Инна Булгакова - Солнце любви

- Вот и славно, — одобрил адвокат. — Ты уж никак ни при чем. А как с отпечатками пальцев?

- Никаких посторонних, только самого хозяина.

- Да, это не «пьяный» эпизод.

Прозвенел звонок, явился Ипполит.

- А, наш главный свидетель защиты, — пробурчал отец. — В кое-то веки оказался вовремя на месте.

- На месте преступления? — уточнил Поль безмятежно. — Я всегда вовремя, — и добавил страшным шепотом: — Ангелевич убил Подземельного.

- Что ты плетешь?

- Символично звучит, а? Перекличка фамилий: ангел — существо из-под земли.

- Поль!

- Другой вариант — «Смерть Ивана Ильича».

- Иди-ка проспись.

- Яволь!

- И я пошел, тяжелый день сегодня предстоит.

Едва Петр Романович успел захлопнуть за ними входную дверь — опять звонок, Ипполит, шепот:

- Хочу, чтоб ты, Романыч, знал: я тебя не видел.

- Где?

- Я не видел, как ты входил ночью в подъезд.

- Так зачем соврал?

- Непонятно? Теперь ты мой вечный должник.

- Нет уж, лучше я следователю скажу.

- Ты что? — испугался Поль. — Меня отец убьет.

- Вы с ним сговорились?

- Это мой собственный секрет.

- Вот что, секретохранитель. У меня в маленькой комнате стоит букет чайных роз.

- Ну?

- Не ты их тайком принес?

- Я? Тебе? — кузен захохотал. — Розы? — хохот пронесся вместе с ним вниз по лестнице, отражаясь от старых стен и эхом усиливаясь.

Петр Романович вышел на галерейку, дверь справа закрыта (и ночью была закрыта, лично проверил). Непривычная рань рассвета, солнце только-только встало, в свежей радужной дымке Москва вообразилась спящей красавицей (понятно, откуда такие аналогии — от двери справа), красавицей, чей покой охраняет день субботний, сравнительно тихий.

Однако — легкий лязг, стеклянная дверь приоткрылась, проблистав лучами-отраженьями; выскочила Варенька.

- Петр Романович, что случилось?

- Странно, как наше знакомство сопровождается катастрофами: на этот раз — убийство.

- Да я знаю! Но. кто он такой? Вообще — за что?

- На первый вопрос я могу ответить, на второй — нет. Медик со «скорой», лукавый, пронырливый, но, мне казалось. Безобидный. Впрочем, пьющий человек бывает непредсказуем. По-житейски рассуждая: любой, напившись, может отмочить штуку.

- Ненавижу пьяниц. Вы ведь не пьете?

- Потребляю, но не злоупотребляю. Или вы намекаете, что я его по пьянке.

- Разве вас подозревают?

Петр Романович пожал плечами.

- Ну, за неимением лучшего, точнее, худшего. — Ему захотелось рассказать ей обо всем. — Когда ночью я вошел в подъезд, то услышал предсмертный крик и как будто еще чей-то голос.

- Голос убийцы?

- Так мне показалось. Но он не смог исчезнуть бесследно, все ходы- выходы были сразу перекрыты.

- Так что же произошло?

- Единственное объяснение, к которому склоняется следователь: моя слуховая галлюцинация. Иначе — кроме меня, подозревать некого.

- На самом деле галлюцинация?

- Кого интересует истина!

- Вы же философ.

- Доктор философии. Философом меня Поль прозвал, иронически.

- Иронически? А в чем разница?

- Стопроцентный «любомудр» создает свою собственную мировоззренческую систему, я же придерживаюсь традиционного православия.

- А зачем пошли на философский?

- Молодой был, что называется, пытливый. Потом мои взгляды переменились, я увлекся другим предметом.

- Чем?

- Теологией. то есть богословием.

- Почему переменились?

- По жизни. — Петр Романович поморщился: что за неуместная исповедь! — Впрочем, это неинтересно.

- Интересно.

- Произошло убийство.

- Да, ужас какой-то! (Она не поняла, и слава Богу!) Вот увидите, менты не найдут и искать не будут. Главное — не позволяйте все свалить на вас.

- Вы подбиваете меня заняться частным расследованием?

- Да ну, делать вам больше нечего.

- Правильно, пальцем не шевельну. Хотя, — процедил философ сквозь зубы, — я их ненавижу.

- Кого?

- Вы — пьяниц, я — убийц.

- Ну понятно, кто их любит.

- Варя, я задам вам глупый вопрос, но для меня очень важный.

- Как я к вам отношусь, да?

Нет, какая самоупоенность! Привыкла красавица, что все у ее ног пресмыкаются. Петр Романович улыбнулся, любуясь маленькими ножками в золотисто-пестрых лаптях.

- Это, конечно, очень важно, но. — вдруг он почувствовал настоящее волнение. — А как вы ко мне относитесь?

- Сказать вам? Сказать?

- Сделайте милость.

- Я вас полюбила. Честно!

Так не бывает, тут какая-то хитрость. розыгрыш (или заговор), но в первые секунды философ испытал никогда не испытанное в жизни блаженство. О, соле мио — солнце мое! Он смотрел, не отрываясь, в пылающее лицо и едва слышал, что говорила она сбивчиво, не в такт прерывистому дыханию: