Михаил Зайцев - Час тигра

Кривоногий урка бежит за мной, отстав от меня шагов на десять, а из камеры в коридор выскакивает его татуированный кореш. Нежданно-негаданно побег получается коллективный. Реалистично, блин, получается, даже чересчур...

Сворачиваю за угол. Впереди вестибюль, загончик для дежурного, люди в штатском и в форме. У всех в ушах еще звенит эхо автоматной очереди, большинство растерялись, но один молоденький сержант спешно расстегивает кобуру у пояса.

– Ложись!!! – ору что есть мочи и – «та-та-та...» – длинной очередью крушу лампы дневного света под потолком.

Бесстрашный сержант, как стойкий оловянный солдатик из сказки, единственный остается на ногах. Сержанту везет, хотя он, конечно, считает наоборот – кобура никак не хочет расстегиваться.

Имитирую обход сержанта справа. Служивый кидается наперерез. Притормаживаю, обхожу его слева, маневрирую, как бывалый баскетболист на игровой площадке. Походя задеваю автоматным стволом ребра смельчака.

– Ху... – выдыхает сержант, скособочившись.

Извини, мальчик, но так надо, мне очень надо убежать, мне приказали, и я послушно выполняю чужую волю.

Прямо передо мной услужливо открываются двери на улицу, на свободу. Усатого да молодцеватого старшего лейтенанта угораздило на диво не вовремя шагнуть под родную милицейскую «крышу». Валю летеху ударом коленки в живот, чуть замешкавшись в дверях, выбегаю на морозный зимний воздух.

«Бабах!..» – грохнул пистолетный выстрел в только что покинутом помещении. Не иначе, стойкий сержантик справился и с болью, и с кобурой. Кого, интересно, он завалил? Моего недавнего собеседника с кривым носом?

Нет, кривоносый догоняет меня на полпути к новенькому милицейскому «Мерседесу» со «светомузыкой» на крыше. Возле «мерса» торчит столбом господин Кореец. Мой новоявленный босс талантливо изображает растерянность. Левая передняя дверца машины открыта, и, я уверен, ключи торчат в замке зажигания.

– Убью! – кричу Корейцу, вскидывая автомат.

– Не стрелять! – кричит он, но не мне, а ментам, что виднеются поодаль, подле разнообразных казенных автомобилей еще советского производства.

С наслаждением бью Корейца пяткой в прыжке по коленке. Босс валится на снег весьма натурально. Мужественно пожертвовал коленной чашечкой ради достоверности спектакля со мною в роли главного антигероя.

А как там второстепенный злодей, не предусмотренный сценарием? Нормально. Урка-кривонос первым ныряет в машину, предусмотрительно оставив свободным водительское кресло. Прыгаю за руль, завожу тачку, что называется с пол-оборота. Едем! Рвем с места, как в американском кинобоевике. Для пущего эффекта включаю «светомузыку» – мигалку и сирену. Жму что есть сил на педаль газа, кручу баранку, автомат прыгает на коленях, а перед глазами мелькают дома, домишки, озябшие деревья, равнодушные столбы, заборы, прохожие. На молодежном сленге это называется «качественный драйв», оттяг, супер!

– Карифана Шурку сука цветная из волыны зацепил... – сообщил урка, шумно переводя дыхание.

– Сочувствую, – говорю я, сворачивая с центральной улицы райцентра в сторону шоссе на Москву. Говорю громко, как и он, чтоб было слышно сквозь вой сирены.

Встречные машины шарахаются от сумасшедшего «Мерседеса», словно матадоры от разъяренного быка.

– Братан, прости за «козла».

– В смысле? – Мне сложно вникать в смысл реплик уркагана, я слился с машиной воедино, моя кровь – бензин, мое сердце – мотор, мои ноги из шипованной резины.

– За «козла» готов ответить, прости, братан.

– Бог простит.

– Как тебя кличут, братила? Обзовись.

– Я – Супер, а ты кто?

– Я – Гоголь.

– Кто?

Выезжаем на шоссе, выключаю сирену, сбрасываю скорость до ста сорока.

– Писатель был таковский, на Гоголя отзывался. У него тоже носяра был сломанный, как и у меня.

– Надо же, я и не знал, что Гоголю ломали нос...

– Точняк, ломали. Я евоный шнобель на картинке видел. Ему вдоль ломанули, а мне вбок на зоне кум, сука, нюхалку свернул. Библиотекарь на зоне меня Гоголем окрестил, пристало погоняло, не отлепишь.

– Где припухаешь, Гоголь?

– В Твери торчу. Про Вована Тверского слыхал?

– Не доводилось.

– Правильный пахан, вор в законе, я под ним хожу. А ты чьих будешь?

– Я сам по себе. Один на льдине.

– Правильная у тебя, брат, кликуха. В натуре, ты – Супер.

– Чего с кичи-то рванул. Гоголь? Я так понимаю, тебя ж в облаву загребли, а не на деле взяли?

– На мне мокрота висит, трупешник на четвертак тянет. По пьяни «бобра» с корешем мочканули, с похмелья цветные на облаве повязали. Знать не знаю, нашли дохлого «бобра», не нашли, застремался весь. Ты-то сам, братан, чего сдернул? Припекло?