Олег Приходько - Личный убийца

Каменев переписал в блокнот адрес и телефон. В отделение вошел пожилой капитан Филимонов с бордовой клеенчатой папкой под мышкой.

— Коля! — окликнул Каменев. — Не узнал?

— Каменев? — обрадовался участковый. — Ей-Богу, Старый Опер!.. Сколько лет, сколько зим!.. Какая нелегкая тебя сюда занесла?

— Шел мимо, дай, думаю, навещу старого друга.

— Молодец! Пойдем ко мне в конуру, — звякнул ключами участковый и направился по узкому коридорчику в тупик, увлекая Каменева за собой. — Как дела? Как служба?

Они вошли в комнатенку три на четыре с зарешеченным окошком, выходившим во двор. Старая мебель, старые стены, основательно прокуренные, подоконник и стол в пыли, пол, подметенный наспех, полная окурков пепельница… Солнечные лучи попадали сюда только под вечер, окно было еще нерасклеенным с зимы, и пахло сыростью.

— Открой-ка лучше форточку. Курнем, — предложил Каменев.

Филимонов открыл форточку, сразу повеяло весной; откуда-то с Парковой доносилась бравурная музыка. Каменев оседлал приставленный к батарее стул.

— Как там Женька? Давно его не видел.

— Женька, между прочим, в трех кварталах отсюдa. Мог бы и зайти.

— Да некогда мне, Сан Саныч. Сто раз собирался проведать. То, понимаешь, начальство вызовет, то пацаны чего-то натворят. У нас в детской комнате инспектора нет, приходится за двоих работать. Ты-то как?

— Нормально.

— У Петра на кладбище давно был?

— Каюсь, давно. Надо как-то съездить.

— Я о Женьке в газете читал. Ну, дает! Нам так не жить — весь мир исколесил. Да он всегда был молодцом. Посчитать, сколько дел провернул, так на две жизни хватит. Ника с Вадимом живут?

— Живут, сына воспитывают. Он все там же, в «Альтернативе».

— Постой, постой… Ты вроде тоже туда уходил?

— Уходил, потом в МУР вернулся, теперь снова ушел.

— Куда?

— К Женьке.

— Иди ты!.. Слушай, а меня он не возьмет? Мне ведь четыре месяца до пенсии осталось. Передай ему, я сторожем пойду.

— Передам, — улыбнулся Каменев, представив Петровича с берданкой у входа в агентство. — Я по делу к тебе.

— Это я понял, — помрачнел участковый. — Чего бы ты ко мне без дела пришел? Давай, выкладывай.

— Не обижайся, Петрович. — Каменев торопливо докурил. — Ты насчет Ариничева что-нибудь знаешь? Который умер на Измайловском полмесяца тому назад?

— А-а, этого… Ничего особенного. Начальник меня вызывал, велел какой-то портфель искать, я у пацанов местных спрашивал. Да нашелся портфель, ничего в нем не было. А почему тебя это заинтересовало?

— И что пацаны? — ответил Каменев вопросом на вопрос.

— Молчат. Если даже знают, не скажут.

— Почему?

— Ушлые они сейчас. Вдова Ариничева претензий не предъявляла, дело закрыли и забыли. Судмедэксперты признаков насильственной смерти не обнаружили. Не костюм же искать?

— Если бы тот, кто вытащил портфель из-под покойника, сел в машину, то выбросил бы портфель, во-первых, вместе с костюмом, во-вторых, его бы нашли в воскресенье, а не в понедельник. И наверняка не на Верхней Первомайской, а подальше, — вслух подумал Каменев.

— Может, кто-то следил за этим Ариничевым?

Теплее. Но он шел от метро. Машины, значит, не было. Портфель исчез в три-четыре минуты, пять от силы. То есть нужно было подойти, схватить портфель и убежать, а потом выпотрошить содержимое и выбросить. Его же подкинули в ночь с воскресенья на понедельник. «Профи» не стал бы оставлять отпечатки и давать повод подозревать кого-то в особом к портфелю интересе. Варианта три: пацаны, бомжи или кто-то из прохожих. Последнее очень сомнительно — залетных в этом районе нет, район старый, по показаниям дворничихи, народу на бульваре не было — так, старушки-пенсионерки, молодые мамаши с колясками. Согласись, чтобы взять портфель мертвого, нужно наверняка знать, что там что-то есть, кроме спортивного костюма. Не рассчитывая на крупную сумму денег — пятидесятидвухлетний Ариничев на бизнесмена вряд ли походил, тем более что бизнесмены в метро не ездят.

— Я в метро с контролершей беседовал, она этого Ариничева запомнила — шел, покачиваясь, не то пьяный, не то плохо ему было. И портфель запомнила с медной табличкой. А что там было-то? Документы какие-нибудь?

— Документы, Петрович, — посмотрел ему в глаза Каменев. — На компьютерной дискете. Только тебе я об этом не говорил. Понял? Кто бы ни спросил.

— Да понял я, понял. Кто у меня спрашивать-то станет?

— А вот у Насти спрашивали. Некто в штатском. Представился милиционером.