Андрей Посняков - Царьград. Гексалогия

– Не волнуйтесь. В полном здравии. Но немножко того – спеленут, вот, примерно как вы только что. Ага! Вот и ключики! Надеюсь, подойдут…

– Говорят, можно и скрепкой открыть…

Один из ключиков вполне подошел – молодой человек привалился к полуобнаженной инспекторше, быть может, чуть дольше и чуть сильнее, чем следовало бы. И освободил‑таки пленницу полностью. Та сразу же запахнула рубашку и, передернув плечами, попросила сигарету.

– А нету! – Алексей развел руками. – Уж извиняйте – не курю.

Чуть улыбнувшись, девушка углядела в вытащенном ящике стола пачку «Петра». Махнула рукой – ну хоть эти. Нашарила в нагрудном кармане рубашки зажигалку, закурила, помотала головой.

– Хотите, чайник поставим? Где только тут воды набрать?

– А вон, в канистре. Иван вчера привозил. Господи! Как вы‑то здесь оказались, товарищ… участник народного хора?

Протокуратор улыбнулся:

– Так ведь обещал документы принести. А вы как здесь? Заработались?

– Да мальчишка один прибежал, из местных – сказал, на опорник срочно зовут. Ну я и подумала, что Иван, кому еще тут звать‑то?

Из коридора донеслось сопение и стон.

– О! Ожил, вражина! – Алексей поднял верх указательный палец и, как галантный кавалер, предложил: – Может быть, Ира, желаете немного попинать сего супостата ногами? Выпустить, так сказать, пар?

– Да ну его к черту! – инспекторша резко махнула рукой, так резко, что снова обнажилась грудь, и девушка торопливо застегнулась, положив дымящуюся сигарету на край стола.

– Жаль, жаль, – присаживаясь на диван, поцокал языком протокуратор. – А ведь отвертится, гад! Скажет, мол, дама‑милиционерша меня сама пригласила да затеяла сексуальную игру – а я уж, как законопослушный гражданин, исполнял все ее прихоти.

– Да ну вас! – Ирина поморщилась.

– Да, да – так и скажет! – со знанием дела повторил Алексей. – Ваше слово – против его слова. Кому уважаемый суд поверит?

– Конечно, преступнику! – убежденно отозвалась девушка. – Уж точно – не милиционеру. Такой уж у нас суд, да и прокуратура от него недалеко ушла. Гуманизм, черт бы его драл! Да и Уголовный кодекс, честно говоря, у нас для преступников писан. Чтоб ловчее было от ответственности уходить.

– Так, значит, они и писали – преступники.

Протокуратор подавил усмешку, с удовлетворением и даже некоторым злорадством подумав вдруг, что в его‑то благословенные царьградские времена до такого маразма еще не дошли и с преступниками, слава богу, не цацкались – если ты гад, так получи по полной, знал, на что шел. Да и вообще, весь константинопольский опыт Алексея – весьма, между прочим, приличный – говорил о том, что нужно всегда упреждать удар. Сначала бей, потом спрашивай, иначе может оказаться так, что спрашивать будет некому. Этот закон царьградских трущоб не раз уже сослужил протокуратору хорошую службу здесь. Взять хоть гопников – они ведь подсознательно ждали каких‑то слов, какого‑то наезда или, наоборот, оправданий. А тут раз – и в морду! Без всяких лишних разговоров. Что заслужил – то и получи. Око за око, зуб за зуб – принцип талиона называется. Неплохой в чем‑то принцип…

– Чайник вскипел, – поднявшись, инспекторша подошла к шкафу – действительно, забитого всякой старой формой, уж китель и пару рубах Алексей там точно углядел – и, достав оттуда заварку и чай, поставила все на стол. Улыбнулась: – Жаль, пить не с чем. Баранки кончились.

– Ничего, можно и вприглядку. А вы, Ира, – девушка с крепкими нервами.

– Я не девушка, я – милиционер.

– Ну все‑таки… Кстати, тут неподалеку, в кустиках, один ваш старый клиент отдыхает. Зовут его, кажется, Димон или что‑то вроде.

– Дима Строгачев? – инспекторша оторвалась от чашки. – Давно на учете состоит, лет с одиннадцати. Никак в спецшколу было не отправить, хоть отказных – полон рот.

– Чего ж не отправили?

– Так ведь там здоровье, что у космонавта, нужно, иначе не примут. Да и вообще – очередь. Думаете, этот Димон – он один такой?

– Да, – согласно кивнул Алексей. – Подонков у вас много.

– У вас? – девушка стрельнула глазами. – А вы что же – иностранец?

– Почти. Я вообще‑то с южных краев родом. Вы видели когда‑нибудь Босфор, Ира? Или бухту Золотой Рог? Или Мраморное море, когда заходящее солнце играет в его нежно‑палевых водах золотисто‑багряными сполохами?

– Золотисто‑багряными сполохами, – тихо повторила инспекторша. – Да вы поэт… э…

– Алексей. Осмелюсь напомнить свое имя, – молодой человек бросил в чашку еще один пакетик «Гиты». – Кстати, потом проверьте родственников этого вашего отщепенца, Димона. У них наверняка окажется тяжелый мотоцикл – «Урал» или «Днепр», – недавно перекрашенный в приятный желто‑голубой цвет.