Василий Чешихин - Мы идиоты

– Тогда пойдем гулять к вокзалу: там порники.

– Нас уже два раза оттуда гоняли, потому что у тебя денег нет. И, вообще, нас в Кресте лишь две недели держать будут. Куда потом пойдем?

– Куда?.. По большому счету мне здесь нравится, в Германии этой. Кормят, поят, не надо ничего делать. Я думаю пока здесь остаться. Ты помнишь, русский нам говорил, что есть какой-то азюль, и туда можно сдаться, там просить убежище, они дают жить в лагере, кормят…

– Тебя в лагере нарядят в робу и будут кормить кашей каждый день.

– Не трепи! Этот мужик тоже на азюле, и говорил, что все там нормально. Я завтра тоже туда поеду, это где-то в городе Швальбах.

Видели ли вы когда-нибудь дорогу на Швальбах?

Нет?

Ничего не потеряли!

На окраине одного из пригородов Франкфурта – Швальбаха, правительство земли Гессен устроило лагерь, где принимает тех, кто по каким-то причинам решил назвать себя в Германии политическим беженцем, а проще говоря азюлянтом. Стоит он, отделенный от города автобаном, рядом с бывшей базой американской армии. Приехать сюда можно по разному, но в основном, все добираются до станции городской электрички «Эшборн Зюд». Дальше дорогу знать не надо. Туда идет нескончаемый поток. Сразу понимаешь, кто это. Здесь люди всех рас, спокойно или взволнованно шагающие за билетом в новый мир. Путь лежит мимо величественных зданий Бундесбанка, Комерцбанка, других, не менее уважаемых фирм, названия которых, впрочем, ничего не говорят искателям новой жизни. А фирмачи смотрят на толпу, в свою очередь не понимая, что тех сюда влечет.

Народная тропа подводит к изумительному пейзажу из брошенных бараков, бетонных строений и других сооружений, назначение которых было явно непонятно даже их создателям, иначе они бы постарались придать им более практичный вид.

По этой дороге, покрытой асфальтом и украшенной пирамидами современности, шел человек в кожаном пальто и с дипломатом в руках. Он двигался неспеша, помахивая чемоданчиком и делая вид, будто прогуливается, отдыхая после трудного дня. Странным в нем кажется лишь потрепанное пальто и подозрительно бегающие глаза.

Вдруг, он неожиданно остановился и как бы нечаянно уронил на землю платок. Наклонился, взял его и вместе с ним, правда, совершенно незаметно постороннему глазу, поднял и бычок – большой, сочный, уже третий за утро. Это – был несомненно хороший улов. Его лицо ярко просияло от самой мысли о такой редкой удаче.

Впереди на неровно сложенных блоках сидели два парня и говорили о чем-то. Речь была русская, в основном матерная. Подойдя к ним, мужчина в пальто обратился, слегка смущаясь.

– П-простите, вы не в лагерь сдаваться?

– Да, – кивнули те и осмотрели появивешегося субъекта с надменным видом.

– Вы знаете, куда идти? – опять спросил мужчина вежливым голосом.

– Да, – белобрысый кивнул с видом знатока. – Идемте с нами, мы тоже на азюль. Я – Юра, он – Леня, – представились ребята.

– Я Борис. Борис Юрченко.

Железные ворота забора, окружавшего лагерь, охранялись усиленным отрядом полиции. По эту сторону ворот выстроилась толпа народа, принявшая форму очереди спешившей получить свой кусок свободы за решеткой. Все твердо уверены, что войдя за нее, они уже станут свободными полугаржданами этого государства. По ту сторону шумит толпа уже «освобдившихся».

Рядом с воротами пристроился приземистый домик с одним окошком. Туда, в это окошко и опускают приходящие дрожащей рукой свой паспорт. Очередь движется очень медленно. Служащий с добрым лицом, несущим отпечаток общенемецкой любви к приезжающим, берет документ, что-то там в нем долго смотрит, потом кидает к себе в ящик и машет рукой: «Проходи». После чего отходит от окошка с усталым видом и подходит перекинуться с сидящими там же полицейскими парой слов. Затем, вздохнув, возвращается на свой пост, чтобы опять выполнять свою тяжелую и ответственную работу.

К окошку подобрался высокий негр. Его соседи по очереди уже успели понять из отдельно усваиваемых фраз, что он из Ганы.

– Ну! – торопит его дежурный немец своим голосом не терпящим возражения и ненавидящий чужих проволочек. Уроженец Африки стоит и смотрит на него широко открытыми глазами. – Ну! Паспорт!

Тот, опомнившись, дал паспорт. Служащий рассмотрел его и бросил в коробку.

– Заходи!

Негр входит. Перед ним расстилается большой двор, переходящий в улицу, вдоль которой стоят разного рода и вида строения, напоминающие концлагерь. Видимое в открытые окна неисчислимое количиство задейстованных компьютеров создают неожиданный контраст с первым впечатлением и успокаивают: здесь как минимум, компьютеризованный концлагерь.