Сергей Соболев - Последний выстрел Странника

– How are you?

На этом, собственно, обмен любезностями и приветствиями закончился. Dennis – или как там его в реальности зовут – указал на свободный стул напротив. Я немедленно уселся. Каких-либо приборов, посуды, закусок и даже напитков на нашем столике не было. Возможно, этот человек уже пообедал. Или же ожидал знакомого – то есть меня – чтобы сделать заказ.

Не зная, что сказать, как поддержать беседу, я откинулся на спинку стула и стал смотреть на сидящего напротив меня человека.

Dennis, слегка наклонившись ко мне, кончиком указательного пальца правой руки, даже ногтем, можно сказать, передвинул по столу – в моем направлении – конверт под лист формата А4.

Заметив мою нерешительность, он отчетливо кивнул: давай, мол, открывай, чего тормозишь.

Я открыл конверт. Внутри его оказался… авиабилет.

Пролистнул странички…

Надо же – билет на мое имя! То есть на имя Николаенко Сергея: именно под такими фамилией и именем и именно по украинскому паспорту я прибыл некоторое время назад в эту благословенную страну.

Я внимательно исследовал те графы, что интересуют всякого путешествующего в первую очередь (ну а уж меня в моем-то положении – вдвойне).

Билет на рейс TG 7532 Бангкок – Киев…

В «тикете» указана завтрашняя дата – 19 апреля. Время вылета из «Суварнабхуми» – пять утра по местному.

К обратной стороне билетной книжки прикреплен стикер – листочек бумаги голубоватого цвета. На нем черной шариковой ручкой или тонким маркером выведено:

Б-ЛЬ

АКХМ. № 0212

Н465.

Я еще раз пробежал глазами эту запись. Прикрыв веки, повторил про себя этот ничего не говорящий постороннему, но и не хитрый, в сущности, если говорить о шифровании намерений, набор букв и цифр. Убедившись, что инфа надежно отложилась в памяти, я поддел ногтем край стикера, отклеил листочек, скомкал его в маленький шарик и сунул в карман, чтобы при первом случае выбросить и его.

– Закажите себе кофе, его приносят здесь тотчас же, – полушепотом сказал Деннис. – Через двадцать минут выйдете из заведения, сядете в такси. Вы меня поняли?

– Да.

– Отсюда отправитесь прямиком в аэропорт «Суварнабхуми». Ну а уже там перекусите и будете ожидать в терминале посадки на ваш рейс.

Сказав это, он жестом подозвал официантку-тайку. Как только та подошла к столику и приняла от меня заказ, этот субъект поднялся, и, улыбаясь, сказал:

– See you later, Sergej!..

«Вряд ли мы еще свидимся, чувак, – подумал я. – А если и свидимся, то ты не будешь этому рад».

– Bye, – сухо сказал я.

По прошествии трети часа, как мне было указано, я расплатился и вымелся из заведения, расположенного на 20-й сое. Мне хватило и этих двадцати минут, чтобы заметить и отложить в памяти кое-что интересное. Кое-что такое, что заставило меня – и без того порядком вздрюченного – облиться холодным потом.

Еще прежде, выйдя из таксомотора, оставшегося ожидать возвращения «фаранга» у соседнего здания, когда подошел к ресторанчику со столь многозначительным названием, я заметил – и отметил про себя – одну немаловажную деталь.

На парковке стояли почти сплошь машины с синими дипломатическими номерами.

Соответственно, внутри заведения находились пассажиры либо владельцы этих авто. Именно этим, если подумать, объясняется также и наличие металлодетектора, и дежурство у входа дюжего охранника с квадратной челюстью.

В зале местного ресторана «Овальный кабинет» – можно перевести и так – в это обеденное время если и не большинство, то значительную часть посетителей составляют сотрудники посольства одной из западных стран. Каковое – здание или какие-нибудь посольские службы – наверняка находится поблизости, в этом или же в соседнем квартале.

«Во что ты пытаешься меня втянуть, Янус? Что за игру затеяли те, кто стоит за тобой?..»

Достаточно было провести в этом ресторанчике всего двадцать минут, послушать речи посетителей, посмотреть на них, чтобы понять, что это за страна.

Соединенные Штаты Америки.

Когда я плюхнулся на заднее сиденье желто-зеленого такси, водитель одарил меня теплой, летучей, несколько странноватой для европейцев улыбкой в стиле одного из выражений лика изумрудного Будды.

– Куда вас отвезти? – спросил таец, заводя мотор.

«На набережную, к речке, – подумал я. – Потому что мне, кажется, не остается ничего другого, как утопиться».

Но я не мог позволить себе даже этого, потому что в руках у них оставалась моя женщина, потому что жизнь Ники целиком и полностью теперь зависит от меня.