Сергей Зверев - След на афганской пыли

– Вы сомневаетесь в правильности? Желаете еще раз проверить?

– Извините, я просто еще не успел подписать, – биохимик держал в пальцах шариковую ручку, – повторный анализ уже сделан. Результаты первого подтверждены.

– Вы уверены, что ошибки быть не может? – Кожа на лбу полковника собралась в складки недоверия и озабоченности.

– Я тоже не сразу поверил в правильность результатов, но повторный анализ дал те же самые данные.

Биохимик старательно подписал все листы отчета, при этом рука его нервно подрагивала.

– Еще, сэр, – тщедушный биохимик безуспешно пытался унять волнение, – мне кажется, что надписи на ампулах нанесены в кустарных, а не в заводских условиях. Конечно, я в этом не специалист и не имел раньше дела с медикаментами российского производства. Последнее слово должно быть за криминалистами…

Полковник строго смотрел на биохимика. Отчет, свернутый в трубку, сжимал в руке.

– Биологические материалы и ампулы спрячьте в сейф, обеспечьте их сохранность. Их отправят в Лондон вместе с телом.

– Я всегда поступаю так, как предписывает инструкция, – растерялся биохимик.

– На этот раз постарайтесь, чтобы она была выполнена безукоризненно. Ключ от сейфа вы и ваш напарник имеете право передавать третьим лицам только по моему приказу.

Полковник склонился над компьютером. По внутренней сети госпиталя он перегнал папку с результатами анализов и отчетом на свой компьютер и тут же уничтожил файлы на лабораторном.

– Откуда у вас эти ампулы? – не удержался от вопроса биохимик, когда уже закрыл дверцу сейфа.

Мрачный полковник бросил взгляд на непонятливого медика. Мол, подобные вопросы могут задавать лишь безнадежно наивные люди. Развивать тему он не собирался.

Остаток дня биохимик провел, занимаясь рутиной: анализы крови, мочи… Ничего сверхъестественного. Сменщик появился чуть раньше обычного.

– Ну, как прошел день? – дежурно поинтересовался он.

– Нормально. – Биохимику не терпелось рассказать о странном анализе, который ему пришлось сделать по приказу главного врача Королевского госпиталя.

Сменщик привычно скользнул рукой по столику, где обычно лежал ключ от сейфа, и вопросительно посмотрел на биохимика.

– Странные дела у нас творятся. – Молодой человек вытащил из кармана ключ. – Отдать его ты можешь только по приказу главного врача.

Сменщик лишь пожал плечами, он был из той породы людей, которые стараются не интересоваться секретами. Если приказ получен, то обсуждать его, а тем более рассуждать над его целесообразностью – бессмысленно.

– Счастливо отдохнуть, и постарайся не проспать. – Произнесено это было со снисходительной усмешкой.

Весь персонал Королевского госпиталя знал о страшной застенчивости молодого биохимика. За глаза его называли не иначе как маменькиным сынком. У него никогда не ладилось с женщинами, он боялся их как огня. Если и выпивал, то для военного совсем мало. Его наивное лицо с дурацкими очками вполне могло принадлежать ученику средних классов школы. Эдакий тихоня, которого постоянно обижают сверстники.

В свободное от службы время биохимик предпочитал ходить в штатском, а не в военной форме, которая сидела на нем, как новое седло на корове. В штатском он чувствовал себя куда более уверенно.

Миновав КПП госпиталя, он неторопливо шел по улице, наперед зная, что уготовлено ему вечером: бокал портера в баре для военнослужащих. И выпьет он его в одиночестве, мелкими глотками, растягивая безразмерное, как резина, время, потом будет смотреть телевизор в холле, пока не начнет клонить в сон. Сегодняшний вечер обещал быть таким же нудным и неинтересным, как и все предыдущие. Биохимик свернул за угол. Прилегающие к Королевскому госпиталю кварталы надежно охранялись, опасаться за свои жизнь и свободу тут не приходилось. Афганцы сами избегали появляться здесь.

Впереди уже маячила неброская вывеска бара для военнослужащих. До слуха биохимика долетел странный для здешних мест звук: пронзительно звенящее частое цоканье тонких женских каблучков. Через проезжую часть перебегала молодая женщина, двумя руками к груди она прижимала несколько папок с бумагами. Неудачно поставленная на бордюр нога – и тонкий каблучок отломился.

Женщина стояла на тротуаре и растерянно пыталась приставить отломавшийся каблук к туфле, словно он мог сам собой прирасти, пустив корень. Биохимик, почувствовав, как горячая волна подкатывает к сердцу, сбавил шаг. Наивные, чуть подведенные тушью глаза смотрели на него с мольбой.