Алексей Егоренков - Земля точка небо

— Слу-ушайте… — протянул Дима. — А я ведь столько про них читал, и в кино… И никогда не пробовал.

— Прошу, — нож-официант пододвинул к нему порцию экономным жестом. Дима взял квадратное блюдце, и две устрицы моментально съехали к самому краю. Что-то закапало ему под манжету. Дима выругался, облизнул запястье и спросил официанта:

— Вы не подскажете, как…

— Смотрите, — тот, не глядя на Диму, взял у него раковину и подрезал мясо с нескольких сторон. — Вот так. Теперь выпейте как из пиалы, жевать не надо.

— А оно… она не живая? — Дима взял устрицу двумя пальцами. Она подрагивала, словно желе.

— С открытой раковиной не живут. (Крак-крак) .

— А… — Дима кивнул на половинку лимона.

— Лучше не надо. (Крак-крак) . Тонкий вкус, убьете лимоном. Дима кивнул, закрыл глаза и вылил устрицу прямо в рот.

— М-м, — он сглотнул. Нож-официант коротко глянул на пустую раковину.

— И как вам? (Крак-крак).

— М-му… — Дима еще раз глотнул и перевел дух. — Ну, вообще ничего. Похоже на это… забыл… в детстве по праздникам было… не помню, какие-то рыбные консервы. Он повертел раковину в пальцах, трогая сложный хитиновый узор.

— А ракушка красивая. Можно, я возьму с собой?

— Конечно, — официант совершенно не удивился. — Оставьте здесь, я помою и заверну. «Видно, догадался, что я село», — решил Дима. Он установил тяжелое блюдце на столик и побрел куда-то в сторону подиума, гонимый неловкостью. На сцене выступала группа из двух музыкантов и пары девушек в лифчиках и серебристых шлемах. Они пели советский хит в электронной обработке, и Дима изо всех сил углубился в память, стараясь отыскать название. «Муса Манаров на орбите». Точно. «Интересно, это транс или хаус», — подумал он. Спросить бы Макса . У подиума всё-таки собралось несколько гостей — мужчины отдельно друг от друга, а их модели-спутницы — тесной кучкой. Девочки поднимали руки и виляли бедрами, прохладно глядя в пустоту. Кавалеры тоже исполняли какой-то необычный танец — они приседали, стараясь не потревожить живот, и рисовали локтем невидимую восьмерку. «Муса Манаров на орбите» закончился длинным аккордом, и все подняли руки вверх. Музыканты раскланялись, прошли в зал и тоже направились есть. «Хоть с этими поговорить бы о чем-то», — решил Дима и потянулся за ними. И снова ему не повезло. Тот, который пел, в желтом костюме и пятнистом галстуке, вообще не хотел говорить. Он дважды притворился, что не слышит, а потом ушел с одной из моделей. Дима подошел к гитаристу, которого больше интересовали не женщины, а пища и вино.

— Прости, друг, — отозвался тот, подняв ладони. — Руки жирные, никаких автографов. У гитариста был зеленый костюм и длинные волосы. Он умел очень интересно смотреть: в точку чуть выше глаз собеседника, отчего сразу казался при деле и становился важнее.

— Да нет, — сказал Дима. — Я просто…. Хотел спросить. Как называется ваша группа, и всё такое.

— Группа называется «Муса Манаров на орбите», странно, что ты не слышал, когда нас объявляли. Хотя звук тут… — гитарист отхлебнул из бокала и неодобрительно причмокнул.

— Подождите… э-э… я думал, это песня «Муса Манаров».

— Да. Это наша песня.

— Ого! Ее же этот пел, ну, в восьмидесятые… Это он и есть, что ли? Ваш вокалист?

— Кто, Жора? — музыкант засмеялся. — Не, ты чё. «Муса Манаров на орбите». Это наша песня. Мы ее купили и поем. Отсюда наше название.

— А-а, — Дима поскреб в затылке. — Но когда вы играете что-то другое, можно запутаться.

— Другое? Чё другое? Другого у нас нет.

— У вас только одна песня?

— Конечно. Мы чё, миллионеры, по-твоему? Гитарист «Мусы Манарова» допил вино, закурил коричневую сигарету и отвернулся. Дима извинился ему в спину и побрел обратно. «Странно у них всё», — думал он. Или это у меня под утро голова не соображает . Дима решил найти кофейный столик, выпить кофе напоследок и вызвать такси домой. Он и кофеин были старыми друзьями со времен тракерства. Вторым другом у него тогда значилось пиво. И амфетамины. Дорога и копоть. Милые старые зависимости. Девчонка в костюме официанта, моловшая кофейные зерна, оказалась ходячей рекламой кофе. Она топталась на месте и носилась вокруг аппарата, непрерывно что-то делала руками и моргала всегда дважды.

Едва Дима успел открыть рот, она задала ему сразу три вопроса:

— Сорт и помол знаете? С сахаром, сливками, без? Вам у нас нравится?

— Нравится, — сказал Дима. — А какой самый лучший?

— Ну-у, в конечном итоге, у нас любой самый лучший. Вот если вы хотите дорогой , тогда это «копи лювак», настоящий «копи лювак» у нас, могу вам сделать, сделать вам?