Валерий Барбашов - Крестная мать - 2

Татьяна, приблизившись к кушетке, опустилась перед ней на колени, положила на нее цветы, заплакала. Гладила рукою шершавый дерматин кушетки; он был холодный, черный, как и подобает смертному ложу. Цвет смерти — черный. И смерть унесла ее Ванечку на черном своем крыле…

Наверное, прошло много времени. Татьяна почувствовала, что ее поднимают, помогают встать. Изольда и

Фатима с черноглазой своей дочкой-козочкой вывели ее на солнце, во двор, где буйствовала ранняя зелень, усадили на скамейку.

— Вот и нашла я это местечко… — говорила Татьяна, покачиваясь из стороны в сторону, прижимая к глазам платок. — Хоть знаю, где он умер… Спасибо тебе, Фатима!

Заплакала и чеченка.

— Мы же с вами так хорошо до войны жили! — сказала она, обняв свою дочку и поглаживая ее косички. — Ни в чем друг друга не упрекали. И дети наши росли в мире и дружбе, плохих слов не знали. О национальностях и речи не было — русские, чеченцы, украинцы, азербайджанцы… А теперь врагами стали. Зачем? Зачем твоего сына убили, Татьяна, мою старшенькую, Зуру? Муж мой в боевики пошел, у Шамиля Басаева сейчас. Не знаю — жив, убит…

Изольда, слушая их разговор, достала из сумки бутылку вина, яблоки, подала шоколадку девочке. У той радостно блеснули глаза.

— Ой, мама, смотри!

— Ешь, ешь, — сказала мать. — А «спасибо» забыла?

Девочка поблагодарила, и Изольда спросила, как ее зовут.

— Луиза! — гордо отвечала маленькая чеченка.

Изольда разлила вино по маленьким дорожным стаканчикам, которые они взяли с собой из Придонска, сказала:

— Давайте выпьем за Ваню Морозова. Он совершил христианское дело — под пули пошел за другого человека. Таким ребятам памятники надо ставить.

— И матерям их тоже, — прибавила Фатима и вдруг порывисто обняла Татьяну, поцеловала в щеку.

Глубоко взволнованные встречей, разговорами, растроганные женщины посидели еще на скамейке в пустынном дворе, поговорили. На их голоса пришли откуда-то из разбитого подъезда две старые чеченки, узнали, в чем дело, тоже помянули Ванечку-солдата. Сказали Татьяне, что и они про него слышали, что погиб какой-то солдатик за чеченскую девочку, и улица про это никогда не забудет.

Наконец Татьяна с Изольдой поднялись, стали прощаться с чеченками.

— Спасибо вам за все! Спасибо! — говорила Татьяна и совала в руки женщин нехитрые гостинцы — те, что еще оставались у них с Изольдой в сумках: пачку печенья, банку шпрот, шоколадки…

Женщины пошли провожать их до улицы, говорили наперебой, что Татьяна и Изольда очень правильно сделали, что приехали, пришли в этот дом-развалину, навестили это место.

Татьяна показала им фотографию Хеды, прочитала вслух надпись на обороте: «Моей русской маме…» Старухи чеченки одобрительно кивали.

— Да, да, она сирота, и ты теперь тоже одна. Кровь сына вас породнила, Аллах так хотел. И ваш русский Бог. Надо их слушаться, Татьяна.

— Там она, в Хасав-Юрте, — уверенно говорила и Фатима. — В госпиталь прямо езжайте, найдете ее там. Если ее и выписали — времени ведь много прошло, — то там знают, где она теперь. Сироту могли и увезти в какой-нибудь детский дом или к себе кто взял… Езжайте!

Подхватив сумки, Татьяна и Изольда двинулись в дальнейший путь — на улицу Октябрьскую. Чеченки стояли посреди улицы, махали им руками, а маленькая Луиза проводила их немножко, а потом вприпрыжку вернулась к матери.

Сергей Дмитриевич оказался прав: почти всю Октябрьскую улицу, как, впрочем, и соседние, как весь центр Грозного, доблестные российские артиллеристы и штурмовики-бомбардировщики превратили в руины. Били здесь из тяжелых орудий, стоявших на Карпинском кургане, бомбили Су-25, лупили из скорострельных пушек БМП и минометы. Лупили, конечно, по боевикам, но многие из них уцелели, ушли потом в горы, а дома вот остались — голые обгорелые коробки, развалины…

Изольда отыскала наконец и свой дом, ахнула — дома не было. Они с Татьяной стояли перед горой битого кирпича, обломков бетона и гнутых рельсов, кусков железных и асбестовых труб, ржавых батарей парового отопления, досок… С ужасом смотрели на то, что еще недавно было хорошим трехэтажным домом, в котором жили русские и чеченцы, ингуши и лезгины, армяне и кабардинцы… где дружно играли свадьбы и рожали детей, отмечали совместно праздники и разделяли горе друг друга.

Не было дома. Не было сейчас тут и никого из прежних его жильцов. Негде им было больше жить. Разрушены и дома вокруг. Мертвая почти улица…

Но лишь на первый взгляд — жизнь тут, в развалинах, возрождалась. За деревянным, почти упавшим забором, у соседнего подъезда, копошились какие-то люди — ворошили мусор, о чем-то тихо переговаривались. Один из этих людей — бородатый чеченец С мрачным, измученным лицом, подошел, спросил у Изольды: