Дэвид Моррелл: Первая Кровь

В го­ло­ве сов­сем по­му­ти­лось, буд­то его во­ля при­над­ле­жа­ла ко­му-то дру­го­му. Он уви­дел, как его ру­ка под­ни­ма­ет­ся, и пис­то­лет це­лит в бу­гор.

Онемение дос­тиг­ло уже плеч Рэм­бо, и вин­тов­ку он дер­жал буд­то дву­мя кус­ка­ми де­ре­ва. Тисл тро­ил­ся у не­го пе­ред гла­за­ми, пис­то­лет в его ру­ке то­же, и он знал, что все дол­ж­но быть имен­но так. Не мед­лен­ный уход в за­бытье и не­бы­тие. Не по­дож­жен­ный за­пал и са­мо­унич­то­же­ние. А вот так, пос­лед­ний бой, один на один с Тис­лом. Гла­за и ру­ки под­во­ди­ли его, и он не на­де­ял­ся уже, что по­па­дет в Тис­ла. Но ес­ли про­мах­нет­ся, Тисл уви­дит вспыш­ку и выс­т­ре­лит. По край­ней ме­ре, смерть нас­ту­пит в бою. Рэм­бо си­лил­ся на­жать на спус­ко­вой крю­чок, це­лясь в сер­д­це смут­ной фи­гу­ры Тис­ла.

Дуло пры­га­ло, шан­сов по­пасть – ни­ка­ких. Но пос­та­рать­ся – то нуж­но, ина­че все те­ря­ет смысл. Он при­ка­зал сво­ей ру­ке на­жать на крю­чок, но ру­ка не дей­ст­во­ва­ла, а ког­да скон­цен­т­ри­ро­вал на ней вни­ма­ние, вин­тов­ка не­ожи­дан­но для не­го выс­т­ре­ли­ла. Ах как глу­по! Он об­ру­гал се­бя. Сов­сем не тот, нас­то­ящий бой, на ко­то­рый он на­де­ял­ся, и те­перь пу­ля Тис­ла обор­вет его жизнь. Он ждал. Пу­ля дол­ж­на бы уже при­ле­теть. Он при­щу­рил­ся, ста­ра­ясь раз­г­ля­деть Тис­ла, рас­п­лас­тав­ше­го­ся в кус­тах. О Гос­по­ди, он в не­го по­пал. Но он же не хо­тел это­го! Те­перь все его те­ло оне­ме­ло до та­кой сте­пе­ни, что он уже не смо­жет под­жечь за­пал. Как все глу­по. Бе­зоб­раз­но и глу­по. А по­том смерть взя­ла его, но это был не отуп­ля­ющий сон, без­дон­ный и тем­ный­, а вспыш­ка по­доб­ная ди­на­ми­ту, толь­ко она приш­ла не со сто­ро­ны жи­во­та, а вспых­ну­ла в го­ло­ве…

Ну вот и все, ду­мал Тисл. Он ле­жал на спи­не в кус­тах, ди­вясь на звез­ды, пов­то­ряя се­бе, что не зна­ет, что с ним слу­чи­лось. Он и не знал. Он ви­дел вин­то­воч­ную вспыш­ку и упал, но па­дал так мед­лен­но и мяг­ко, что не мог по­нять, по­па­ла в не­го пу­ля или нет.

Тисл ус­лы­шал ша­ги, кто-то шел сквозь кус­ты. Это па­рень, по­ду­мал он. Он идет, очень мед­лен­но. Это и по­нят­но, ведь он тя­же­ло ра­нен.

Но ока­за­лось это Тра­ут­мэн, его го­ло­ва по­яви­лась на фо­не не­ба, ли­цо и фор­ма лу­чи­лись в от­б­лес­ках по­жа­ра – а гла­за бы­ли тус­к­лые.

– Ну как? – спро­сил Тра­ут­мэн? – Очень пло­хо?

– Нет, – от­ве­тил Тисл. – Да­же как-то при­ят­но. Ес­ли не ду­мать о том, что бу­дет даль­ше. Что это был за взрыв не­по­да­ле­ку?

– Наверное, это я выс­т­ре­лил ему в го­ло­ву из ружья.

– И как вы се­бя сей­час чув­с­т­ву­ете?

– Лучше, чем ког­да ду­мал, что ему боль­но.

– Да.

Траутмэн пе­ре­дер­нул зат­вор, выб­ра­сы­вая пус­той пат­рон из ружья, и Тисл прос­ле­дил гла­за­ми его блес­тя­щую ду­гу в воз­ду­хе. И умер.

О книге

Ис­точ­ник:

«Библиотека ос­т­ро­сю­жет­ной ли­те­ра­ту­ры»

http://www.nihe.niks.by/mysuli/

Ocr:

Библиотека OCR Аль­де­ба­ран

www.aldebaran.com.ru

Под­го­тов­ка тек­с­та:

«Читальный зал»

www.reading-room.narod.ru