Сергей Зверев - Закрытая информация

– Ты убил бабу! – Теперь уже сам Григорий Константинович сорвался на крик. – Приглянулась тебе подруга, урод? Да?! Ты следил за ними, подсматривал, дождался, пока все разъедутся, а потом убил? – Подполковник колошматил Юрчика с частотой отбойного молотка, не разбирая, куда бьет.

Прикрываясь свободной рукой, извиваясь всем телом, слабоумный корчился под ударами откормленного мужика.

– Тварь дебильная! – орал Ветров, разогретый беспомощностью жертвы. – Ты убил? Отвечай! Что ты мычишь, скотина?! Отвечай!

Трудно было различить сейчас, кто более безумен: подполковник с искаженным багровым лицом или выгнувшийся в эпилептическом припадке эмбицил, захлебывающийся собственной слюной.

Избиение прервал Баранов. Он обхватил начальника кольцом объятий.

– Хорош, Григорий. Насмерть забьешь мужичка! Он нам может пригодиться… Эй, ребятки! – Марк Игнатьевич позвал притаившихся за дверью милиционеров. – Этого в машину, и побыстрее…

Старшина, обнаруживший тело Рогожиной, рявкнул:

– Есть! – отдав при этом честь.

Сноровисто просунув под подбородок несчастного резиновую дубинку, милиционер сдавил горло задержанному.

– Не рыпайся, сучонок! – тихо прошипел он, копируя интонации подполковника.

Второй, помоложе, тыкал ключом в замочную скважину наручников.

– Отпусти, Марк! – Ветров рывком разомкнул руки следователя.

Когда Юрчика увели и они остались одни в номере, подполковник тяжело опустился в кресло.

– Достань из бара выпить, – устало попросил он.

– Тебе чего? – слегка растерянно спросил Марк Игнатьевич, обозревая внутренности объемистого хранилища спиртных напитков.

Матовые, будто подернутые изморозью бутылки «Абсолюта» соседствовали с плоскими фляжками «Смирноффа», хрустальные сосуды, наполненные отборными коньяками «Хенесси» и «Реми-Мартин», выглядывали из-за штофов настоящего английского джина с марширующим джентльменом на этикетке.

– Водки налей, – ответил Ветров.

– Какой? – переспросил следователь, не приученный к заморским напиткам.

– «Абсолюта» смородинового. Он покрепче остального пойла…

Наполненный на две четверти двухсотграммовый стакан подполковник осушил одним глотком, с шумом выдохнул:

– Ну что, Марк, на ловца и зверь бежит?

Следователь ухмыльнулся. Он уловил ход мысли начальника.

– Дебила к делу пришить собираешься? – Баранов скептически покачал головой.

– Чем тебе мой кандидат не нравится? – агрессивно спросил Григорий Константинович, вытягивая ноги. – Психически больной человек, маньяк, «подвинутый» на сексуальной почве, убивает руководителя города и молодую привлекательную научную сотрудницу.

– Маньяка освидетельствует медицинская комиссия и признает невменяемым. Санитары упаковывают его в смирительную рубашку и, подхватив под белы рученьки, отправляют проводить остаток дней в дурдом имени профессора Кащенко, – продолжил мысль Баранов. – Идеальный расклад! – В последних словах присутствовала ирония.

Ветров поднял глаза на следователя.

– Нормальный вариант, Марк… – неуверенно сказал он. – На кого-то сейчас эти два трупа свалить надо. Свои задницы прикроем и настоящего убийцу успокоим. Пускай держат нас за лопухов.

Про себя Марк Игнатьевич удивился наивности начальника, граничащей с глупостью.

– Заказчика мы на такой дешевке не проведем, это раз, – тоном школьного учителя, толкующего тугодуму-ученику прописные истины, произнес следователь. – Сумасшедший со стволом, владеющий удавкой, – это слишком круто. Такую лапшу трудно повесить на уши даже участковому. Кто поверит в областной прокуратуре? Никто! Это два! Надо покумекать над другими вариантами. – Баранов неторопливо прошелся по комнате. Он был на подъеме, чувствуя – подполковник раскис, отдавая карты ему в руки. – Кстати, Рогожина замужем?

– Ты уже спрашивал, – откликнулся Ветров.

– Ах да! – наморщил лоб следователь. – Учитель… Бывший муж… учитель… Педагог, значит. – Он пожевал губами. – Неудачливый коммерсант, несостоявшийся воспитатель молодежи. Чем сейчас занимается? – вопрос адресовался Ветрову.

– Да хрен его знает! – вяло ответил тот.

– Он хоть в городе? – ритм ходьбы Баранова ускорился.

– Ты куда клонишь? – подполковник поднялся.

– Чем не убийца? – вслух рассуждал Марк Игнатьевич, не отвечая на вопрос шефа. – Брошенный муж завидует удачливому преемнику, то есть Хрунцалову. В жизни у него полный облом. Потерял красотку жену, бабки, ничего не сумел достичь… Чувствуешь, Григорий?