — «А где он?» — «На кладбище!»

С той стороны провода неловкое молчание и неуверенный голос: «И давно?» — «Сегодня!»

Там помолчали, но все-таки спросили: «Так что, с ним никак нельзя связаться?» — «На сотовый звоните!» Трындец, да?!

Опять тишина и голос: «А сотовый с ним?» Жена: «А на фига он мне?!! Еще и на него отвечать?!!» — и жена бросила трубку.

Я в это время красил оградку. Вдруг звонок, долгий такой — настырный.

Руки у меня в краске, погода дрянь: ветер сильный и холодный. Кое-как взял трубку, ответил. В трубке долгая тишина и потом слегка заикающийся голос спросил: «Вы где?» — «На кладбище».

Тишина…

«А как вас там можно найти?» — «От центрального входа шестая могила справа!»

Связь прервалась.

Я потом пытался позвонить по этому номеру, но после первого звонка его отключили. До сих пор не знаю, кто звонил. Номер незнакомый.

Все рассмеялись.

— Ну, а жена что?

— Что-что… Потом на перекрестке, который мы должны были проезжать, когда на рынок направляться, такая авария была, что страх и ужас. Два десятка машин столкнулись. И как раз в то время, когда мы по планам жены должны были туда ехать. Вот вам и кладбище…

— Ну, теперь долго жить будете, — сказал Дорогин.

— Дай Бог…

Савелий, закурив сигарету, сказал:

— Кладбищенских приколов я вам могу миллион рассказать. Вы вот знаете, что нового босса похоронного бизнеса назначили? Некого Хвостова…

Все кивнули — эта должность в любом городе, тем более таком, как Москва, была заметной.

— Так вот, иду это я давеча по одной свалке, а там — плита пенопластовая, выкрашенная в черный цвет, на ней надпись «Хвостов Матвей Иванович» и годы жизни. Типа он в этом году преставился. Ну кому это понадобилось?

— Розыгрыш? — нахмурился Дорогин, зная по опыту, что просто так такие шутки не шутят.

— Хрен его знает…

— Хвостов… А тот ли это?

— Тот… Все сходится. И кому это надо?..

Темнело. Гера сходил в домик и зажег висевший над дверью фонарь.