Сергей Чугунов - Дар случайный. Поэтические произведения разных лет

Любовь – как сон – нелепа, но бесценна.
Любовь – болезнь – пощады не проси.
Я страшно болен, ты мне панацеи
в ладонях принеси…

Прильну к ладоням тёплыми губами,
забуду всё, но только не тебя!
Усну навек… Но встану с петухами
и стану жить… Как прежде?
Нет!
Любя!

пришла
оглушила меня
ошарашила
подмешала в кровь какого-то зелия
выкрала сердце
ушла
бесстрашная
и безумная
что Офелия
Я вновь один
смешон
обобран и права лишён
на всё
о боже
любить – нельзя
грубить – нельзя
убить
тоже

Мне жизнь моя дана в рассрочку,
когда я оплачу текущие счета,
болезнь поставит крохотную точку,
и поцелует смерть во влажные уста…

Но в этот миг – последний миг, печальный —
я улыбнусь: «Ты рядом, ты жива!»
И посвящу тебе свой монолог прощальный,
вплетая в стих нескладные слова…

Девушка милая, что вы читаете?
Взором печальным чьи строчки ласкаете?
Кто со страниц вам поёт о судьбе —
что вам становится не по себе?

Что вы грустите? К чему эта боль?

Вы хороши, между прочим, собой —
я б посвятил вам с десяток поэм?
В вас миллионы нетронутых тем…
Ваши глаза, если зорко вглядеться,
вмиг околдуют – и некуда деться…

Бросьте читать – этот сказочный бред
ночью измыслил безумный поэт.
Так же, как я, позабывшись на час,
чтоб не скучать – взял и выдумал вас!

Какие мы с тобою дураки,
ведём себя как кровные враги.

Нам счастье преогромное дано —
мы смотрим на него, как на кино,
в которое проникли без билета.

Друг друга мучим (глупо это!),
сидим, трясёмся, вот сейчас, сейчас
заметят нас…
И выставят из зала.
Скандала только не хватало…

Жаль некому одёрнуть нас,
и вправить скудоумные мозги.
Изречь:
– Эх, дураки вы, дураки!
Жизнь впереди! А вы? Увы…

Да, жизнь… конечно, вы правы.
Да, жизнь – но это слишком мало!

Казалось ты в моих руках,
но ты сильна,
вольна,
как птица —
тебе на месте не сидится.
Ты упорхнула в облака,
меня оставив в дураках —
и мне теперь не спится…

Но не такой уж я дурак,
чтобы от счастья отступиться.

Пусть не летаю я, как птица.
Но я решил – да будет так!
Вот слажу крылья…
Кое-как
я воспарю на тех крылах.
И в белоснежных облаках
я разыщу тебя и… Ах!

Вот только б не разбиться
и не остаться в дураках.

Ещё полдня, ещё часок, ещё мгновенье:
и ты ворвёшься в шаткий мой уют;
глаза мятежные изобразят смиренье;
а губы грешные прощенье пропоют.

Я жду тебя. Я погружён в незнанье —
вдруг ты забудешь,
опоздаешь
или не…
Но прибежишь ты:
«Здравствуй!»
«До свиданья!»
И вновь растаешь в полуночной тишине…

Облаков медицинскую вату
пропитал алой кровью рассвет.
В новый день, словно доктор в палату,
входит тёртый и сведущий свет.

Я сегодня нешуточно болен,
душно мне, и по телу озноб.
Мниться: мимо златых колоколен
в чёрной скорби просят мой гроб.

Это ль я?
Болью скованны веки,
и печаль, как печать, на устах.
Горьких слёз серебристые треки
у прохожих на впалых щеках…
Я не умер!
Не плачьте так горько!
Я ведь рядом, взгляните-ка, ну…

Я пытаюсь воскреснуть, восстать…
Но тихонько
приподняться и то не могу…

– По-мер! По-мер! – со всех колоколен
разглагольствуют колокола…

Что вы? Что вы? Я – просто болен,
страшно болен – и все дела!

Опять погода изменилась…
Уж осень – лучшего не жди!
Всё надоело… серость, сырость
и безутешные дожди…

Озябший ветер бьётся в окна
и шепчет: «Миленький, впусти!
Здесь неуютно, скучно, мокро,
а у тебя… Ах, чёрт, прости!

И ты скучаешь… Что случилось?»
– Да так… ни горе, ни беда,
просто погода изменилась…
– Ты поругался с милой?
– Да…