Михаил Курсеев: Мои стихи – мои молитвы

Откуда ж взяться патриотам,
Служить готовым лишь тебе,
У тех заморских идиотов
Одна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,
Мечтают только об одном:
О личном благе и наживе,
Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,
Берёзки белые в лугах,
Они России не родные,
Иная вера в их умах.

Не может истина родиться,
Она до нас всегда была,
Но, как перо большой жар-птицы,
Увы, не каждому дана.

Не спор на свет её рождает
В безумной ярости толпы,
Она горела и сияет
В познанье тихом доброты.

В труде мирском, порой суетном,
В деяньях честных день за днём,
В служенье долгу беззаветном —
Сияет истина огнём.

Твой голос тихий в полутьме
Мне душу музыкой ласкает,
И будит прежнее во мне,
И льдинки в сердце тихо тают.
В моей руке ладонь твоя,
Я слышу томное дыханье,
Целую милые уста,
И разжигаются желанья.
Постылый ветер за окном
Всё с силой рвёт кругом и мечет,
А нам с тобою, всё равно,
Тепло в холодный чудный вечер.
И ветер пусть в трубе гудит,
И пусть в печи бушует пламя,
Никто не может запретить
На волю выпустить желанья.
Тебя я крепче обниму,
От губ до пят всю зацелую,
И скромно нежное – люблю,
Тебе как прежде подарю я
Твои бездонные глаза…
Их блеском мне не насладиться,
Они мне словно образа,
Готов на них я век молиться.

На безымянной улице в селе,
В российской я глубинке
Родился как-то по весне,
С надрывным детским криком.

Я в этот мир как все пришёл
Искать добро своё и счастье,
За жизнь дорогу долгую прошёл,
Видал и солнце и ненастье.

Плутал во тьме я по годам,
Любил, надеялся и верил,
Любимым был порою сам,
А счастья должного не встретил.

Прошёл его я стороной,
Оно сумело видно затаиться,
И чую: ворон надо мной,
Парит и рядышком кружится.

Как мотылёк моя душа,
Взлетев к огню, дотла сгорела,
Предательски покинула, ушла
Моё ещё живое тело.

Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,
Познавший ямб, дактиль, хорей;
Поэт живёт, он музой дышит,
Стремясь строфою в апогей.
Я не пишу стихи дактилем
И ямбом ровным не пишу,
Пишу ниспосланным мне стилем,
Как Бог пошлёт строфу.

И вы, писак бездарных кучка,
Тут смеете талантом управлять,
А должно ль, впрочем, беспородной сучке
Породу благородную рожать?
Не был мой стих увенчан славой,
Душа моя в стихе живёт,
Не вам бездушною оравой
Его вести на эшафот.