Михаил Рогожин - Мой желанный убийца

Первый раз Юрик конкретно просит меня встретиться с мужчиной. Он знает, что я на подобные дела не подписываюсь.

— Почему он хочет встретиться со мной?

— Почем же мне знать? Ваши молодые головы для меня темнее негритянской задницы. Обрывает телефон — устрой, мол, свидание с Ольгой.

Объясняю: княгинюшка наша не дает первому встречному, а он свое: хочу ее видеть, хрен старый. Это про меня.

Слушаю Юрика, силюсь понять, как поступить. Юрик что-то недоговаривает. Темнит. Но случайности быть не может. Я же подспудно ждала приблизительно такого. Убийца должен возникнуть. Возможно, Юрику угрожают, поэтому он юлит и жалобно просит, словно скулит. Я согласна.

— Когда?

— Через часок подъедут к вашему дому на красных «жигулях». Зовут Валера, парень замечательный. А как освободишься, приезжай ко мне.

От этой фразы стало не по себе.

«Как освободишься…» А если конец? Но почему в таком случае он не убил меня вчера? Зачем же трупы по городу разбрасывать. Юрик в курсе. Живой свидетель. Может, он хочет проверить, кого я подозреваю? Точно. Откуда ему знать, что я наговорила ментам. Выудить хочет. Ладно. Прикинусь глупенькой. У меня клево получается. Буду себя вести, будто вообще ничего не было и не знаю.

Сама про Наташку не заикнусь. Только бы мне от него потом выбраться. Еще подругу не похоронят, а убийцу доставят в ментовку. Я решилась… будь Что будет. Из-за возникшей заторможенности постоянно гляжу на часы. Собираюсь тщательно. Никаких лишних деталей. Ни колец, ни клипс. Джинсовое платье расстегивается легко. Надеваю свою потерявшую мягкость дубленку и иду навстречу страху.

Из красных «жигулей» выходит мальчишка. На вид ему лет восемнадцать-двадцать. Удивительно. Я представляла мужчину. Лет тридцати. Тем более по описанию Юрика. С ним стоит еще один парень. Постарше. В машине водитель. Не покидает предчувствие — что-то не так. Моя задница чувствует неприятности. Хотя мы улыбаемся друг другу, между нами мечется напряжение.

.Нерешительность в моем согласии и его предложении. Вылезшая из подсознания уверенность подталкивает меня. Иду навстречу убийце. Улыбаюсь. Спокойно стоим возле машины. Водила без любопытства ждет и курит в приоткрытое ветровое окно.

В голове бьется мысль: «Лучше не ехать». А ноги несут в машину. Хочу знать убийцу Наташки. Хочу отомстить. Безумно его хочу. Неужели этот маленький, худенький, смазливенький и слишком молодой смог за одну ночь все? Забрать жизнь и подарить любовь. Его руки прикрывают густые золотистые волоски. Они выбиваются из-под рукавов на самые запястья. Машинально ищу глазами перстень на пальцах. Нет. Отсутствует. Его зовут Валерий. Садимся в машину. Едем.

Бессвязный разговор. Ловлю себя на том, что невольно потакаю ему. Хочется настроить его на себя. Играю роль компанейской девчонки-хохотушки. Удается легко. Рядом со мной сидит недалекий человек. Рассказывает о какой-то мафии.

Называет фамилии. Хвастается связями в тюрьме. Перечисляет, кто у него сидит, где сидит, с кем сидит. Идиот! Подыгрываю ему: «Мои проблемы… у меня тоже сидят».

— Кто?

— Муж.

— За что?

— Убил человек пять… не то чтобы совсем. Покалечил сильно.

Посадили. Кулак моего Кольки размером с твою голову.

Болтаю глупости, чтобы себя немного предохранить. Сердце сжимается. Остановимся на красный свет, и выскочу из машины. Останавливаемся… продолжаю сидеть. Раз он уголовник, постараюсь ему не хамить. Сама болтаю и активно вживаюсь в роль жены уголовника. Может, пощадит? Так и останусь в маске, напяленной на себя. Останавливаемся возле старого мрачного высокого дома в глухом кривом переулке. Водитель берет деньги. Значит, взяли частника. Входим в подъезд… Пахнет мышами и котами одновременно. Поднимаемся пешком на пятый этаж. Лестница широкая и неспешная… Валерий осторожно открывает дверь. За ней — жуткий огромный коридор, мрачно освещаемый тусклой лампочкой на неизвестно куда уходящей стене. Закопченная московская коммуналка. По сторонам коридора глухие двустворчатые двери. Ни одного звука или полоски света из-за них не проникает. Слышу только собственные шаги. Валерий шепотом просит вести себя тихо. Оказывается, во всех этих комнатах живут его дальние и близкие родственники. И мать тоже. Не будет же он меня убивать на глазах у собственной матери? Казалось бы, должно действовать успокаивающе. Нет. Слишком давит коридор. Такое впечатление, что мир исчез, и выхода из него нет. На двери у Валерия висит амбарный замок. Смешно. С трудом открывает и впускает вперед себя. Обычное, ничем не выделяющееся жилье. Мало мебели. Огромный динозавр — цветной телевизор. Кровать, тумбочка, стол круглый и стулья с потертыми сиденьями. Стена у окна залеплена картинками из журналов. В основном машины и голые девицы. Валерий включил телевизор на полную громкость. А как же мама? Но спросить не решилась. Сам объяснил: «Чтобы никто не слышал, что здесь женщина».