Владимир Бочкин: Лужа любви (СИ)

— Место, где я впервые поцелую тебя в… — Галкин наклонился и что-то зашептал ей в ушко. Пугачёва кокетливо засмеялась и мило покраснела.

Так началась их до ужаса романтическая любовь.

Но счастье длилось недолго. Вскоре девушку затянул омут страшных событий. Началась череда загадочных убийств, которые всколыхнули верхушки и потрясли до основания весь город, и молодая практикантка целиком окунулась в работу, и даже макушки не было видно на поверхности. Даже самого малюсенького волоска.

Всё началось с таинственного убийства безобидного шашлычника Орбакаса. К нему бегала питаться вся прокуратура, а Пугачёва не только поесть, но и послушать музыку этой чудесной фамилии. Но теперь он лежит на полу, а из его груди торчат пять шампуров. Он похож на странного ёжика, но вместо грибов и яблок, утыкан железками с маринованным мясом.

Место преступления — шашлычная недалеко от прокуратуры.

Неярко светит позднее августовское солнце. Идёт лёгкий слепой дождь.

Криминалист нюхает и вздыхает. Впервые у него бегут слюнки при виде трупа.

— Орбакас, — задумчиво сказал районный прокурор, — Странная фамилия, наверное таджикская.

— Определённо узбекская, — согласился криминалист.

— Литовская, — поправила Пугачёва. Как всегда при звуке литовских фамилий, она почувствовала знакомое эротическое волнение.

— Сергей Васильевич, произнесите ещё раз эту фамилию. Я не запомнила.

Прокурор пожал плечами.

— Орбакас.

— Ох.

Пугачёва возбуждённо покраснела.

— Ещё раз.

— Орбакас, — сказал криминалист.

— Ах, ох, ещё прошу вас, ещё.

— Орбакас, — хором сказали криминалист и прокурор.

— О Боже, да! Да, да, нет, как хорошо, да.

Пугачёва ухватилась за столик, чтобы не упасть.

— Уф, есть контакт! Спасибо.

— Ор… — начал криминалист.

— Не надо, — сказала Алла. — Пока хватит, мне ещё на свидание идти.

— Хм, — сказал прокурор и благодушно раскурил трубку.

Место преступления — двор дома, где живёт юная практикантка. Нудно моросит мелкий сентябрьский дождь. На земле лежит несчастный молодой гастарбайтер Филипп, никто так и не смог вспомнить его фамилию. Аллочка побледнев, смотрит на труп.

— Я ведь знала его. Такой молоденький, симпатичный, кучерявенький. О Боже, у кого рука поднялась на такое. Бедный мальчик.

Челобанов благодушно курит трубку.

— Да уж, первый раз такое вижу. Сунуть метлу прямо в… Аж мороз по коже.

Алла удивлённо посмотрела на него.

— Так это метла, а я то думаю, что у него торчит! Прямо Гарри Поттер!

— Вот именно, — многозначительно сказал районный прокурор. — Свидетели рассказывают, это сделал человек одетый в униформу дворника. Скорее всего — какие-то разборки между дворниками. У них знаешь, какая мафия! Не такая крутая как у бомжей, но где-то между продавцами кваса и солнцевскими.

— Опасная работа, — сказал криминалист.

— Точно, — кивнул Челобанов, пыхтя дымом. — Это тебе не на ринге мордасы бить или на сцене песенки мурлыкать. Здесь, на улице, вся правда жизни.

Дворника накрыли простынёй, чтобы не смущать жителей. Она трогательно белела на чёрном мокром асфальте.

И звёзды сыпятся с небес, когда певцу пришёл конец. Ну, хорошо, не певцу, а дворнику, и не конец, а другая рифма, но ведь это художественный вымысел, имею право.

Место преступления — квартира музыканта.

— А я ведь знала его, — хмуро сказала Пугачёва.

Перед ней вальяжно раскинулся патлатый труп её бывшего школьного любовника Вовки Кузьмина. Он сидит в халате в кресле. На коленях лежит гитара, а шею стягивает струна.

Челобанов благодушно курит трубку.

— Бедолага. Так и не смог выбиться в люди. Умер во цвете лет.

— Он сочинял песни.

Районный прокурор задумчиво покивал.

— А кто-то решил заткнуть ему рот. Со мной постоянно в караоке такое бывает.

Алла взглянула за окно.

Мрачно и тяжело шпарил холодный октябрьский ливень.

Место преступления — машина известного певца Николая Баскова. Град стучит по крыше машины и ветровое стекло успело покрыться трещинами. Алла Борисовна и Челобанов сидят на заднем сидении крутой иномарки по обе стороны от трупа.

— А вот интересно, — сказал прокурор, — Пробьёт град машину или не пробьёт?

— Нет, не пробьёт, — меланхолично сказал криминалист, примостившийся на переднем сидении.