Sandra Moran - Неотправленные письма

Джоан кивнула, уверенная в том, что Марк так и сказал, но слегка разочарованная тем, что ее так легко было заменить.

«Значит, у тебя все в порядке...» Люк замолчал. «Дерьмо! Медведи упустили передачу».

Джоан ожидала что он продолжит, но когда пауза затянулась, поняла, что муж просто смотрит игру.

«Ну ладно, пора прощаться», - сказала она, едва сдерживаясь, чтобы не показать ему своего раздражения. «Я тут разбираю мамины вещи, нужно продолжить».

«Угу», - рассеянно произнес Люк. «Ну ладно, мы здесь, если что-нибудь понадобится – звони».

«Обязательно», - ответила Джоан. «Поцелуй за меня детей».

«Хорошо. Пока», - сказал Люк.

Джоан открыла рот, собираясь ответить, но в телефонной трубке уже раздавались короткие гудки. Он отключился не дождавшись ее ответа. Женщина повесила трубку и опустилась на деревянный стул, стоящий рядом. Она смотрела на выцветшие занавески, и думала о том во что превратился ее брак. Когда они стали настолько безразличны друг к другу? Интересно, не это ли произошло когда-то с Кэтрин и Клайдом? Может быть это и подтолкнуло Кэтрин к любовной связи с «Э». Вспомнив о письмах, она вернулась в столовую.

«Сначала самые старые», - напомнила она себе, взяв в руки письмо и нож, которые отложила, когда пошла отвечать на телефон. Расположившись в кресле, она разрезала конверт и вытащив сложенные листы бумаги, развернула их и принялась читать.

1954 год

Душа моя, Э..,

Прошло уже шесть месяцев с твоей смерти – шесть месяцев без твоего смеха, без твоего прекрасного лица. Без тебя словно потухло солнце. Каждый день я думаю о тебе, мечтаю о тебе, жалею, что у меня не хватило смелости остаться с тобой. Если бы только я была достаточно храброй, этого бы не произошло, смерть не настигла бы тебя так рано. Но тебе ведь с самого начала было известно, что из нас двоих храбрости было не занимать лишь тебе.

Моя жизнь без тебя просто существование, попытка протянуть еще несколько часов, дней, месяцев. Я встаю, готовлю завтрак, убираю, отправляюсь за продуктами, готовлю и с нетерпением жду наступления ночи, когда я смогу погрузиться в милосердный сон. Это единственное место, любовь моя, где мы всегда вместе. Ты навещаешь меня каждую ночь. Порой мы разговариваем. Порой - занимаемся любовью. Самое сложное это отпускать тебя утром и снова тянуть долгие часы реальности до очередной ночи.

Вчера, когда я прогуливалась по улице, в моей голове внезапно раздалась мелодия нашей песни и вызвала настолько реальную картинку-воспоминание, что я не сумела сдержать слез. Закрывая глаза я вижу ее и сейчас, словно все это было вчера. Ты сидишь на большом камне и волны озера Мичиган тихо плещутся о берег. Этот звук очень похож на звук океана. Рукава твоей рубашки закатаны, в пальцах зажата сигарета и ты напеваешь какую-то песню. Помнишь ли ты тот день? Твой голос ужасен - ты совсем не умеешь петь, но для меня это самый прекрасный звук во всей вселенной. Разве не удивительно как малейшее воспоминание может вызвать настолько сильные эмоции?

Прошу тебя, знай, не прошло еще ни одного дня без того, чтобы я не сожалела о своей жизни, о сделанном выборе или о том факте, что это я виновата в твоей смерти. Твое убийство всегда будет на моей совести.

Любящая тебя всем сердцем, навеки твоя,

К.

Джоан неверяще уставилась на последние строчки письма. Почему убийство этого мужчины было на совести ее матери?

Она откинулась назад и протерла глаза. Все это навалилось на нее слишком неожиданно и это было сложно осознать. У матери не только был любовник, но он еще был убит и в этом каким-то образом была замешана ее мать.

Джоан посмотрела на содержимое шкатулки. Мать написала первое письмо в 1947 году. Это было датировано 1954-ым, что было незадолго до ее рождения. Женщина взяла следующее письмо и разорвала конверт, даже не заботясь о том, чтобы быть аккуратной как с двумя предыдущими. На нем стояла дата 1955.

1955 год.

Любовь моя,

Прошло уже больше года без тебя и мне кажется будто прошла целая жизнь. Я так потеряна без тебя. Я рыдаю, когда думаю о том сколько времени могла бы провести с тобой – время, которое я так бездумно растратила. У меня могла быть ЖИЗНЬ с тобой. А я сама от нее отказалась, выбросила, пытаясь удержать то, что никогда не могло сделать меня счастливой. Что никогда не было нужно мне. Я испытываю стыд от собственной глупости.

Теперь я мать. Какая ирония, правда? Я стала тем, кем мне казалось я должна быть – матерью, женой, и это делает меня только несчастной. Я заключена в темницу, которую построила своими собственными руками. Это мое наказание. Теперь я это понимаю.