Л.И.Шинкарев - Леонид Шинкарев. Я это все почти забыл

– Тогда скажи! В сорок первом году немцы шли на восток по земле с

нашим населением. Так? Там были рабочие и колхозники, пионеры, комсо-

мольцы, коммунисты. Все ненавидели фашистов и помогали, чем могли, сво-

им, родной Красной Армии. Девчонки шли санитарками, медсестрами, свя-

зистками, подростки уходили в партизаны. Пускали под откос поезда. Все

было против немцев! Земля горела под ногами. И по такой земле немцы шли

от Бреста до Москвы три месяца.

Так? Нет, ты скажи – так?!

А мы воевали на своей территории. Везде наши люди, отдавали, кто что

может. Кринку молока, кусок сала, вязаные носки. Сами несли, только воюй-

те, милые, гоните врага! Я видел старух, как они рыдали на развалинах. Была

у нас и злость и ярость. Америка помогала, как могла: мы летали на ихних

самолетах, ездили на ихних «бобиках» и «студебеккерах», ели их галеты, ту-

шенку, яичный порошок. Все забыли! А сколько мы гнали немцев обратно, по

той же дороге, до линии, откуда те в сорок первом начинали? Три года! Кто

же лучше воевал?!

Вокруг нас собираются люди, прислушиваются. Деревенские женщины

выпучили глаза, попутчик в куртке беспокойно поглядывает по сторонам,

священник смотрит в пол, девушка делает вид, что не может оторваться от

журнала.

Старик между тем продолжает:

– Говорим, мы великая держава! Что русскому забава, то немцу смерть.

Хороша страна Болгария, а Россия лучше всех. Союз нерушимый сплотила

великая Русь. А позволь тебя спросить, это с какой стороны мы такие вели-

кие? Земли навалом? Поля, леса и горы? Тогда чего же едим венгерских цып-

лят, финское масло, польскую картошку? Такие великие, что прокормить се-

бя не можем?

Все молча смотрят на старика.

– Или потому великие, что нас много?

Так до Китая и Индии нам пока далеко.

А, может, дело в природных богатствах? Нефть, газ, алмазы? Но за это

спасибо Господу Богу, не мы то добро делали, оно нам досталось. В Саудов-

ской Аравии, к примеру, той же нефти больше нашего. А великие мы, не они?

Старик повернулся к священнику:

– Или потому великие, что чище, честней, святей других?

Любим друг друга, все поголовно веруем, с утра до ночи молимся? Как

Тибет и Ватикан?

Священник сидит невозмутим. Девушка еще ниже опускает голову в

журнал.

Возле нас толпится уже половина вагона.

– Осталась атомная бомба. У кого есть – великий! Все силы на нее ушли,

пояса подтянули. Тогда пиши – великий Пакистан, великая Северная Корея…

Старик разошелся:

– А теперь меня спросите, кто великая страна. Не бойтесь, ну?!

– И кто же? – помог старику попутчик в куртке.

– Я скажу. Великая никого не держит силой, не наводит страху на дру-

гих. Где люди не боятся выйти на улицу, где старикам можно жить на пен-

сию, где нет беспризорных, а инвалиды не ходят по электричкам да по ваго-

нам метро с протянутой рукой.

– Ну где ты, старик, такие страны видел?

– Есть такие. Швейцария! Новая Зеландия! Лихтенштейн!

Вот великие державы, храни их Господь. Вот бы кого догонять.

– Ну, это вы слишком, – нервничает мужчина в куртке. – Мы великий

народ, и армия наша великая, свои сапоги скоро будем мыть в Индийском

океане. Последний бросок на юг! Я сам читал.

Старик качает головой.

– Уже мыли, сколько раз… В Польше в пятьдесят шестом, в Чехослова-

кии в шестьдесят восьмом, в Афганистане в восьмидесятом… Солдатские,

кирзовые, на босу ногу.

– Почему на босу? – не понимает мужчина.

– Портянки пропили…

Старик молча достает из бокового кармана флягу, отвинчивает крышку,

принимает несколько глотков и протягивает флягу всем, кто рядом. Жела-

ющих не находится. Он не настаивает, прячет флягу обратно. Деревенские

женщины шарят в ведре, достают старику пирожки и помидор. Кто-то про-

тягивает на обрывке газеты вареное яйцо, по вагону ищут соль.

Старик ест с достоинством, ни на кого не обращая внимания. Поезд

приближается к Переделкино. Я прощаюсь и прохожу в тамбур. За окнами

проплывают зеленые поля, березняки, дачи горожан. Милая подмосковная

Россия. В висках стучит в такт вагонным колесам: «ве-ликая, ве-ликая, ве-

ликая… портянки про-пили, про-пили, про-пили…».

Дорога к писательским дачам идет мимо древнего (ХVII в.) храма Пре-

ображения Господня и сельского кладбища среди лип и дубов. Удивитель-

ная, дышащая поэзией земля; здесь невозможны, не задерживаются, мелкие

мысли, злобные помыслы, неискренние слова. Там холмик, под которым Бо-