Алексей Петров: Дорогие мои соотечественники, или Немного дёгтя в бочке мёда

-Не по адресу вы обратились, - говорит один из нас "чеченцу". - Мы тут, в Испании, уже две недели, накупили подарков, нагулялись... Последние еврики на исходе.

-Вижу, рожи загорелые... Давайте, что у вас там есть. Автобус вот-вот уйдёт.

"Ну что ж, так тому и быть, - успокаиваю я сам себя. - Дам этому гордому сыну Кавказа скромное подаяние... десять евро. Обойдётся".

Сгребаем в кучу всё, что каждый из нас решил пожертвовать кавказскому брату и его хохлу-телохранителю. Всего получается около сорока с лишним евро. Они забирают деньги и поспешно исчезают в толпе.

Возвращаемся на автобусе в Льорет. На душе гадостно.

В автобусе одна из наших женщин пускается в слёзы, но мы быстро успокаиваем её словами, сладостями, купленными на автостанции (собственно, она сама их и купила) и кока-колой.

-Да ни хрена они не чеченцы. На пушку нас взяли! - говорит один из нас.

-А как это проверить?

-Никак.

-Всё равно связываться с ними не стоило. Это опасно. Расклад сил мы не знаем...

-Да, пожалуй...

-Да и теперь, когда выйдем в Льорете, надо быть внимательнее. Следите: а вдруг за нами хвост... Пойдём в гостиницу самыми многолюдными улицами, где-нибудь резко вильнём в переулок...

Мы возвращаемся из Барселоны в Льорет, вяло переговариваемся, тревожно вглядываемся в сумрак за окном, жуём мармелад, каждый думает о своём... И - что-то никакой ностальгии, совсем никакой...

2003 г.