Откуда ж взяться патриотам,
Служить готовым лишь тебе,
У тех заморских идиотов
Одна нажива в голове.
Вернувшись в нищую Россию,
Мечтают только об одном:
О личном благе и наживе,
Плевать им – будет что потом.
Почто им нивы золотые,
Берёзки белые в лугах,
Они России не родные,
Иная вера в их умах.
03.11.2015
В споре рождается истина.
Сократ.
Не может истина родиться,
Она до нас всегда была,
Но, как перо большой жар-птицы,
Увы, не каждому дана.
Не спор на свет её рождает
В безумной ярости толпы,
Она горела и сияет
В познанье тихом доброты.
В труде мирском, порой суетном,
В деяньях честных день за днём,
В служенье долгу беззаветном —
Сияет истина огнём.
03.04.2015
Твой голос тихий в полутьме
Мне душу музыкой ласкает,
И будит прежнее во мне,
И льдинки в сердце тихо тают.
В моей руке ладонь твоя,
Я слышу томное дыханье,
Целую милые уста,
И разжигаются желанья.
Постылый ветер за окном
Всё с силой рвёт кругом и мечет,
А нам с тобою, всё равно,
Тепло в холодный чудный вечер.
И ветер пусть в трубе гудит,
И пусть в печи бушует пламя,
Никто не может запретить
На волю выпустить желанья.
Тебя я крепче обниму,
От губ до пят всю зацелую,
И скромно нежное – люблю,
Тебе как прежде подарю я
Твои бездонные глаза…
Их блеском мне не насладиться,
Они мне словно образа,
Готов на них я век молиться.
2.11.2016
На безымянной улице в селе,
В российской я глубинке
Родился как-то по весне,
С надрывным детским криком.
Я в этот мир как все пришёл
Искать добро своё и счастье,
За жизнь дорогу долгую прошёл,
Видал и солнце и ненастье.
Плутал во тьме я по годам,
Любил, надеялся и верил,
Любимым был порою сам,
А счастья должного не встретил.
Прошёл его я стороной,
Оно сумело видно затаиться,
И чую: ворон надо мной,
Парит и рядышком кружится.
Как мотылёк моя душа,
Взлетев к огню, дотла сгорела,
Предательски покинула, ушла
Моё ещё живое тело.
30.04.2017
Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,
Познавший ямб, дактиль, хорей;
Поэт живёт, он музой дышит,
Стремясь строфою в апогей.
Я не пишу стихи дактилем
И ямбом ровным не пишу,
Пишу ниспосланным мне стилем,
Как Бог пошлёт строфу.
И вы, писак бездарных кучка,
Тут смеете талантом управлять,
А должно ль, впрочем, беспородной сучке
Породу благородную рожать?
Не был мой стих увенчан славой,
Душа моя в стихе живёт,
Не вам бездушною оравой
Его вести на эшафот.
25.09.2015
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу