Петр Катериничев - Игра теней

— Как говаривал академик Павлов…

— Это тот, что собак резал?

— Тот… «Препятствие — есть главное условие достижения цели».

— Странный он, этот Павлов… А если сил нет?

— Была бы цель — силы найдутся. Есть такое слово, милая барышня: хочу!

— Да мало ли чего я хочу…

— Значит — мало хочешь. Ибо, главное здесь — хотеть достигнуть…

— Или — не хотеть… Что, не так? Что, нельзя людям просто жить, заниматься тем; что им нравится?..

— Но — «суровая действительность диктует свои суровые законы», — вещаю низким баритоном диалектического материалиста.

— Вот именно. Я вот знаю ребят — ничего плохого не делают, просто живут так, как им нравится, и у всех — как бельмо в глазу. Не так одеты, не так ходят, не так разговаривают…

— А чем они занимаются, эти ребята?

— Да ничем. Живут.

— Ничего плохого — и ничего хорошего… Кушают-какают, какают-кушают…

— Ну что ты сразу… Один — поэт, он стихи пишет… Другой — философ.

Третий — диггер…

— Кто?

— Диггер.

Насколько мне помнится, диггеры были в Англии времен Кромвеля. Они захватывали землю, руководствуясь тем, что они называли «естественным правом», и перекапывали ее, надеясь таким образом сделать своей… Наивняк… Естественно, их порубали. В капусту. Ибо чтобы иметь собственность, нужно иметь власть. Свою власть.

Кто есть «диггеры» в теперешнем молодежном сленге, я запамятовал. Хотя…

— По подвалам, что ли, лазит?

— Да нет… — глаза девочки заблестели, — по подземельям! Под Москвой ведь — целый город!

— Клады ищет?

— Ему просто интересно. Тор и меня два раза брал.

— Так это он и есть Тор?

— Ага.

— А чего его так прозвали?

— Не знаю… Прозвали, и все. Он такой здоровый, волос — копна, с огромной бородой. Только…

— Что — только?

— Ширяется он. До полных вольтов…

— А ты?

— Нет. Насмотрелась я…

— На ломки?..

— Дрон, это жуть какая-то…

— Верю. А «колеса» — кушаешь…

— Это… Так получилось…

Чувствую — девочке тяжело. Меняю тему:

— Ну и что хорошего в подземельях этих?

— Вообще-то… Вообще-то там грязь и крысы. Здоровые такие. Но кое-что там найти можно…

— Да?

— Кладки старинные, кладбища… Можно даже пробраться в правительственное метро и подземный город.

— Город?

— Ну… Его построили давно, на случай войны с американцами… Для всяких там чинуш крутых и их семей… Там, Тор говорил, запасов столько, что можно сто лет жить. Пока радиация на земле после ядерной войны не исчезнет. Для этого все есть: и продукты, и вода, и автономное энергопитание… Вообще у Тора мечта: добраться туда и остаться жить. Навсегда. Всем, кому здесь плохо…

Мечта о «городе Солнца»… Любая сказка хороша, пока она сказка… А как только ее начинают «в жизнь претворять» — получается «прокрустово ложе»… Тех, кто коротковат, — вытянуть до «идеала», тех, кто длинноват, — укоротить на ноги, чтобы «опасно ходить» перестали… А лучше — на голову. Чтоб много о себе не думали. Только у этого «громовержца» будет город Тьмы… Как у Герберта Уэллса в «Войне миров», люди постепенно превратятся в животных… Ну а если брать конкретно московские катакомбы — в подобие крыс: с кем поведешься, от того и наберешься… Хм… Зато москвичам будет спокойнее: как только диггеры косяками полезут из подземелий и потянутся на природу — пора «рвать когти», корабль тонет! Только вот какой корабль? Российской государственности? Или просто всегородская канализация засорилась и дерьмо плывет прямо в квартиры мирных обывателей?.. Нет, у меня точно температура!

— Тор рассказывал, что он уже забирался туда…

— В подземный город?

— Да. Ты знаешь, он называет его «Изумрудный город»… Как в сказке…

— Как?!

— Изумрудный город… Знаешь почему?

— Ну?

— Там всегда — дежурное освещение. Едва-едва… Зеленого цвета… И все кажется изумрудным. Вот он и обозвал. А может, и под кайфом был, и ему все просто таким привиделось…

— Может, и так… А зачем он туда забрался?

— Не знаю… Скорее всего наркоту искал. Должны же быть там медсклады…

— Там что же, никакой охраны или сигнализации?

— Почему? Наверное, какая-то есть… Но, во-первых, Тор ходы знает, а во-вторых — он инженер-электронщик. Когда-то в какой-то закрытой шараге работал… Ему и лет, наверное, как тебе…

— В «почтовом ящике»?

— Ну… Так что эта электроника ему — как амбарный замок для крысы. Я тоже его как-то спросила, чего он туда лазит, опасно ведь… А он сказал: «Изумрудный город — мнимый, его как бы не существует. И опасности там только для дневных людей. А я — человек ночи…»