Валентина Спирина - Литературные страницы 10/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 16 – 30 мая

Пусть ничего у меня нет,
Пусть я живу других беднее,
Но за границу я не рвусь,
Отчизна наша мне роднее.

Пусть я в простых вещах хожу
И кошелёк мой пуст в кармане.
Я воздухом своим дышу
И моюсь в жаркой русской бане.

Пусть не имею ничего,
Обедаю не ресторанах,
Но не найду милее мест
Я ни в каких далёких странах.

Пусть небогато я живу,
Дороже мне людей всех братство
И небо мирное и русские края —
Вот наше главное богатство!

Давай отправимся куда-нибудь одни,
Закажем кружечку горячего глинтвейна,
И глядя на вечерние огни,
Уютно расположимся в кофейне.

А после, под симфонию из сна,
Ты пригласишь меня на тихий танец,
И нарисует нежная весна
Зардевший на щеках твоих румянец.

Ты мне подаришь белых роз букет,
Они хранят твое очарование,
Как тонкой страсти чувственный букет,
Как трепетное первое свидание.

Как прекрасна ты в бархатном свете
От серебряной полной луны,
Так не может никто на планете
Подарить мне дыханье весны.

В поцелуе летящего ветра.
В синем небе, мерцании звёзд,
Узнавая любви все секреты,
Я пленён ароматами роз.

Мне обратно уже не вернуться,
На свой прежний извилистый путь.
Ты дала мне возможность проснуться
И сумела вкус жизни вернуть.

Меня пугает слово «идеал»,
Меня пугает слово «совершенство».
Убогим и бессмысленным он стал.
И достигать его нам бесполезно.

Неужто вместо призрачных надежд,
Сложнее развивать свои идеи,
Срываться со своих обжитых мест,
Бежать за тем, что ускользнёт как змеи…

Тягаться и завидовать тому,
Чей путь с твоей дорогой параллелен.
Ты должен и обязан почему
Мечты других вместо своих лелеять.

Ты, находя других, себя терял.
Но чем сложнее, тем и интересней.
Зачем тебе убогий идеал?
Пойми, ведь это просто бесполезно.

Одуряюще – прекрасный
Сон, что на луне растущей,
Предрекает исполненье
И становится зовущим.

Он сплетён из ярких вспышек
И из антрацита ночи,
Из мелодии, что льётся,
Душу, разрывая в клочья.

Своим голосом волшебным
Ты поёшь, читая мысли,
Проникая в подсознанья,
Возвратя к истокам жизни.

И подходишь близко – близко.
Прикасаешься ладонью,
И как будто бы желанье
Сокровенное исполнив.

Все чарующие звуки,
В бархатном слились мгновенье,
И осталось мне на утро
О тебе стихотворенье.

Я мог! Писать не о любви…
И здесь, быть может нет её.
Пришёл я в мир плодом любви.
В мир полный сломанных берёз.

Я рос! Или меня растили…
А может удобрение в корни положили.
Я быстро вырос, мудрый стал.
И ветер полюбил, он меня один – ласкал…

Настали времена лихие, кора тверда,
Хотя не точно это, чувствую сил потерю, я…
Вокруг меня несутся тени злые,
А может ощущаю просто, так я…

Я мог! Писать не о любви…
Но полон буду от неправды.
Скучаю по тебе, зловещее создание.
Берёза помнит как ее сок любили…