Джессика Лоури - Не проблема, а сюжет для книги. Как научиться писать и этим изменить свою жизнь

Я все еще чувствовала себя провинциалкой в большом городе. Я выкрасила волосы в черный цвет, но сохранила свою челку. Я боялась всего на свете. Я никак не могла ощутить своей принадлежности к чему-либо и защищалась сарказмом и надменностью. Я пришла на вечеринку в чужой дом, как в свой собственный, и сразу же направилась на кухню, чтобы выпить для смелости.

Помню, что звучала музыка группы The Cure.

На мне была футболка Джимми Пейдж.

Народу собралось очень много, в каждом углу теснились небольшие группы разгоряченных студентов. Я только успела выйти с кухни, как в пяти метрах передо мной раздался крик. Толпа чудесным образом расступилась. И единственным, что отделяло меня от кухни, был какой-то парень.

С пистолетом.

Наставленным прямо на меня.

Пистолет был длинным, может быть, это даже было ружье. Он держал его в правой руке, как герой вестерна.

Я не знала его, никогда его прежде не видела, поэтому не думаю, что он хотел причинить какой-то вред именно мне. Просто у него был пистолет, он держал его в руке, и все остальные оказались достаточно умными, чтобы держаться от него подальше. А вот я отреагировала самым странным образом – и мне до сих пор за это стыдно.

Я не хотела, чтобы кто-нибудь подумал, что я испугалась. Поэтому я осталась на месте.

Время замерло. Так случается, когда вся жизнь проходит перед глазами. В доме воцарилась мертвая тишина. Парень с пистолетом смотрел на меня, а я на него. Ему было чуть за двадцать, длинные волосы, плащ… Похоже, он переживал тот же период гадкого утенка, что и я. Взгляд его был совершенно спокойным. Он ухмылялся. Тридцать человек, замерев, ожидали, что ситуация разрешится единственно возможным образом.

Парень не спускал пальца с курка. Время стояло на месте.

Меня буквально приморозило к мест у.

Неожиданно он бросил пистолет. И сделал большой глоток из красной пивной кружки. Все сразу зашумели, заговорили. Часы снова начали тикать. Парень, стоявший рядом, засмеялся, схватил того, с пистолетом, за руку. И они ушли через черный ход.

Я перевела дух.

Люди снова начали двигаться, но ко мне никто не приближался.

Я нашла ванную комнату, вошла и разрыдалась. Вышла я только тогда, когда исчезли краснота и все следы слез. Я нашла подругу, которая даже не подошла ко мне, когда все это произошло, и сказала, что нам нужно уйти. Уходя, я услышала, как кто-то пересказывает всю эту историю: страшненькая девушка настолько перепугалась, что не могла с места сдвинуться, когда пистолет был нацелен ей в лоб.

Когда я записала это воспоминание, возникло другое, потом третье… Они выстраивались одно за другим, как только весть об уборке ментального мусора распространилась по разуму. Некоторые воспоминания были страшными, другие смешными, третьи трагикомическими, по крайней мере для меня. Так, например, я вспомнила одно событие, случившееся в начале 90-х годов, когда я работала в магазине импортных товаров в Миннеаполисе. Магазин назывался Global Village. Такой магазин есть в Дулуте, а в Миннеаполисе, как мне кажется, он уже закрылся.

Одна из моих коллег, Сара, была женщиной потрясающей. Она красила губы ярко-малиновой помадой, пользовалась зелеными тенями. Фигура у этой брюнетки была, как у Джессики Рэббит. Ее можно было назвать этническим хамелеоном: слишком смуглая для Среднего Запада, слишком светлокожая для афроамериканки. Мужчины приходили к нам только для того, чтобы ее увидеть. Как-то раз пришел симпатичный эфиоп. Узнав, что Сара ушла на обед, он сказал, что подождет ее.

Тот август выдался безумно жарким. Я спросила, не хочет ли он снять пиджак – Сара вернется не раньше чем через двадцать минут.

Он отказался.

Я настаивала.

Он застегнулся на все пуговицы.

Моя сомнительная суперсила – дурацкие шуточки в напряженных ситуациях. У того человека я напрямую спросила: может быть, он не хочет снимать пиджак, потому что там у него оружие?

Он вытаращил глаза и выскочил из магазина. Естественно, не сняв пиджака.

Ага! Значит, у него действительно был пистолет. Я угадала. Меня не одурачишь!

Когда Сара вернулась, я рассказала ей, что случилось, и назвала имя того парня.

Она вытаращила глаза в точности как он. А потом расхохоталась.

– Ты спросила у Абди, нет ли у него оружия?

– Именно! – ответила я с гордостью.

– Он никогда не снимает пиджак на людях, потому что у него протез руки!

Я – ужасный человек…

Но суть истории не в том. Я хотела сказать, что все запомнить невозможно, а если вы ведете дневник, то и запоминать вам не придется. Эту сцену я описала в одной из книг – но только ее. За день до этого и через день после этого, за сто предыдущих и сто последующих дней не произошло ничего интересного, обычная, повседневная жизнь, а такая жизнь – не лучший материал для книги.