Paul d'Ivoi - Le sergent Simplet

– Ainsi que moi, frère, tu es voué à la mort cruelle. Vivant, tu portes le germe des tortures. Un cycle d’épouvante nous environne. Eh bien! mets ta main dans la mienne. Jetons des fleurs sur notre détresse, chantons dans le sépulcre; du malheur sans bornes tressons la chaîne infinie des félicités.

Elle s’arrêta, respira longuement; enfin elle acheva très bas:

– Frère! sois mon époux.

De la tête aux pieds, Dalvan frissonna. Au-dessus du front courbé de l’infortunée, il crut voir apparaître le spectre hideux du funèbre faucheur ricanant à l’agonisante qui osait songer à l’hyménée, à la marche triomphante et blanche des fiancées. Son cœur battait par brusques soubresauts. Que répliquer à cette enfant qui le jugeait, ainsi qu’elle-même, captif en la cité fatale jusqu’à l’heure dernière?

– Dis un mot, fit-elle encore. Je parlerai à l’instituteur.

– L’instituteur, bégaya le sous-officier. Il y a un instituteur ici?

– Oui. Il transmettra ma prière à mon père, et sous trois jours, nous pourrons être unis.

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