Андрей Воронин - Инкассатор - Страшный рассказ

— Так-так, — подзадорила Ника. — Обожаю, когда мужчина раскладывает все по полочкам. Любо-дорого посмотреть!

— Хорошо, — повторил Юрий. — Думаешь, мне больше нечего сказать? Хорошо! А как ты смотришь на романтическое путешествие в стиле кантри? Прогулка втроем — ты, я и джип. Средняя полоса России, свежий воздух, солнце, ветер, ночевки в мотелях и провинциальных гостиницах, осмотр достопримечательностей, рыбалка, если возникнет желание отведать ушицы, и минимум комаров, поскольку на дворе все-таки не лето, а весна…

Ника захлопала в ладоши с восторгом, который Юрию показался не вполне искренним. Она была чертовски хорошая девушка, только почему-то избегала говорить о некоторых вещах прямо и открыто — боялась, наверное, как бы Юрий не наломал дров. Как бы то ни было, Юрий уже не первый день подозревал, что ей хочется убраться из Москвы. Виноват в этом был, скорее всего, длинноволосый Отелло — то бишь Саша, Александр, будь он неладен, непризнанный литературный гений со шкиперской бородкой и замашками пупа Вселенной, любитель бить женщин по лицу, а мужчин — кирпичом по затылку.

— А это возможно? — воскликнула Ника все с тем же не вполне искренним восторгом. — Я думала, такое бывает только в кино.

— А что тут невозможного? — Юрий пожал плечами и залпом допил кофе. — Всего-то и дел, что спуститься во двор и сесть в машину. Только… Ты ничего не хочешь мне сказать?

Ника невинно округлила глаза.

— О чем?

— Тебе виднее о чем. Я не лезу в твои дела, но хочу заметить, что бегство — не лучший способ решения проблем. Тем более если в запасе у тебя всего неделя… Хочешь, я все-таки с ним поговорю? Только поговорю, без рук. Он сильно тебе надоедает?

Ника порывистым движением сунула окурок в чашку с недопитым кофе. В чашке коротко зашипело. Ника резко поставила, почти швырнула ее на столик и сразу же закурила новую сигарету. Руки у нее едва заметно дрожали.

— С чего ты взял? — глядя в сторону, спросила она.

Юрий пожал плечами.

— Посмотри на себя, — сказал он. — Ты даже побледнела… Я тебе не муж, ты мне не жена. Может быть, я не прав, но мне кажется, что именно поэтому нет никакой необходимости лгать и притворяться. Я же вижу, что-то происходит. Либо ты уже начинаешь жалеть, что порвала с ним, либо он не оставляет тебя в покое. Ты ведь даже свой мобильный отключила, хотя еще неделю назад не могла понять, как без него можно жить.

Ника горько усмехнулась.

— А от тебя ничего не скроешь, — сказала она с оттенком удивления. — Никогда бы не подумала. Не обижайся, но со стороны ты не выглядишь тонким психологом…

— Подозреваю, что я вообще не гожусь в психологи, — поддакнул Юрий, — ни в тонкие, ни в толстые… Просто я живу один и, когда рядом появляется еще кто-то, поневоле начинаю многое замечать. Ну просто потому, что все время смотрю на этого кого-то, понимаешь? Если бы ты была пузатым дядькой пятидесяти восьми лет, с волосатой грудью и этим, как его… метеоризмом, тогда, наверное, мое внимание к тебе было бы не таким пристальным. Впрочем, пузатого дядьку с метеоризмом я бы просто к себе не пустил. Еще чего не хватало!

Ника не приняла шутки.

— Он звонил два или три раза, — сказала она, комкая в руках подол рубашки и глядя в угол. — Это было ужасно. Он… словом, он словно оглох. Не слышит меня, не понимает, о чем я говорю… Короче говоря, дома у меня аппарат с определителем номера, и я просто заблокировала его звонки. Тогда он стал звонить из таксофонов, с мобильного, с работы… Я отключила свой мобильник и переехала к тебе. А вчера я зашла домой — ну, проверить почту, полить цветы и все такое — и нашла в почтовом ящике бандероль.

Юрий вылез из-под одеяла и стал натягивать штаны — не потому, что собрался куда-то идти, а просто потому, что слушать Нику, сидя голышом в кровати, было как-то неловко и даже неуместно, как будто в квартире незримо присутствовал кто-то третий, посторонний и недоброжелательно настроенный.

— В бандероли была рукопись, — продолжала Ника. Юрий удивленно поднял брови. — Да-да, рукопись, — кивая головой и жадно затягиваясь сигаретой, повторила Ника. — Раньше он никогда не давал мне читать свои рассказы, сколько я ни упрашивала, а теперь сам прислал. По почте, как в журнал… Собственно, это была не рукопись, а компьютерная распечатка, он работает за компьютером, я сама когда-то подарила ему этот ноутбук… Там был рассказ. Страшный. По-моему, он написал его о нас. Герой — мужчина, которого предала любимая. Муки ревности и все такое… — Она покрутила в воздухе ладонью с зажатой между пальцами сигаретой. — Он решает отомстить и… Нет, не могу. Даже говорить об этом не могу. Это ужасно. Написано так, как будто он это видел… Как будто он это уже сделал! Сам сделал, понимаешь? Или…