Татьяна Рудина - Продайте мне хоть что-нибудь!

– Оля.

– А я – Гоша.

– Я знаю.

– Оля.. Детеныш… Я совсем никакой… Мне так плохо… Мне очень плохо, Оля… Что мне делать?.. Что же делать?.. Как ему отомстить? Как? Мне больно… (Опять заплакал).

– Может, вам лучше уйти?

– Да, пилять! Что я здесь делаю! Что?! Все же видят! Все смеются надо мной. Котенок, пошли, прошу. Не бросай меня.

И Оля, ни минуты не сомневаясь, пошла с Гошей.

Стилист привез ее к себе. И там, сидя на его кухне, она еще очень долго слушала Гошу. Она вообще не представляла себе, что можно так остро переживать разрыв. Собственного опыта у нее не было, а то, что она слышала из разговоров на любовные темы, близко не стояло по той силе страсти и по той боли, которая была у Гоши.

Через какое-то время Гоша немного успокоился и даже стал шутить. Было видно, что он немного протрезвел. Хотя не сильно. Его бросало из смеха в слезы.

– Оляя, пилять. А чего ты такая лошара? Ты посмотри, на кого ты похожа. Да ни на кого ты не похожа. (Смех.) Нааааах! Я ему – этой сволочи – все отдал. Все. Всю жизнь к его ногам бросил. Это как же можно быть такой лошарой, объясни мне, плиз. Как можно так себя не любить? Я поэтому тебя и выбрал, что ты на меня, урода, похожа. Я себя ненавижууууу! (Снова слезы.) Все, блин. Не дождется он. (Перестал плакать.) Так всю жизнь и проходишь в невестах, блин. Кому ты нужна, на фиг? И я никомууу не нуууужен. (Поплакал еще и успокоился.)

Все, Оля, блин, мы им всем дадим просраться – мало никому не покажется. (Смех.) Все, Оля, блин, королевой у меня будешь. Грета Гарбо нервно курить в углу будет! А то ходишь, блиииин, смотреть тошно. Ты же женщина молодая, нах! Чего ты напялила, ну скажи, чего? Нет, платье-то как раз ничего, сойдет. Но скукотиииииища! Ты че, не въезжаешь совсем, да?

– Да, совсем, – искренне и без всякой обиды сказала Оля.

На него невозможно было обидеться. Нет, говорил-то Гоша вроде обидные слова, но говорил он их так искренне, переживая за то, что Оля – такая лошара, что слушать было не только не обидно, а очень приятно. И хотелось, чтобы он еще говорил и говорил про нее. А самое главное, что совершенно потрясло Олю – это как точно он все и сразу увидел – и ее нелюбовь к себе, и одиночество, и нежелание что-то менять. А именно – малодушие.

Малодушие – вот главное, поняла Оля. Вот ее проблема.

– Эээх, Оля, блин, Фиголя! Ты делай себя, пока не поздно. Чего ждешь-то? Принца на коне? Так его не будет – не жди. Ты же кричишь своим видом – близко не подходить, абсолютная фригидность! Пирамида Хеопса. А принцу это нужно, ну скажи? Зачем принцу пирамиду Хеопса трахать? Подальше, епть, подальше, от греха подальше!!! Краситься пошли!

И Гоша поволок Олю в ванную. Быстро намешав какой-то краски, он стал заворачивать в фольгу пряди волос, намазав их чем-то голубым. Потом он снимал фольгу, снова чем-то красил, не переставая говорить:

– Волосы цвета дохлой мышки. Человечество краску изобрело еще до полета в космос! Ты хоть в курсе, лягушонок? Стиль нужен. Стиль. Это все. Вообще – все! Ты посмотри на своих лошар-сотрудниц. У кого стиль? Ты видела там стиль? Одни навороты бессмысленные. Одна Людка – стильная. Ну и Нинка ничего. Вот они молодцы. Платье напялила. Его разбавлять надо, чтоб тебя, козлиху, видно было. Ты же с асфальтом сливаешься. Платок розовый слабо было повязать? Чтоб лицо от платья другим цветом отбить? Волосы никогда не красила! Ты в тундре, что ли? Але, гараж! В себя приди немного!

Покрасив Олю, Гоша взял ножницы и почти, кажется, и не глядя на нее, стриг с какой-то космической скоростью.

– Что за длина? Ты че, косу растила, что ли? Варвара-краса, длинная коса, епть.

Щас подкрашу, чтоб поняла, как надо. Без тона чтобы из дома ни ногой. Умылась – и давай наяривай. Я тебе эту банку отдам. Румяна чтоб. Чуть-чуть на скулы и подбородок. А то блюдце вместо фейса. Вот так. Помада не яркая. Слива подойдет. Оптимально для ложкомоек вроде тебя. Ресницы надо. Но чуть-чуть. Чтобы Веркой Сердючкой не выглядеть. А ты как, вообще, думала? Воооот. На что-то похоже. Пошли тряпки смотреть. Напяливай юбку. Топик вот этот подойдет. Ну – ничегооо. Сойдет за третий сорт. Без каблука чтоб не видел! Поняла, Оля-Фиголя? Следить буду, епть. Сколько лет тебе, а, Золушка?

– Тридцать исполнилось.

– Двадцать девять – и ни копейкой больше! Поняла, заморыш?

И Оля поняла. Глядя на себя в зеркало, поняла, что она очень даже ничего себе. Совсем не третий сорт. И даже не второй – так ей показалось в эту ночь.