Сергей Соболев: Королевский стрелок

Несколькими мгновениями ранее, прежде чем он успел пройти внутрь гаража, вдруг погасли фары «пятерки». Свидерский выключил «дальний», решив, вероятно, что в дополнительной иллюминации нет смысла…

Костин остановился, придерживаясь рукой за холодную стенку – не видно ни зги!

В гараже чем-то пахло. И не сказать, чтобы это был машинно-гаражный запах. Костину он как-то сразу не понравился…

Он попытался нащупать у входа пакетник. Надо включить свет, если, конечно, он здесь имеется. Потом вспомнил, что к брелоку у него прикреплен мини-светильник…

Почудились шаги снаружи, но Костин уже успел включить свой мини-фонарик.

Яркий тонкий лучик – «лазерная указка», пройдясь слева направо по пространству гаражного бокса (машины, как он и предполагал, здесь не было), вдруг уперлась в одну точку.

– Что за дела! Охренеть!!!

Даже столь слабенького источника света было достаточно, чтобы разглядеть картинку, повергшую на какие-то мгновения Костина в состояние ступора.

В противоположном от него углу гаража на дыбе висел человек, привязанный то ли веревкой, то ли обрывком троса к вмурованным в стену кольцам, с вывернутыми назад руками и поникшей на залитую кровью грудь белобрысой головой…

Это были уже не шаги, а громкий топот!

«Студент?! Да, похоже… Точно, он!»

– Леня?! – все еще не придя в себя толком от сделанного только что жуткого открытия, заорал Костин. – Здесь жмур, мать твою!

Ответом ему послужил ор сразу нескольких луженых глоток:

– Милиция! Лечь на землю! Лежать!!!

В гараже как-то сразу стало тесно, шумно, светло.

Двое дюжих хлопцев в масках и брониках сшибли Костина с ног! Все вокруг него закрутилось, завертелось в дурном вихре. Еще двое или трое из группы захвата проникли через распахнутую настежь браму в гаражный блок.

Кто-то из них наступил коленом на спину Костину. Другой уселся на ноги…

Вывернули руки, в кожу запястий, перекрывая боль от вывернутых суставов, впилась сталь наручников.

Костин натужно хрипел; нападение застало его врасплох.

На какое-то мгновение он сумел поднять голову…

Сейчас, когда в гараже включен светильник, можно получше разглядеть болтающегося на дыбе человека.

Да, это был Артем Синицын, старшекурсник одного из местных вузов. Он же в недавнем прошлом – местный драгдилер, известный в узких кругах также под прозвищем Студент.

Был. Был. Именно – «был».

Потому что даже одного взгляда оказалось достаточно, чтобы подтвердилось то, о чем Костин инстинктивно догадался чуть ранее. Парень определенно мертв: грудь пробита в нескольких местах. Черепушка, кажется, тоже прострелена…

– А ну тихо! – хрипло скомандовал один из спецназовцев. – Лежать, пока другого не скомандовали! Нишкни, млять! А то быстро угомоним!!!

Где-то снаружи, но совсем близко от гаража, прозвучал выстрел… Еще один… И еще!

«Что это за…»

Костин не успел додумать свою мысль. Что-то оглушительно лопнуло у него в черепной коробке, и свет для него тут же померк.

Нестеров ехал аккуратно и, как показалось, не быстро. Но даже с учетом того, что они с Ирмой останавливались у какой-то придорожной таверны, чтобы выпить кофе, все равно приехали в Палангу на час с лишком ранее назначенного им времени.

Серебристый внедорожник Land Cruiser с двумя пассажирами на борту припарковался на тихой улочке, в квартале от автостанции. Чтобы проехать в так называемую «пляжную зону», миновав одну из центральных улиц литовского курортного города, надо иметь пропуск либо быть владельцем (арендатором) одной из приморских вилл. Такого пропуска у Стаса Нестерова в данное время не было. Да и стоило ли заниматься его оформлением ради однодневной поездки?

– Странно, – задумчиво сказал Стас, сделав еще одну попытку дозвониться на мобильный Игоря Завального. – Не отвечает…

– Может, занят чем-то, – сказала Ирма Мажоните. – Ты ведь, когда звонил ему на выезде из Вильнюса, сказал, что мы подъедем около двух. Верно?

Стас посмотрел на циферблат золотых наручных часов Piaget Polo, подаренных с год назад одним из благодарных клиентов, – без пяти минут час дня.

– М-да… Что-то я не рассчитал.

– Если договорились на конкретное время, то и нечего названивать! Может, у него встреча с кем-нибудь? Или, к примеру, купается в море. Человек ведь приехал отдохнуть в Палангу!

– Железная логика, – буркнул Нестеров. – С вами, женщинами, не поспоришь.

Он покосился на девушку (или, если угодно, молодую женщину лет двадцати шести), сидящую в кресле пассажира. Ирма Мажоните, двоюродная сестра Римаса Мажонаса, его многолетнего компаньона, самого близкого приятеля и совладельца вильнюсского детективного агентства Nesterov & Partners. Ирма подрабатывала у них в агентстве на полставки еще в ту пору, когда училась на юрфаке Вильнюсского университета. Сейчас она, как частно практикующий юрист, к делам агентства тоже имела самое непосредственное отношение. Вообще, надо сказать, сестренка Римаса очень сильно изменилась в последнее время. В лучшую сторону, естественно. Стас недавно был свидетелем тому, как Ирму (они шли вдвоем по старой вильнюсской улочке) не узнал ее одноклассник, с которым она не виделась с момента выпускного вечера. Мажоните окликнула парня; тот долго хлопал глазами, пытаясь понять, чего от него хочет эта высокая, красивая, фигуристая, ухоженная светловолосая девушка. А когда узнал, был изрядно огорошен теми переменами, что случились в ее облике.