неизвестен Автор - Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru

В.Крупский, К.Константинов

Пятница, 30 апреля 1999

Выпуск 48

КОШКА Кошка гуляет по синагоге: Портик обогнут, вышла за угол. Голубь сидит у нее на дороге, Вывертом шеи сигналит: ?Испуган. Видовой нету здесь места борьбе, Кошка гуляет сама по себе. Кошка гуляет по синагоге, Словно вначале был кот, а не слово. Мягко ступает, в мыслях о Боге: ?Может ли дичью служить Иегова?? Вдруг за углом переходит на бег, Кошка гуляет сама по себе. Здание скрыто плющом, будто тогой. Падает вечер. Краски померкли. Вдоль запестревшей в свечах синагоги Кошка выходит к украинской церкви. Много сомнений в кошачьей судьбе, Кошка гуляет сама по себе.

Саша С. Осташко

* * * На пpодавленном кpесле застыв, как медуза в скольженье, Я тянул сквозь себя это липкое жидкое вpемя, Я пытался поймать хоть одно из текущих мгновений, Чтоб pазличье найти между этим мгновеньем и теми. А очнувшись, вскочил и бежал, задыхаясь, далеко. Мне казалось, что я ощущаю пpоцессы стаpенья. Я хотел очутиться в чужой стоpоне одиноким, Отказавшись от стаpых друзей, испытать обновленье. Я бежал чеpез ночь под следящими взглядами окон. В их глазницах мелькали зpачки в темно-сеpых костюмах. Над моим содpоганьем они усмехались жестоко, И кивали мне вслед, и на стекла дышали угpюмо. Хирург

СУДЬБА Полюбуйтесь-ка: вот, неприкаянна, Кривобока, горбата, слепа Все бредет по дорогам окраинным Моя рыжая, злая судьба. Что ж со мною ты сделала, подлая?! Нет ни денег, ни славы, негодная. Жизнь моя - то полосочка белая, Только чаще - пронзительно черная. Не сули мне напрасно везение Мы ведь оба с тобой бесталанные. Надоели прилунные бдения, Да надежды мои окаянные. Не меняйся, Судьба моя пьяная! Я не зол. Жизнь с тобою мне нравится. Мы ведь оба бродяги, буяны мы. Что ж, веди меня, ты, некрасавица. Не меняйся, прошу тебя, рыжая! Мы не пара - единое целое. Не гляди на меня так обиженно. Будет снова полосочка белая!

PiligRIM

* * * Тоска невыносимая... Какой-то чертов бес На серый сумрак выменял Всю синеву небес. Кругом все мерзнет, хмурится И ежится в пальто, И не весна на улице, А неизвестно что. Природа тихо молится На солнечные дни. В деревне за околицей Лишь леса чернь да пни, Унылая прелюдия Зеленому огню. Но в этой серой жути я Мечты свои храню Мечты о летнем вечере С сиреневой каймой, О том, как странник встреченный Возьмет меня с собой Туда, где в душу просится Простор лесов и рек, Где ветер песнью носится, Что я люблю навек.

* * * С неба крыши Капли-слезы. Птицы - тише, Мрак - серьезней. Дождик просит В лужу-шляпу Душу бросить, Не заляпав, И с гитарой Нервов хочет Погутарить Этой ночью. Дождь-бродяга, Плачь, но помни: Сила мрака В блеске молний.

Margaux

Так говорил Замминистра. Роман (продолжение) Глава 5. Тристан-Изо-Льда. Вместе с часами, замеревшими на четверти седьмого, остановилось и течение жизни. Вечно спешившие куда-то бюргеры застыли в нелепых позах кадра кинохроники. В небе дневными звездами зияли тушки птиц. Лишь провода продолжали тихо вызванивать загадочную и слезливую сонатину. Он отвернулся и шагнул с карниза. Приземление оказалось как нельзя более удачным. "Ну ты и везунчик", - произнес он, выплевывая останки зубов, - "но тебя это не портит". Вздохнув, он поднялся с коричневато-серого асфальта городского дворика и зашагал вдаль. Она решительно не понимала, зачем ей нужны эти уроки музыки. Правда, клавиши ей нравились, они были такими приятно-прохладными на ощупь... Но все остальное - фу, мерзость! Она решительно встала и метнула инструмент в застекленную дверь. Старенький аккордеон тонко всхлипнул и развалился надвое. Дверь, немного подумав, рухнула. Во внезапно открывшемся проеме стоял он. Заметно покачиваясь в такт едва слышной музыке сфер, он заметил: "Это я. Ты хотела меня..." "Да", - резко оборвала она его, "ты должен это видеть". Он молча вперивался взглядом в морозную даль. Там, за стенами холодильника, скрывалась от его взора целая вселенная, и он начинал понимать, почему она так поступает. Ветра нет, это хорошо. Мысли текли патокой по ледяным иглам. Его движения были замедленными, словно он перемещался по морскому дну. Ленивым жестом она протянула к нему ногу. "Иди же, иди... " - поманил его указательный палец. Но не успел он сделать шаг, как сверху что-то упало. Нет, не упало. Это скорее походило на погружение камня в Марианскую впадину на пятый час спуска. К его ногам опустился меч. Клинок словно бы рассек то немногое, что связывало их, и они ошеломленно отпрянули в стороны. Меч воткнулся в инеистый пол и замер. "Ну иди же" - настойчиво дернулся палец. Потеряв голову, он выдернул меч и швырнул его обратно. Король уж в который раз мрачно помянул чью-то родительницу и, широко размахнувшись, услышал треск рвущейся в подмышке ткани. "Тысяча чертей!" заорал Артур и разжал руку. Меч сперва вяло, а затем все быстрее и быстрее полетел к центру озера. Когда над последним самоцветом в рукояти сомкнулась бурая гладь, король облегченно вздохнул и уставился в дурно пахнущую воду. Ничего не происходило. "Ну вот и все", - радостно произнес Артур, поворачиваясь к выходу. И вдруг что-то увесисто ткнуло его в спину. "Ну что еще?!" - недовольно выкрикнул король всей Британии и, побледнев, рухнул на прибрежный песок. Из широкой и плоской, словно каменная плита, спины короля торчал меч. (Продолжение следует) В.Крупский, К.Константинов