Владимир Колычев - Лагерный пахан

– Да я-то здесь при чем? Он деньги у Трофима вымогал, а я всего лишь тебе отписал. Ты же с ним разбирался…

– А если б не отписал?.. Трофим тогда зеленый был, сам бы не догадался… Хотя нет, он тогда сообразил, что Рубач на кума работал…

– Где сейчас Трофим? Что о нем слышно? – спросил Викентий.

Голос его едва заметно дрогнул, губы стали чуточку тоньше. Кристина поняла, о каком Трофиме идет речь. Но ничуть не разволновалась. Ну Трофим и Трофим, и что с того?

– Да слышно… В Мордовии он.

– Лес валит?

– Ну да, в Мордовии лесные зоны. Но Трофим лес не валит. Масть не позволяет.

– Черная масть?

– А то… Бродяга по жизни… Положенец он, за зоной смотрит.

– За всей зоной? – удивился Викентий.

– За всей. Братва уже срок поставила, если пару годков продержится, короновать будем… Пару годков, продержится… – хмыкнул Жиха. – На зоне все очень серьезно, а здесь… «Апельсинов» как собак нерезаных. Ни одной ходки, а он в законе. Я этого не понимаю. И никогда не пойму… Что-то мы с тобой, Викент, не в тот лес заехали. Ты уж извини нас, Кристина, а то, я смотрю, скучно тебе…

– Да нет, не скучно, – пожала она плечами. – Но и не весело. Если вы не против, я пойду номера посмотрю, все ли в порядке…

Всем своим видом она давала понять, что Трофим ничуть ее не интересует. И действительно, никаких запретных чувств разговор о нем не вызвал. Но все равно, когда она шла к двери, Викентий бросил на нее быстрый подозрительный взгляд.

Зима. Холод. Но Трофим и не чувствовал мороза. Даже куртку на себе не запахнул. О шапке и речи не шло… Наконец-то он дома, наконец-то к маменьке родной – и не больным, и не голодным – можно показаться на глаза…

Он хорошо помнил, как лет десять назад возвращался домой из армии. Сошел с электрички на родной станции… И сейчас он здесь. Ничего тут почти не изменилось. Та же платформа между путями, то же станционное здание за перроном, тот же навесной переход над линиями электропередачи. Только вот погода не та – тогда лето было, а сейчас зима. Да и сам он уже давно не тот сопливый дембель с идиотскими значками на груди.

Сейчас у него другие значки. Грудь и плечи сплошь в татуировках, на пальцах синих перстней прибавилось. Но будь на улице жарко, он не стал бы выставлять свое тело напоказ. Наколки и регалки – это для своих, для тех, кто ценит и понимает. А здесь вокруг – ботва беспонтовая, терпилы и лохи. Им и въезжать в тему не надо. И знать не надо, что Трофим вышел на свободу. Меньше знаешь, крепче спишь – сейчас как раз такой случай…

Трофим остановился, небрежно бросил сумку с вещами под ноги, из кожаной куртки достал пачку сигарет, закурил. Осмотрелся.

Взгляд зацепился за знакомое лицо. Трофим вздрогнул. Нет, Яша Попков не напугал его. Но насторожил сам факт совпадения. В прошлый раз, когда он возвращался домой, именно Попок попался ему на пути. И встреча была не из приятных…

Попков его увидел, узнал. Подошел, пристально посмотрел в глаза… Это был уже не тот неловкий бескуражный солдатик с орденом на груди. Непоколебимый взгляд уверенного в себе человека, не совсем понятное выражение лица – то ли радушная улыбка, то ли хищный прищур. И сложения крепкого, размах в плечах совсем не детский. Хорошо потертая куртка – нараспашку, поверх толстого шерстяного свитера. Он крепко стоял на ногах и без всякого стеснения разглядывал Трофима.

– Ну, здоров!

Как и в прошлый раз, он подал Трофиму руку, но тот не стал ее пожимать. Всего лишь вяло поднял ладонь на уровень груди – в знак приветствия.

– А перстеньков-то больше стало, – усмехнулся Попок.

Трофим удивленно посмотрел на него. Ладно, он мог увидеть роспись на его пальцах сейчас, но как он мог помнить, что было раньше.

– Помню, помню, – усмехнулся он.

Чем чуть было совсем не смутил Трофима.

– А ты что, шибко умный, Попок? – внешне спокойно, но с угрожающими интонациями в голосе спросил он.

– Во-первых, не Попок, – с обманчивым радушием в глазах улыбнулся Яша. – А капитан милиции Попков. А во-вторых, можно и повежливей, гражданин Трофимов.

– А я почему-то так и подумал, гражданин начальник, – нехорошо глянул на него Трофим.

А ведь действительно шевельнулась в нем такая мысль.

– Отмотал срок или как?

– Или как.

– В бегах, что ли? – внутренне напрягся Попок.

– Да нет. Я ж не срок мотал, а отбывал наказание. Стыдно должно быть, начальник, по фене ботать. Мы же нормальные люди, да? – саркастически ухмыльнулся Трофим.