Фридрих Незнанский - По агентурным данным

Пока «иван иваныч» проводил инструктаж, глаза его работали самостоятельно. Они выискивали — и выискали в толпе именитых гостей фестиваля Олега Сташевича, беседующего с американцем Холинером. Рядом с ними виднелась русая вихрастая голова мальчишки, который сопровождал американца.

Официант с подносом, уставленным бокалами, на несколько мгновений заслонил фигурантов. А когда он отошел к другому столу, ни Сташевича, ни Холинера на прежнем месте не было. Равно как и вихрастого мальчишки.

Гондола скользила вдоль Большого канала, лавируя между множеством таких же лодок, речных трамвайчиков, водных мототакси. Венеция погружалась в сумерки, словно под воду. Видны были неясные очертания белой, как свадебный торт, церкви Санта-Мария-делла-Салюте, затем колокольня и башня Сан-Джорджо. С моря задувал ветер и приносил свежие запахи простора.

Гондольер, невысокий, кряжистый, — настоящий морской волк с трубкой в щербатом рту, лихо управлял штурвалом. Рядом с ним на носу гондолы стоял светлоголовый подросток. Они весело болтали, итальянская речь то и дело прерывалась взрывами смеха.

На корме сидели двое мужчин, прикладываясь по очереди к бутылке шотландского виски.

Здесь говорили по-русски и тоже смеялись.

— Лихо мы удрали, — хохотал Сташевич. — Представляю себе морду нашего «ван-ваныча»!

— А то! Неужели двое «чистильщиков», пусть и бывших, не сделают одного хлыща?

— Да легко! — откликнулся Сташевич и приложился к бутылке.

— А помнишь, когда мы садились в вагон, ты говорил: «Сейчас по сто грамм и спать до Москвы!»

— Ага! И нас тут же снимали с поезда и кидали под пули, — рассмеялся Сташевич.

Он выглядел сейчас помолодевшим лет на пятнадцать, глаза его радостно блестели, безупречный пробор, разделявший благородные седины исчез, волосы путались в порывах ветра.

— Я все глазам не могу поверить, — качал он головой, оглядывая спутника. — Это как будто воскрешение Лазаря.

— Что ж, похоже на то, — кивнул Макс. — Собственно, для меня это воскрешение произошло не так уж и давно — тринадцать лет тому назад.

— То есть? А раньше? Что-то я не пойму?

— Раньше был не я, — улыбнулся Холинер.

— А теперь — ты?

— В общем, да.

— А имя твое?

— Нет, это имя мне придумала женщина. Я жил с ним девятнадцать лет. Как и с женщиной. Потом с женщиной я расстался, а имя осталось, к нему все привыкли. И я в том числе. В конце концов, имя — это не главное в человеке. Уж мы-то с тобой меняли имена неоднократно, нам ли не знать.

— Все еще играешь в разведчика? Или ты и в самом деле. — испугался вдруг Сташевич.

— Нет, нет, успокойся! Я считаюсь художником и композитором. Хотя, сам себя не считаю ни тем, ни другим. Говорят, бывает так, что люди, пережившие клиническую смерть, обретают новые способности. Так говорят и обо мне. Я, правда, этому не верю.

— Почему же? Музыку ты написал замечательную! Полотен твоих, признаться, не видел. А ты пережил клиническую смерть? Тогда, в Дубровицах?

— Нет, позже. Я долго был в коме. Скажи, ты не стал встречаться со мной в Москве два года тому назад потому, что побоялся?

— Чего мне бояться? — сразу обиделся Олег. — Просто я не знал, что ты. это ты. Все думали, что ты погиб. Тебя спасла та женщина, с которой ты был в Дуброви-цах?

— Сначала она, потом другая. Это долгая история. Как-нибудь расскажу.

— Хорошо. Потом так потом. Смотри-ка, как парнишка твой шпарит по-итальянски!

— Да, языки ему легко даются.

— А по-русски говорит?

— Конечно. Дома мы говорим только по-русски.

— А у меня трое, и все остолопы, что дочери, что сын.

— Вообще-то, Алексей — мой внук.

— Внук? — Сташевич поперхнулся. — Хотя. ты ведь моложе меня на четыре года, правильно?

— Правильно.

— То есть тебе пятьдесят четыре? Вот паразит! Уже дедом успел стать, а выглядишь на сорок!

— Свежий воздух, занятия по душе.

— Чистая совесть, — ехидно продолжил Сташевич. Он был уже довольно пьян. Все же они пили без закуски, а виски серьезный напиток.

— Совесть. Не могу сказать, что она не чиста, — очень серьезно ответил Максим.

— То есть живешь по совести! — все подначивал Олег.

— Пожалуй, да. Но с чувством вины.

— Перед кем же?

— Перед женщиной, которую любил, но не жил с нею. Перед женщиной, с которой жил, но не любил.

— О, женщины! — понимающе перебил Сташевич. — Я женат уже третьим браком. Ленка моложе меня на двадцать лет, а любовница — на тридцать! И думаю, не пора ли сменить… Жены надоедают как… законные жены! Такая вот тавтология! — пьяно расхохотался он. — Ну а ты? Я что-то не очень понял?