Иван Сербин - Передряга

— Просыпайтесь, граф, — приговаривал он. — Рассвет уже полощется.

Я зевнул, приоткрыл глаза и тут же снова закрыл их. Какой рассвет? День давно уже на дворе. Подтянувшись, сел, поежился, снова зевнул.

— Не выспался? — спросил Сергей Борисович, нажимая на газ.

— Бог его знает. Вроде бы выспался. Но спать хочется.

— Ничего, ночью отоспишься.

Я потер глаза, посмотрел по сторонам. „БМВ“ нёсся по Садовому кольцу в сторону Курского вокзала.

— Куда это мы едем?

— Не знаю. Похоже, на вокзал, — ответил Сергей Борисович. — Отличное, кстати, место для товарообмена. Акции — деньги — акции. Почти по Марксу.

— А где Боря?

— Вон его машина. — Сергей Борисович кивнул на ждущий пятью корпусами впереди „Линкольн-Таункар“.

— Он катается на такой шикарной машине?

— Удивлен? — усмехнулся мафиозо.

— Признаться, да.

— А ты сам подумай, кто такой Боря? Начальник охраны. Отвечает и за безопасность „босса“, и за сохранность его денег. Короче, бережет жизнь. Стоит ли такому человеку платить мало? То-то. Странно, что он на личном вертолёте не летает до сих пор.

— Мог бы себе позволить?

— Не напрягаясь.

„Таункар“ шёл плавно и ровно. Толстые тёмные стекла не позволяли видеть людей, сидящих в салоне.

— Куда ты ходил? — спросил я, зевая и прикрывая рот ладонью.

— Я? Никуда, Тебе приснилось.

Я так и думал. Приснилось так приснилось.

Мы проскочили мимо Курского вокзала, свернули на Николо-Ямскую, а оттуда в Костомаровский переулок. Здесь нам пришлось притормозить. Машин немного, обнаружить себя — раз плюнуть. „Таункар“ ушел далеко вперед. Когда впереди, за забором, выросла белая коробка Курского вокзала, я мысленно перекрестился. Не дай Бог, потеряли бы заветный „Линкольн“, кто знает, что пришло бы в голову Сергею Борисовичу. Заставил бы еще банк штурмом брать. С него станется.

У поворота мафиозо и вовсе сбросил скорость до минимума. „БМВ“, плавно качнувшись, переполз через трамвайные пути и выехал на площадь. Я сразу увидел тех, кто нам нужен. „Таункар“ как раз парковался на стоянке. Мы прижались к тротуару, остановились, не глуша двигатель.

— Вон там есть место, — сказал я, указывая на просвет между машинами.

— Вижу, — сосредоточенно ответил Сергей Борисович. — Мы не будем здесь парковаться.

— Не будем?

— Нет.

— Почему?

Мафиозо пожевал губами, не переставая наблюдать за „Линкольном“, спросил:

— Видишь двоих парней на углу? Пирожки жрут.

Я посмотрел в указанном направлении. Действительно, двое ребят стоят, жуют беляши. Треплются „за жизнь“. Нормальные парни. Ничего особенного. В джинсах, в коже.

— Ну и что? — спросил я.

— А теперь посмотри чуть правее. Интеллигент с „дипломатом“. Засёк?

Действительно, стоит симпатичный бородач с кейсом, поглядывает на часы. Ждет, видать, кого-то.

— И что? — не понял я.

— Посмотри на его куртку. Только внимательно посмотри.

Я посмотрел и вдруг увидел то, о чем говорил мафиозо. Пола короткой куртки-пиджака чуть отошла в сторону, и под ней на мгновение мелькнул светло-желтый ремень наплечной кобуры.

— Двое у вокзала тоже из РУОПа, — спокойно объяснил Сергей Борисович. — Я их знаю. Приходилось сталкиваться. Тут этих парней, как тараканов в „хрущёвке“. Что-то не так.

Дверцы „Таункара“ распахнулись. Сперва выбрались четверо ребят. Каждый напоминал сложением Геракла.

— Ты вроде бы говорил, что Боря ездит без охраны, — напомнил я мафиозо.

— Говорил. — Он озадаченно хмыкнул. — Не пойму, в чём дело.

Охрана сгрудилась у задней дверцы. Из салона выбрался мужчина. Подтянутый, стройный, с благородной сединой. Охранники вытащили из салона большие и, похоже, очень тяжелые сумки. Из группы кучкующихся неподалёку носильщиков выскочил один, подбежал, спросил что-то. Седоголовый кивнул. Мигом появилась тележка. Сумки уложили на нее, и все двинулись к вокзалу. Впереди носильщик, за ним седоголовый, окружённый охраной.

— Это и есть твой Боря? — спросил я.

— Нет, это не Боря. Это Константин Георгиевич Фролов. Член правительства и мой временный компаньон.

Я заметил, как один из пожирателей беляшей что-то пробормотал, чуть отодвинув полу куртки. Ясно. Передатчик. Бородатый интеллигент повернулся спиной к площади, наклонил голову,

— А в сумках — деньги, — продолжал раздумчиво говорить Сергей Борисович. — Думаю, миллионов двадцать.

— Долларов? — изумился я.

— Ну не рублей же. Деньги — плата за акции. — Мафиозо оглянулся. — Мне только непонятно, что здесь делают все эти менты?