Unknown - И ниёр вурту Я найду тебя

Портреты одиночные, парные и общие, изображающие сцены застолья, охоты или бала

чередовались с миниатюрами пейзажей и натюрмортов.

Когда до верхушки дерева оставалось совсем немного, я обратила внимание на знакомые

черты мужчины, стоящего рядом с миловидной блондинкой в простом платье служанки.

Похоже, художник решил запечатлеть момент переодевания и гуляния на маскараде.

Другого объяснения простецкой одежды девушки я не нашла.

А знакомыми были глаза. Точно таким же цепким взглядом совсем недавно изучал меня

старикашка, мирно сопящий сейчас в кресле. Ага, добрались-таки до победного финала.

Точка на рисунке дерева вновь запульсировала, я же, в надежде получить справку, снова

ткнула пальцем.

- Ай, - пискнула стена.

- Ай, - отпрыгнула я, когда палец вместо шероховатости стены надавил на нечто мягкое. –

Простите…

- Да, ладно, сам виноват, - отозвался некто невидимый. Ни умеренно яркий свет тумана, ни

пульсирующая точка не помогли разглядеть говорившего. – Не надо было так близко

подлезать.

- А вы кто? – я терла глаза, но это не помогало.

- Я – Труль, - сообщила стена. – Я тут живу.

Дом призраков, какой-то!

- Труль – это имя?

- Нет, блин, должность! – съязвил голос. – Конечно – имя. Я хранитель галереи.

О, это я удачно зашла!

- А чего ж ты, хранитель, молчал, когда я просила о помощи?

Стена смущенно замолчала. А я выжидающе смотрела в пустоту. Не очень приятное

чувство, скажу я вам, разговаривать с никем. Жуть!

- И все же? – я поторопила собеседника с ответом.

- А оно тебе надо?

- Пф-ф, - возмущенно выдохнула я, - ох, и приветливые же все тут! Прям, на рану

прикладывай!

- А что, болит у тебя, где? – засуетился голос. – Где болит? Грудь?

О, хранитель – точно мужчина! Сразу на ценность покусился!

- Музейный экспонат! Руками не трогать! – я тут же прикрыла вожделенное место руками.

– Не болит у меня ничего. Я полностью здорова!

И снова перевела взгляд на пару, изображенную на портрете:

- Так кто это?

- Это теперешний хозяин поместья, - жалобно пискнул голосок хранителя галереи. – Это он

сейчас сидит в кресле и видит сны про подводные лодки.

- М-м-м, - задумчиво промычала я, - зовут-то его как?

- Рапцель Темный. Простите, - запнулся голос, - господин Рапцель Темный. Первый.

По голосу было слышно – не жалует местных хранитель искусства своего хозяина.

- А есть второй? – уточнила я.

- Есть, но с ним не лучше ситуация.

- А почему? – мерцающая точка на родовом древе погасла, а флуоресцентный туман

пополз далее по стене. Я тронулась вслед за маревом.

- Когда хозяйка была жива – было весело. Много слуг, много гостей. А как ушла она от нас, так совсем плохо стало. И господин Микарт Темный Второй тоже ушел.

Я замерла, как вкопанная. В висках застучало с такой силой, что я оглохла, глаза защипало.

Я пошатнулась и еле удержалась на ногах. Кривоногий стульчик тут же услужливо подбил

меня под коленку. Я опустилась на сидение, продолжая переваривать информацию.

- Микарт? – решила я уточнить, не доверяя собственному слуху.

- Микарт, - подтвердил голос, а туман, словно игривый щенок, завилял хвостом, запрыгал

под потолком.

- Где он сейчас? – голос сел, пришлось прокашляться.

- Так он, это, в городе сейчас.

- Домой когда вернется? – я начинала размораживать мозги.

- Летом. Но это еще не его дом.

Да уж! Вот это я удачно зашла!

- Можно посмотреть на его портрет? – решила на всякий случай еще получить и визуальное

подтверждение.

- Можно! – радостно сообщил хранитель, а стул подо мной дернулся и понесся по

коридору. Не успела я схватиться за опору, как кривоногая лошадка резко затормозила и я

полетела на пол, со всей дури впечатываясь лицом в пол.

- Какого лешего?! – взревела я, хватаясь за нос. – Разбила!

Провинившаяся часть интерьера, смущенно скрылась в полумраке коридора.

То, что меня доставили по адресу, я убедилась, подняв взгляд на стену. Довольно свежая

рама, по сравнению с другими образцами, и яркие краски картины доказывали мою

правоту. Однако увидеть желаемое я не смогла. И по очень простой причине – на холсте

была изображена чета Темных с мальчиком лет десяти с игрушечно-натуральной саблей

наголо.

- Зашибись! – выразила я свое восхищение художнику. – А других вариантов нет?

Хранитель галереи смущенно молчал.

- Так есть или нет изображения с магом воды постарше?

- К сожалению, нет, - прошелестел голос, а туманный свет померк, окуная меня в пустоту.