Инна Булгакова - Солнце любви

- Ну, что за пошлость. — начал он, но она опять расхохоталась, да так заразительно, что и у него вырвался сдавленный смешок. — Набросьте халат, вон за дверью висит, он вполне мужских размеров.

Помедлив, Петр Романович совету последовал и сел на стул у двери.

- Не за насильника вы меня принимаете.

- От неожиданности испугалась.

- «Я не поверила», — сказали вы. Кому не поверили (а похоже, поверили), что я убийца? Полю?

- Этот мальчишка, — снисходительное высокомерие в голосе,

- вас боготворит, считает чуть ли не богословом.

- Пожалуйста, не отвлекайтесь.

- А богословы спят с чужими женами?

- Что вам рассказал Ангелевич?

- Ничего. Своим умом дошла.

- До жизни такой, да?

- Не отвлекайтесь. До какой жизни вы дошли?

При всей бесшабашной браваде (и при пистолете в руках) Петр Романович ощущал в ней тайный неподдельный страх. И тени его не было на днях в их сумбурных объяснениях, страстных переживаниях. «Любовь не состоялась, и черт с ней, но почему она меня боится? Кто ей внушил, что меня надо бояться?..»

- Не понимаю, — зло отрезала Варя,

- какое им всем дело до меня! Я лично никого не трогаю.

- Кому всем?

- Родственничкам вашим. Они мне вчера устроили праздник, ну, и я им.

- Да кто?

- Тетка твоя с дедом. Приперлись сюда — между прочим, доллары за квартиру мне никто не вернул — и потребовали, чтоб я выкатывалась. «Вместе с вашим сыном выкачусь», — это я так, назло. Я ж знаю, чего они боятся.

«Натуральная шлюха», — подумал Петр Романович и мрачно предупредил:

- Будешь продолжать свою бесстыжую деятельность — кончишь, как Маргарита. Во всяком случае, шанс такой есть.

Она тоже помрачнела, и дуло пистолета, до того расслабленно лежащего в руке ее, уставилось на собеседника. Ответила с вызовом:

- Во-первых, не запугаете. Во- вторых, я делаю то, что мне нравится.

- Я так и думал.

- Что? Что ты думал?

- Тебя возбуждает мужское возбуждение без ущерба, как ты считаешь, для твоей физической чистоты. Но душа твоя черна.

- Что ты знаешь про мою душу, убийца? — прошипела Варвара; оба тяжело дышали от духоты; на распаленных лицах — липкая испарина.

- Она зловонна, как смрадная яма.

- Заткнись. Я накоплю денег, уже скоро, — говорила она лихорадочно, — и уеду.

- Куда?

- Не скажу. Уже выбрала место.

- В больнице? На кладбище? Красоту твою черви съедят.

- Заткнись. Далеко, на край света, где море и никого нет.

- Ах ты, Дюймовочка! С ласточками и ангелами будешь летать? От себя не улетишь.

- Уходи, — сказала Варвара твердо. — И чтоб я тебя больше не видела, всерьез предупреждаю.

Петр Романович очнулся. «Что мне до ее извращений? Нашел кому мораль читать! Она нужна для дела».

- Простите. Я увлекся, потому что судьба ваша мне небезразлична, — покривил он душой; прозвучало неубедительно, она почувствовала.

- Шкуру свою пытаешься спасти? Ее тоже черви съедят.

- Лучше — позже, я еще не готов.

- Ах ты, философ фигов! — вновь в боттичеллиевской мадонне проглянула «девка»; ему стало еще противнее. «Держись! Главное — перевести разговор в другую плоскость».

- Как говорили древние: «Философствовать значит учиться умирать». Я еще не научился. — Петр Романович улыбнулся как можно добродушнее. — «Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать». Вина нет?

- Что?

- Необходим глоток спиртного, не то умру прямо сейчас от удушья, — он правду говорил: стук сердца — словно в горле.

- В холодильнике бутылка ликера.

- Вам налить?

- Я не пью.

«Тогда зачем держать ликер? — резонно подумал он, обнаружив початую бордовую бутылку. — Для клиентов? Для Ангелевича.» — ухнул, не рассчитав, больше полстакана. Отхлебнул, прислушиваясь к сердцу, сладостную густую гадость. Вернулся в спальню, прихватив стакан.

Она уже не лежала, а сидела, привалясь к спинке кровати, закутавшись в простыню, держа прицельно браунинг — с виду игрушка, а продырявит наповал. И опять удушливой волной страха пахнуло от красавицы. «И не краснеть удушливой волной, слегка соприкоснувшись рукавами.» — зазвенела в душе поэзия (Варенька явно ассоциировалась с декадентским веком). — «Мне нравится, что можно быть смешной, распущенной и не играть словами и не краснеть.» — ликер ударил в голову. — «Мне нравится, что вы больны не мной.» — философ усмехнулся и вернулся к «делу».

- Небось шеф презентовал? — кивнул он на «игрушку». — Аналитик бережет ваше тело, как. краеугольный камень для античной академии параноидальных наук.

- Уже успели набраться?