Дарья Ковальская - Быть бардом непросто

– Знаешь, твои эксперименты закончатся тем, что ты доведешь меня до белого каления, и тогда я придушу тебя во сне. – Злобно шипит Аид. – Подушкой. Или свяжу и напою зельями повиновения. Будешь у меня рабом. Первым делом я тебя побью и отведу в Вечный лес, где ты станешь петь, сидя вместо попугая в золотой клетке.

Смешиваю ингредиенты, поглядываю в рецепт и пытаюсь не обращать внимания на боль в ухе. Вот же зараза – знает, за что хвататься, чтобы причинить максимальный урон.

Так… вода – есть. Пот – есть. Кровь – есть. Пара угольков – есть. И… зуб саламандры.

– Аид. – Тишина. – Аид!

– Что?

– У тебя есть зуб?

– Целых тридцать. А тебе зачем? – спрашивает подозрительно.

– Рад за тебя. А зуб саламандры есть?

– Я тебе кто – продавец редкостей? Саламандры уже лет сто как вымерли.

– Да? Жаль.

– Ты есть будешь? Яичница готова! – интересуется белобрысый крайне вредным голосом.

– Иду. Ладно, надеюсь, подойдет твой зуб.

Что-то падает.

– Откуда у тебя мой зуб? – спрашивает Аид с крайне злым выражением лица.

Бросаю последний ингредиент в склянку и хорошенько все встряхиваю.

– Не злись. Я его в твоих вещах нашел.

– Отдай колбу.

Фыркаю и прячу ее за спину.

– Разбежался! Еще немного, и у нас появится личный домовой, который будет выполнять всю работу по дому. Или ты согласен пожизненно его заменять?

– Не дождешься! Мне просто кажется, что новичок не способен с первого раза правильно произнести заклинание.

– Не дрейфь, все будет хорошо. Ладно, тащи сюда яичницу, сначала поедим, а потом уж будем призывать.

Готовит светлый неплохо, я бы даже сказал – отлично, особенно если голоден, как сегодня. Голова уже не гудит, оказывается, что нога не сломана, а просто сильно замерла, когда мы бродили по лесу. А огонь в камине окончательно убеждает меня в том, что жизнь прекрасна.

Аид съедает свою половину и, отставив тарелку, изучает страницу с заклинанием. Колба все еще стоит рядом со мной и при этом даже не думает начинать светиться, дрожать или вести себя каким-то другим, неподобающим нормальным колбам образом.

– Тут написано, что призывающий сам должен быть магом.

– Где?

– Вот здесь, в конце заклинания, маленькими буковками написано…

– Они бы это еще на переплете написали, мелким шрифтом, видимым только избранным.

– Также здесь говорится о том, что призванные существа смогут уйти обратно только после смерти хозяина или после того, как тот отдаст им свою душу.

– Хм. А вот это уже хуже. Я не собираюсь умирать или расставаться с чем-то столь личным и явно ценным.

– Тогда предлагаю вылить эту гадость в камин и забыть о черной магии раз и навсегда.

– Погоди. А что, если обмануть заклинание?

– Опять ты со своими идеями. Лучше бы посуду помыл.

– Ты не понял. – Встаю и начинаю нервно бродить по комнате, обдумывая очередной гениальный план.

– Нет, ты только послушай. Хозяина не будет! Мы призовем домового, но защитный круг вокруг себя чертить не станем.

– Ага. И он нас съест.

– Я темный эльф, а не бомж из переулка. Отобьюсь.

– А смысл?

Чешу затылок, вздыхаю и покорно отдаю белобрысому колбу.

– Ладно. Твоя взяла. Выливай. Наверное, темная магия и впрямь не для меня.

Меня треплют по голове, называют хорошим мальчиком, прекрасно зная, как меня это бесит, и разом выливают содержимое колбы в огонь.

Пламя опадает, жидкость шипит на углях и испаряется с тихим скрежещущим звуком. После огонь взвивается вверх с утроенной силой, становится зеленым и гудит так, словно эльф плеснул масло из гномьих машин.

– Ты точно туда ничего больше не добавлял? – уточняет белобрысый.

Отрицательно качаю головой.

В дверь громко стучат.

Мы переглядываемся, уже вообще ничего не понимая.

– Ты ждешь гостей?

– Может, это Таичи?

– Она завтра вечером обещала зайти. Под Новый год. С салатом, – зачем-то уточняю я.

– Тогда иди и открывай. Может, это клиент.

В дверь снова стучат, после чего слышится тихий скрежещущий звук.

– Знаешь… поздно уже, да и голос у меня немного сел. Вряд ли сегодня смогу пойти и начать петь для кого-то рождественские песни… или заупокойные молитвы.

– Тогда пойду я.

Хватаю белобрысого за руку, сам при этом не понимаю, что творю.

– Ты что, боишься нежити? – спрашивает он удивленно.

Смотрю в его синие глаза и вижу в них свои собственные, расширенные от страха. Гхыр! Ну и на кого я стал похож?

– Я сам.

Молча встаю, отодвигаю светлого в сторону, подхожу к кровати и вынимаю из-под матраса один из парных мечей.