Ольга Немытова - Сорок бочек арестантов

Выхрестюк вернулся. И с ним в наш мир пришло Знание.

Знаете ли вы, что такое миграция? Нет, не эмиграция, это все знают. Когда вы просыпаетесь и бац!

- понимаете, что надо немедленно что-то делать. Куда-то переезжать. Или, например, разводиться. Или хотя бы мебель переставить. А то, не дай Б-г... У вас такого не было? У меня часто. Я думаю, это инстинкт, как у леммингов. Съели траву на одной поляне - побежали искать другую. Съели на другой

- побежали искать следующую. Попадется им море по дороге - море переплывут, гора - гору сроют... Вы помните Калю? Нуда, с Софиевской. Вот у нее так было с мужьями. Она их всех держала, пока не истощался ресурс, потом находила следующего...

Так я вам скажу - с магазинами бывает то же самое. Вроде стоит на хорошем месте, а покупателя все меньше и меньше. Истощился. Сник. Иссяк. Хотя, бывает и наоборот - посмотрите на Канатную. Это же какой-то питомник свадебных салонов. Там уже скоро ничего не останется, кроме этих салонов. Хлеба купить будет негде, одни платья и подвязки... А кстати, вы не знаете, там еще есть фотография Нудельмана? Ну не то, чтобы прямо ателье - на вывеске написано «Ремонт одежды. Химчистка. Бижутерия», а внутри есть еще и фотография. Они ему дали там закуток, где он мог работать. Потому что то большое ателье, где он работал всю жизнь, переехало. Или его продали. Тогда все куда-то переезжали, что-то меняли. А сфотографироваться было негде. И конечно, понадобилась мне какая-то фотография в те времена. Срочно. На документ. Не на паспорт, но тоже важная. И я себе ноги стерла, пока нашла, кто мне это сделает.

Захожу. Спрашиваю у сапожника - там еще сапожник сидел, - Говорят, у вас тут можно сфотографироваться? Он так на меня посмотрел, оценил, можно или не очень, и закричал куда-то в подсобку: «Соломон Брунович, Соломон Брунович, идите сюда, тут вам есть работа!». Вы помните Нудельмана? Нет, он таки был красавец. Не в смысле экстерьера, а как художник. Он же не мог просто взять и сделать, ему надо было вложить всю душу, - а если вы теряли на его душе полдня своего времени, так он по-другому не умел... «Творит», - вздохнул сапожник и встав, кивком головы поманил меня в темный коридор.

Завел он меня в какую-то кладовку, молча ткнул пальцем на зеркало и исчез.

Слышу из-за шкафа «да ну зачем же в профиль, мне на пропуск...». Конечно, я сунула свой нос за этот шкаф! И приобщилась к таинству - там на двух неполных квадратных метрах Соломон Брунович работал над клиентом. Из невзрачного типчика в турецкой рубашке, лет тридцати пяти, неженатого, маэстро пытался вылепить нечто значительное, существо, стоящее по ту сторону Добра и Зла - существо, которое впоследствии, лет через десять, будет известно всем под славным именем «менеджер среднего звена». Стосвечовая лампочка, обеспечившая себе прочный тыл черным зонтиком, выжимала капли на лбу типчика. Галстук перекрывал кислород. В лицо клиенту грозно целился объектив гофрированного ящика на деревянной треноге - явно доставшийся Нудельману по наследству от дедушки, пионера русской светописи. «Сядьте уже красиво, наконец! - гремел голос мастера, слегка приглушаемый пыльной черной юбкой допотопного аппарата. - Вам с уголком или без?».

- С уголком...- робко прошептал будущий менеджер. Соломон Брунович внезапно отбросил свою паранджу, метнулся в угол и извлек из него здоровенный картонный треугольник, тщательно выкрашенный белой масляной краской. «Держите ровно. Вот так», - ткнул он в руки парню свое приспособление. И тут свершилось Чудо. Белый треугольник, заняв свое место на груди клиента, наискось срезал часть пространства. И времени - почувствовала я с тихим трепетом. Великая Пустота заполняла то место, где только что было плечо в турецкой рубашке. «Нудельман - властитель Пустоты, - мелькнуло в моей голове тайное знание, - Она картонная и стоит у него в углу. В трещине между мирами».

Я могла бы еще долго размышлять о Великом Ничто, доне Хуане и воплощенных бодхисатвах, которые в те времена были для меня очень актуальны, но мощная фотовспышка и громогласное «Кто там следующий?!» пресекли мучения потного типчика и ознаменовали начало моего пути. Пути в Великую Пустоту Нудельмана.

Сидя под лампой в тесном закутке, я послушно вертелась вправо и влево, по команде поправляла волосы, то заправляя их за уши, то возвращая на место - и с трепетом ожидала того момента, когда в руки мне попадет картонный треугольник, живущий в трещине между мирами. Этот момент, наконец, настал. Дрожащими руками я зажала заветную картонку и скосив глаза, увидела как пространство, которое она укрыла от посторонних взоров, сворачивается в тугую спираль и исчезает, а вместо него резким клином входит в мою душу Великое Ничто.