Дэвид Моррелл - Первая Кровь

Может хва­тить од­но­го уку­са… Но и пу­ти на­зад нет. А впе­ред – есть: мы­ши-то вы­ле­та­ют на во­лю…

Рэмбо с тру­дом под­нял­ся на но­ги и по­шел, глу­бо­ко увя­зая в по­лу­жид­ком слое, ни­че­го не ви­дя вок­руг и ори­ен­ти­ру­ясь лишь по лег­ко­му ду­но­ве­нию вет­ра. Он с тре­во­гой прис­лу­ши­вал­ся к ше­лес­ту крыль­ев над го­ло­вой – ше­лест ста­но­вил­ся все силь­ней­… Вдруг Рэм­бо нат­к­нул­ся на ка­мень, чуть не упал и об­на­ру­жил, что ка­мень боль­шой и плос­кий – мож­но от­дох­нуть! Он за­та­ил­ся. Сто­ит ему ус­нуть и мы­ши пос­те­пен­но ус­по­ко­ят­ся…

Рэмбо не знал, как дол­го про­был в за­бытьи, ле­жа на кам­не, мок­рый и за­мер­з­ший. Прос­нул­ся он от­то­го, что по ли­цу ста­ли за­де­вать крылья ле­ту­чих мы­шей. Сна­ча­ла это бы­ли лег­кие ред­кие ка­са­ния, по­том они учас­ти­лись… Рэм­бо вско­чил и на­чал от­ма­хи­вать­ся ру­ка­ми. Мы­ши ле­та­ли сплош­ным об­ла­ком, ста­ло труд­но ды­шать. По­лу­за­дав­лен­ный­, по­лу­за­ду­шен­ный­, Рэм­бо, при­ги­ба­ясь как мож­но ни­же, пе­рес­тал соп­ро­тив­лять­ся и поз­во­лил по­то­ку мы­шей ув­лечь за со­бой. И на­ко­нец по­нял, в чем де­ло: мы­ши не на­па­да­ли на не­го, они ле­те­ли все сра­зу на­ру­жу. Он рас­сме­ял­ся от об­лег­че­ния. На­вер­ное, уже нас­ту­пи­ла ночь, и мы­ши это по­чув­с­т­во­ва­ли. Зна­чит, спал он дол­го. Вот ду­рак, по­ду­мал Рэм­бо, сра­жал­ся с ни­ми как су­мас­шед­ший­, а они все вре­мя ука­зы­ва­ли мне до­ро­гу…

Когда он на­ко­нец вы­шел на ро­лю, све­жий воз­дух по­ка­зал­ся ему чем-то со­вер­шен­но вол­шеб­ным. Он ле­жал у вы­хо­да и гло­тал, гло­тал его. Куст, под ко­то­рым он опус­тил­ся на зем­лю, об­да­вал его тон­чай­шим аро­ма­том ле­са. Вни­зу, до­воль­но да­ле­ко от не­го, мер­цал сре­ди де­ревь­ев ма­лень­кий кос­тер. Пос­ле пол­ней­шей тем­но­ты пе­щер огонь был яр­ким и жи­вым…

Он за­мер. Кто-то приг­лу­шен­но го­во­рил у кос­т­ра. Кто-то дви­гал­ся сре­ди кам­ней­, по­том до не­го до­нес­лось чир­канье спич­ки. Ког­да спич­ка по­гас­ла, он уви­дел тле­ющий ого­нек си­га­ре­ты.

Они его ждут. Тисл до­га­дал­ся, по­че­му он по­шел вниз, в ще­ли и пе­ще­ры.

Тисл рас­ста­вил лю­дей вок­руг все­го хол­ма, на тот слу­чай­, ес­ли он най­дет вы­ход. Ну что ж, они пло­хо ви­дят в тем­но­те, а он пос­ле пе­ще­ры ори­ен­ти­ру­ет­ся прек­рас­но, и, от­дох­нув еще нем­но­го, прос­коль­з­нет ми­мо. Те­перь бу­дет лег­ко. Они пус­кай ду­ма­ют, что он еще в пе­ще­рах, а он тем вре­ме­нем ус­пе­ет прой­ти мно­го миль. И пус­кай на его пу­ти ни­ко­го не ока­жет­ся.

Опять ста­ло тем­но, Тисл не мог по­нять, как он ока­зал­ся в сум­рач­ном ле­су. Тра­ут­мэн, Керн, гру­зо­вик. Где они все? Ку­да по­де­вал­ся день? По­че­му он так то­роп­ли­во, спо­ты­ка­ясь на каж­дом ша­гу, про­би­ра­ет­ся меж­ду де­ревь­ями?

Он прис­ло­нил­ся к тол­с­то­му ство­лу, что­бы пе­ре­вес­ти ды­ха­ние. Боль в гру­ди на­рас­та­ла вол­на­ми. Он нас­толь­ко по­те­рял ори­ен­ти­ров­ку, что ему бы­ло страш­но. Не то что­бы он по­те­рял нап­рав­ле­ние – нет. Он знал, что дол­жен ид­ти пря­мо впе­ред, ку­да-то впе­ред, но не по­ни­мал по­че­му.

Траутмэн. Он пом­нил.

Траутмэн хо­тел от­вез­ти его к вра­чу. Он пом­нил се­бя ле­жа­щим на по­лу гру­зо­ви­ка. И му­чи­тель­но ис­кал объ­яс­не­ния то­му, ка­ким об­ра­зом по­пал от­ту­да сю­да. Воз­мож­но, он си­лой выр­вал­ся от Тра­ут­мэ­на, что­бы не очу­тить­ся в ла­пах у вра­ча? А по­том сбе­жал в лес. Все что угод­но, толь­ко бы дой­ти до кон­ца. Вый­ти на пар­ня. По­мочь в его по­им­ке.

Но здесь что-то бы­ло не так. В та­ком сос­то­янии он не мог от­бить­ся от Тра­ут­мэ­на. Од­на­ко он не мог сей­час рас­суж­дать ло­ги­чес­ки и прий­ти к ка­ко­му-ли­бо ино­му вы­во­ду. Нес­мот­ря на боль в гру­ди, он спе­шил впе­ред, под­го­ня­емый смут­ным и страш­ным чув­с­т­вом, что с ним ско­ро что – то слу­чит­ся. Па­рень, воз­мож­но, это па­рень го­нит­ся за ним?

Его пот­ре­во­жил вне­зап­ный шум, он от­к­рыл гла­за, рас­те­рян­но мор­гая. Он опять ле­жит на спи­не. Кто-то его под­с­т­ре­лил? Он стал ощу­пы­вать те­ло в по­ис­ках ра­ны, но об­на­ру­жил оде­яло, а зем­ли под ним не бы­ло. Мяг­кие по­душ­ки. Ку­шет­ка. Где он, черт возь­ми? Что во­об­ще про­ис­хо­дит? Он про­тя­нул ру­ку, за­дел лам­пу, вклю­чил ее, об­на­ру­жил, что на­хо­дит­ся в сво­ем ка­би­не­те. А как же лес?

Там все так ре­аль­но.